предыстория

однажды я буду жить недалеко от Лондона.
(по нашим меркам, а они навсегда со мной):
их страну можно уместить в два города,
но я бы не стала. мне она нравится и такой.

я стану частью какого-то общества,
буду призывать людей к вакцинации
но сначала - пачка хлеба по акции,
неясные сечения, какие-то тождества.
два прогноза погоды; минус три от москвы
я лучше ориентируюсь там, чем по дому
помню все, особенно состав той земли.

мне тяжело смотреть на дома в моем окне. они кажутся мне опустошаюшими. в четыре утра там не горит свет. ни в одном из этих домов. мне не кажется, что там кто-то живёт иногда.
ещё мне больно смотреть в небо.
не из-за солнца, как летом,
а от ненависти, как зимой. как всегда.

гуляя по редкостным крышам
мне думалось, что не зря
меня учили брать выше
делать то, что нельзя.
возможно, звучит не особо
но погодите, я объясню:
надо все выносить за скобки,
от сора чистить избу.

я понятия не имею какие у меня планы на этот год

один-два

на крыше снова ветренно, горящий пепел летит в глаза, но ты больше не боишься ослепнуть
мама говорила, что сегодня не будет ругать
холодильник пуст, оливье съедено,
водка выпита, — а взгляд —
метается от первой ко второму и обратно
один-два, один-два.
ветер по ногам, рукам, лопаткам
один-два, один-два.
как же соседи, блять, рады.

дрожащие ноги встречаются с петардой, кинутой каким-то ребенком. эпично отбегаешь под музыку в наушниках, которую час выбирал перед выходом. мама ещё попросила захватить мусор, прижавшийся к двери.

перманентно тепло, руки даже демонстрируют это красным
холодно не бывает, мне не нужен шарф, ясно?

это вам на новый год

стихи

к чему бездумные церемонии?
вам из драмы не сделать сатиру.
изобретательность это синоним агонии
и она во мне давно победила.
невозможно не вырасти, невозможно продолжить быть
если все что осталось от крепости —
ее история и ей приписанный быт.

о реальности тяжело говорить, по этому
я никогда не хотела о ней писать
все стихи ни о чем, если вы не заметили
хотя что тут тогда замечать...

я буду говорить о том доме, о крышах
о снеге, которого нет в прогнозе погоды,
мои стихи никогда не покинет ключ со снесенного домом завода. моему голосу никогда не стать тише.
пока я пишу и пока вы это слышите.

я так давно пишу, вау

"не люблю вспоминать. мне это даётся с достаточным трудом, да и ценности в прожитых кадрах я, спустя года, не замечаю."

что-то щелкает и я начинаю цепляться за свое явно не последнее, наоборот, одно из первых хороших воспоминаний. вернее, оно ведь даже не хорошее, я просто сидела на карусели во дворе у своей бабушки в четыре утра под музыку, которую мне посоветовал друг. мне было интересно, даже не страшно. интересно, а проснется ли бабушка, когда я приду? интересно, а учуит ли сестра запах сигарет? песня подходила к припеву и я вставала с карусели с облупленой краской. шла к подъезду с кривой нумерацией. she's a killer прижимала ключ к домофону. romantic lover меня обдавал сырой и прохладный запах подъезда. there's no other и вот воздух становится спертым от того, что мне холодно проветривать комнату. звёзды на обоях больше не светятся. she is my lover и я пишу это, выхватывая те образы, как соника из хватайки в верном.

у меня там стих есть, ждите короче. пока никакого огромного дропа не планируется, потому что у меня творческий кириририри😔

'entertainers like to seem complicated, but we're not complicated'

wanna go to school
wanna go on walks again
but now i'm only cool
to be the most poetic (wo)man
the internet's dead,
the outdoors' too.
you know what feeling won?
dramatic pause...you'll never know😈😈

да я из гигабайта

что вы вообще о стихах на английском думаете?

случайности часть один

развяжи мне шнурки на засоленных кедах,
я и так собиралась упасть.
создай свод правил, никогда им не следуй
никто нам больше не власть.

я нарисую вокруг тебя линии,
учту бутылку монстра в руке,
хорошо, что мы все это выпили
а то растекся́ бы мой трафарет.