День 1
Неистово заряжаюсь на матче с бюро.

Матч пушка, бар Глиттер порадовал диско-шаром, атмосфера шикарная.

Алексей Постум был мною услышан, расслышан, понят и впитан. Он был элегантен и вкрадчив. Что-то между стальным стержнем и пушистым халатом.

Неувяда и Никита Мотрий читают, словно на краю стоят и сейчас сорвутся. И куда-то их уносит, разматывает, а потом прибивает гвоздями.

Ян Лён - (читал мой текст на Поэты Поэтов, чмок в пупок). Я вижу в нём какую-то юную трогательность с долей забавного коварства, залихватски подмигивает.

Гриша Битнев в роли ведущего это мама дорогая.

А девочки мои... Сашин текст про сына - каждый раз чуть не в слезы. Яночка - смешная и такая уязвимая и тёплая, мне кажется, она мой соулмейт.
Валера - тут промелькнуло, мол, Валера не доросла там до кое-кого, но Валера не растёт, Валера просто есть, и это потрясает.

Лично я расту точно. Благодаря вам.
Это был один из тех вечеров, в которые я вспоминаю, зачем я всё это делаю, я чувствую себя на своём месте.
Всё правильно.

День 2
продолжаю заряжаться на матче ива+блины

Гриша Битнев как о - кеан/зеро. Укачивает с нежностью и тактом, оставляя какую-то невыразимую паузу между волнами, в которой шум и шелест становятся мантрой.

Софья Левицкая - любовь с первого взгляда - до последнего. Столько в ней стойкости, смешанной с нереальной пластичностью и чуткостью. Крашиха - факты.

Второй тайм Ромы Радина - это просто а, я свечусь. Рома - это молодая зелень весной, это тихий летний переулок с отпечатками теней и бликами, грибной дождик. Рома весь состоит из любви.

Леон Стрелков ну он. Тлеющий, отчаянный, вытянутый за макушку, словно текст выписывает им от сердца - морзе на Квенья.

(Я читала его текст на Поэты Поэтов, а он не пришёл, я даже расстроилась немного, и видоса не осталось. Солнце, дай почитаю тебе)

Дамира люблю за обезоруживающую простоту, Глеба - за кельтскую вязь, персидский ковёр, постелено я вахуе.

Любимые команды, бар, и зрители из других команд тоже все любимые. Ушла записывать эти дни на подкорку.

Дата нашего нежного прощания ясна,
Место назначено, авторы приглашены.

29 мая в галерее с нами будут:

яра тодуркина
валера жданова
поляк сергеев
витя горелый
лена стрельникова
марина евсеева
михаил левантовский
саша коншакова
михаил парамонов
алексей генеральский
федя самосвалов
вика малькова
зарина фок
яна стреха
әминә

Обещается много сюрпризов и открытий, слёз и объятий, угощений и красоты. Вход свободный, наряжайтесь и приходите за так!

19:00, галерея Оtherside,
Казанская 7в,

Ты мне слово.
Я съëживаюсь сильнее,
Или куртка, на пару размеров больше,
Становится безразмерной,
Но между мной и смелостью -
Невыраженность.
Глубочайшая.

Дистанция "рядом" - погрешность
На стыке коленных чашечек.
Я держусь
Нарочито невозмутимо,
Как будто не знаю, что я никудышный лжец.

По привычке сжимаю челюсти,
Внутри всё плещется.
Надвигается ураган, а я - как яичная скорлупа в чубушнике.
Выдохни мне в плечо и ищи-свищи.
Моя хорошая,
Какая мысль на этот раз вытачивает в тебе морщинку?
Разрешаю блуждать.
Мы не сам лабиринт, мы - трава в лабиринте.
Ситуация безвыходная.
Как я сразу не поняла?

Юная пташка,
Бесстрашная и безбашенная,
Едва касается лапками проводов.
От столба до столба,
В оборках фонарных юбок
Я прокладываю маршрут.

Дом там, где сердце, а сердце - сплошная рытвина.

Слова никому не принадлежат.

Писать об этом, -
Как волосы ворошить пальцами,
Плыть,
Расшифровывать шёпот воды из крана.
Ноль коварства, одно воркование.
Я иду домой,
А сердце дрыгается,
И куртка моя - крыло.
Я держу в кулаке горсть улыбок
И прорастаю внутрь.

Муладхара чакра.
Наказание - не ад,
Скомканный в нет
(нет нет нет нет нет нет),
Доведëнное до греха:
Не до ах -
До пиф-паф
Газировкой в нос.
А теперь
Как?

Спрячу
Прядь за ухо
И запру
За семью печатями.

Ты мне слово - я не знаю, что отвечать.

