искусство быть посторонним.
бороться с собой и с болью,
оставленной тем, кто значит
чуть больше, чем этот мир,
оставленной тем, кто видит
других, но не замечает
и слышит любого, кроме
тебя и речей твоих.

искусство быть посторонним
лишь ради того, кто видит
в тебе проходящего мимо,
случайно кивнувшего вслед.
искусство быть посторонним
тому, кто живет вне мира,
который ты сам построил
и в чьем мире тебя нет.

искусство быть посторонним:
не биться в закрытые двери,
не ждать, не страдать, не верить,
а жить, продолжая любить.
искусство быть посторонним
тому, кто даже не знает,
что он продолжает невольно
твоим смыслом жизни быть.

все дороги ведут к тебе, даже те, по которым я пошел, чтобы забыть тебя.

сердцу вечно снится май.

в такие дни, как сегодня, мне кажется, что я буду один.

так они и жили,

притягиваясь друг к другу

и

отталкиваясь.

близится ночь,
на исходе усталый вечер.
если бы ты знала, как я счастлив
быть в городе,
в котором тебя не встречу.

трудно сказать, сколько любви у меня было, в сентиментальном настроении считаю, что три, в добром — две, в приступе честности прихожу к выводу, что одна.

в отчаянии мне кажется, я никогда никого не любил.

твой весь, твой верный, вернейший и неизменный. я в тебя верю и уповаю, как во все мое будущее. знаешь, вдали от счастья больше ценишь его. мне теперь несравненно сильнее желается тебя обнять, чем когда-нибудь.
твой беспредельно любящий —

я.

иногда мне невыносимо без тебя.

а иногда мне всё равно, увидимся ли мы снова.

дело тут не в морали, а в том, сколько человек способен вынести.

и когда ты смотришь,
вместо льдин у меня под кожей
расцветает живое что-то,
родниками трепещет пульс.

почему мне чертовски страшно, но при этом я не боюсь ?

я теряю себя, —
и вот это страшно.

пока не встретишь любовь, какое бы у тебя не было воображение, её сложно представить себе. до встречи с тобой я всматривался в лица вокруг меня, я всё думал — как тут выбрать, столько разных лиц...

сейчас, когда я вижу лица, я вспоминаю твоё лицо.

я нашел ответы на все свои вопросы.

я любил её так глубоко, так полно, что при каждой встрече с ней я как бы рождался заново. мне надо было только, чтобы она оставалась жить, пребывать на этой земле, где бы то ни было в этом мире, и не умирала бы никогда. я ни на что не надеялся, ничего не ждал от неё. она существует, и мне этого хватает вполне.

он не решался поцеловать ее, так как не знал, что пробудит поцелуй и в ней, и в нем самом: гнев или страсть.

он молчал, он смотрел, как умирает их любовь.

вот я один в вечерний тихий час,
я буду думать лишь о вас, о вас.

возьмусь за книгу, но прочту: «она»,
и вновь душа пьяна и смятена.

есть души, где скрыты
увядшие зори,
и синие звёзды,
и времени листья;

есть души, где прячутся
древние тени,
гул прошлых страданий
и сновидений.