#текст

Превью к афтапати по случаю окончания Кубка на сегодняшнем матче)

Мне был знак рассказать немного о себе наконец. Можно ли здесь использовать слово "каминг-аут"? Как будто нет.

Шкала навязчивых грез (Maladaptive Daydreaming Scale, MDS-16) измеряет состояние психического здоровья, связанное с компульсивным или чрезмерным мечтанием, которое мешает повседневной жизни (синдром навязчивых грез)

Как это работает.
Меня утягивает в фантазии, чаще всего они довольно фантастические и мало связаны с реальностью, хотя с годами они становятся всё приземленнее. Я научилась это использовать для контроля своего состояния. Чем более фантастический сюжет, тем более пристальное внимание мне нужно обратить на проблему, потому что это значит, что мой мозг не находит иных вариантов, кроме как разобраться с ней сверхспособностями.

Триггером может быть что угодно. Музыка - однозначно и в 100% случаев. Стресс - почти всегда. Фильм посмотрела - пошла блуждать.

Я проваливаюсь туда автоматически, вообще не контролирую эпизоды, (когда у человека мелодичная и интересно акцентированная манера речи) могу прям посреди разговора отрубиться, потому что у меня драка с драконом, соррян. Но самое удобное - это ходить туда-сюда по комнате с музыкой в ушах. От реальности отрываюсь тотально, не замечаю, если что-то роняю или задеваю, я пугаюсь, если резко зайти в комнату в этот момент.

Дайте мне знать, если хотите, чтоб я рассказала поподробнее. Ну или погуглите, хоть это и редкое состояние, инфа в интернете о нём есть, к счастью. А то во времена карательной психиатрии таких как я в психушку упекали по причине шизофрения. Но это не галюны, это глубокая фантазия.

Ну и #текст на тему.

Шагомер утверждает, что за день
Я прохожу около четырёх километров
В среднем
Не выходя из дома
Тигр в питерском зоопарке
Бродит по клетке и даже уже не скалится
Нет, тут не будет нытья про корону
И так опостылевший всем локдаун
Я остаюсь здесь по своей воле
Паразитирую на собственном творчестве
Дракон, прикрывший уязвимый живот сокровищами,
Иногда поднимается, чтобы сменить положение, и тогда
От его чешуи отлипают монетки и драгоценные камни
И сыпятся в гору таких же
Никому не нужных
И вроде уже не сокровищ даже
Сегодня я прошла 8 тысяч шагов по комнате
От батареи до противоположной стены и обратно
И ни разу не ударилась пальцем об угол кровати
Потрясающе
8 тысяч шагов
Столько идти от моего дома
До дома моих родителей
Каждый день я прохожу это расстояние
Сегодня мне 24 года
15 из них я хожу по комнате
Я посчитала
22 тысячи километров
Почти 45 миллионов шагов
И пока что пришла только к руинам
Прежде роскошного замка
С множеством тайных ходов
И шпилей
И не придумала ничего лучше, чем лечь посреди развалин
И отрастить крылья,
Чтобы ни разу не полететь

(2022)

Еду домой с последнего (наконец-то) матча, я забыла розу в вазе, но зато у меня в руках уникальный сборник уникального человека.

Читала новое, но я его вообще-то ещё не дописала, так что потерпите. К кружку точно будет готово (29 мая, казанская 7, в 7 вечера, просто напоминаю)

В ноябре, шестого числа
Сергей Сергеич Рыбаков сказал мне:
Вот - вечер.
С тебя что-то про Дон Кихота.
Когда, говорю.
Он мне - вчера.
Я присылаю стикер с орущим котом.
- аахаха, в самое ближайшее время.
И тут я начинаю гуглить краткое содержание,
Потом прихожу в себя.
Потом думаю, ептвою, даже никак не слиться.
Я бы реально с куда большей охотой
Пошла ветряки кошмарить,
А неписач жоский.
Я же сейчас состою из мемов и псевдоцитат с волками.
Меня сейчас занимают вопросы,
Почему спанч боб спанч, а спонж это спонж.
Траходром мыслей,
Как Даня изволил выразиться.
В субботу пишу Серёже
- я ничего не могу родить
- три скобочки
да ты просто напиши стих про Санчо
- стикер с котом в унитазе
- стикер с орущей жабой
Ну ебать.
Всё стало намного легче.
Всего-то и надо было: дать более точное техзадание.
Я прошла все пять стадий
От отрицания до принятия.
И вот я,
Бадья кофея
И целое нихуя
С трех часов дня
До трёх часов ночи.
Буквально.
Может, кто думает, это как-то возвышенно происходит?
Нет, сидишь, в пустоту смотришь, слюна стекает.
Э, Баратария, брат.
Не видишь, машина идёт.
Я запрещаю вам срать.
В голове только такие какие-то варианты.
Да, писать стихи - непростое дело.
Мне кажется, я о стихах сейчас знаю только одно - буквы.
Здесь должен быть мем
С Ди Каприо с Марком Руффало.
Они кстати тоже чем-то
Похожи на вышеозначенную историю.
Ой, смотрите, какой-то размер нащупался.
Это надо срочно исправить.
Чур меня чур.
Как видите, я ничего не выдумываю.
Я, в основном, ору,
Хватаюсь за голову
И исторгаю поток чаще, конечно, дичи.
Этот скилл накапливает безумие,
Но не так уж значительно,
Чтобы об этом париться.
Такова реальность.
Я просто её транслирую.
В общем, соре, Сереж,
Про Санчо не получилось.

(2024 #текст)

31 мая в 19 часов в Бар в Ладах ворвётся новая СюрВесна.🌿 Приходите отмечать Её стихами и песнями.

✨Атмосферу лёгкого безумия в этот вечер будут поддерживать:

Ольга Надточий
Уля Ух
ПОЭТУСТОРОННЕЕ :
Ольга Туркина & Владислав Черейский
Александр Курапцев
Яра Тодуркина
Саша Коншакова
Алексей Генеральский
Геннадий Булин
Александра Климова
и ещё пара-тройка секретных чудаков!

🔮 🃏На вечере можно будет узнать своё будущее: вас ждёт цыганское гадание от Екатерины Караченцевой.

🥸💃Внимание!
Приходить строго в костюмах чудаков.
Надевайте цветочные горшки вместо шляп, отращивайте крылья на пятках — что хотите придумывайте. По вам должно быть видно: вы — чудо, пришедшее на праздник!

🎁Самые оригинальные ЧуДа получат метафорические призы!

📍Точка сборки:
Бар в Ладах,
Социалистическая, 21
Вход свободный!

Регистрация на мероприятие и всевозможно-невозможные вопросы адресуйте сюр_да.

А последний кружок уже завтра.

Я говорила, что допишу новый текст к 29, так вот я всё ещё его пишу, а он всё никак не кончается.
Какие-то ранее написанные кусочки внезапно встают на свои места, а за ними тащатся ещё и ещё.
В общем, поволокло и накрутило таких вензелей и загогулин, что хватило бы на целый роман в 10 томах...

Все новые тексты (3 штука), которые я читала на слэме, были либо не готовы объективно, либо мне казалось, что с ними ещё надо повозиться (в итоге болт положила). Посмеялась с того, что слэм - это моя разминка перед кружком.

Галерея Otherside, Казанская 7в, 19:00

#текст

Снова приснились косы: хоровод, жатва.
Пахнет морем.
Кожа взъерошена
Рядами цветочных всполохов,
Рассохлись и проросли снова.
Я плету венок, он чернеет в моих ладонях.

Поле вспучивается брусчаткой.

Планы разжались,
Легли послойно:
Спины в столбик,
Зависший над рекой собор,
Голубой-голубой,
Многоэтажки,
Их накрывают волны.

Твоя шея.

Ты говоришь со мной.
Твой рот - коробок спичек,
Губы изрезаны свистом и обещаниями.
Не моргаю.
Не могу прочитать ни слова.

Пусть это будет что-то избитое, вроде, честность - это искренность без искры.

Киваю.
Прикидываюсь.

Душа, разинутая на солнце,
Всасывает фонари,
Светофоры,
Неоновые вывески,
Лазерные указки,
Фары,
Маячные излучатели.

Тело - ломаная спираль.

Воронка от ложки, мешавшей чай.
Гранёный стакан;
Скособочило, как морячка в качку,
Обжигает пальцы,
Лишь бы не выскользнул.

Ты говоришь:
Не годишься в мачты, сгодись на призмы.

Или смеешься.

Или:
Я буду любить тебя,
Даже если то, что осталось в тебе от песни,
Обратится в жемчуг,
Даже если то, что осталось в тебе от света,
Завершится взрывом.

Безумно красиво.

Хм. Безумно.
Описание не самой красоты, а её воздействия.
Принесем её в жертву,
И всё будет как раньше,
Я ручаюсь.
И в этот миг тебе отрубают руки.
Я вижу как сердце шлёпает по ступеням
Вниз по набережной.
Можно ты всё же его поймаешь?

Времени целый крик,
Пока солнце, воткнувшись в лоб,
Не обнажит нутро,
Чересчур бетонное,
И не пустит зайчика
Маковка церкви, утопленной в борщевик.

Если ты ищешь молчания,
Так вот оно.

Останется только ждать,
Когда я или ты - раковина,
Когда я или ты - спутник,
И мы на дне.

Нам будет холодно,
Как думаешь?