Иван-чай
Занялся иван-чай вдоль железных дорог
И вокруг телеграфных столбов,
Словно летом сквозь почву сочится парок
От дыханья подземных богов.
Двор опять покрывается мхом и травой,
Зарастают могилы, и радио вечно молчит.
На картине Саврасова в старой пивной
Постоянно весна и уже прилетели грачи.
Продолжается жизнь за хрустальной стеной.
Кто-то сходит с дистанции, кто-то выходит сухим.
Дорожает вино, и зачем эта ночь
Если в ней не родятся стихи?
Загорится огонь за рекою вдали,
Глухо ухнет упругая твердь.
Это яблоки падают к центру Земли
И не могут никак долететь.
Это гений крушит скорлупу январей,
Это вечность кусает себя за чешуйчатый хвост.
Это вновь Персеиды подходят к Земле,
Чтоб рассеять над ней золотое безмолвие звëзд.
Источиться о воздух, рассыпаться в пыль,
Со слезами дождя на отчизу упасть невзначай,
И смешаться с землей и расти, как растëт
Вдоль железных дорог и столбов иван-чай...иван-чай.
Ничего не просить, ни о чëм не жалеть,
Лишь сиреневым дымом по воздуху плыть не спеша.
И дышать, и любить хоть немного, авансом,
А дети, когда подрастут – непременно решат.
Выходи! Поднимайся, пока не остыла руда,
Пока рот не зашили скупым канцелярским стежком.
Говори за себя и за тех, кто умолк навсегда.
Все иное – тщета-пустота.
Говори-говори! Не молчи!
Намолчишься потом...

Про борщ
Борщ, конечно, еда хтоническая. Те, кто говорит, мол, мещанский стол - фишку вообще не рубят. Свекла, даже вареная, всегда пахнет землей. Весенней почвой, пустившей в себя сок майских дождей. Свекла растет в земле, в темноте. Капуста - иное дело. Поэтому щи - еда более легкомысленная, хоть и вкусная. Настоящий борщ - цвета венозной крови, бедной кислородом, тяготеющей к глубокому, похожему на смерть, забытью. Лучшее мясо для борща - говядина, тоже темно-красная. Бык часто был символом изначальных отеческих богов, свергаемых в загробный мир молодым небесным пантеоном. Вырванные из земли корнеплоды, точно сердца аннунаков, темные и холодные, насыщенные бордовой влагой вековой обиды. Поэтому в чистом виде борщ есть опасно. Нужно обязательно пожертвовать ему жирной сметаной. Тогда вкус его существенно улучшится и цвет станет не таким зловещим. При этом, молочные продукты суть - кровь. Так что получается, что мы мешаем молодую кровь скота с подземной древней кровью. Дело довершают свежие побеги лука и бородинский хлеб с салом - всë символы плодородия и аграрных культов. В процессе поедания борща принято употреблять одну-две рюмки охлаждëнной водки. Водка в России - напиток договора, скрепляющего клятвы. Таким образом, ритуал приобщения к земле совершается многократно каждый день.

Тунайча
Ворон смеется, похоже на дядю Петю,
Долгое, толстое, тяжкое: ха-ха-ха.
-Папа, скажи, а под сопками спят медведи?
-Спят, и о землю чешут свои бока.
Озеро сонное вечером всë в тумане,
Рыба плеснет - волна достигает пирса,
Прямо к сторожке, словно их что-то манит,
Тихо, как тени, ночью приходят лисы.
Смотрят на звëзды, острые морды вскинув,
И не страшатся запаха человека.
Ночью на озере ветер толкает в спину,
Словно зовет взапуски по воде побегать.
-Папа, я слышал, здесь самураи жили,
Дикие, страшные с шашками наголо.
-Жили когда-то, но мы их давно убили.
Драться с японцами, Ванечка, тяжело.
И потянулись на юг самураев души
К капищам Нары, к шепоту криптомерий,
Кто заблудился, вселился в косяк горбуши,
В море гулять, идти умирать на берег.
Море штормит, кипят на волнах буруны,
Как на картинах мастера Хокусая,
-Папа, скажи, а если придут тайфуны,
Нас же с тобой тайфуны не покусают?
-Спи, засыпай, нам ли боятся бури?
Тем у кого тайфуны бегут по венам,
Силою воли и заповедной дури
Мы континент поставили на колени!
Всë, от пучин морских до небесных высей,
Неутомимо держим в руках железных.
Ванечка спит, Ванечке снятся лисы,
Ворон смеется, ворону всë известно.

Сон в летний день

Я сплю, империю под щёку положив,
Еë святые золотые миражи,
Ее волхвов, князей и декабристов,
Колхозницу в обнимку с трактористом,
Кого-то в каске с разводным ключом.
На шпилях дремлет праздник кумачовый,
И шашлыки под песни Пугачëвой,
Наивной и молоденькой ещë.
Курорты Крыма, здравницы Кавказа,
Приятеля в обнимку с унитазом,
Себя похмельного сосущего боржом,
Смотрящего в туман седой и волглый,
Что поутру раскинулся над Волгой,
Такой густой, хоть режь его ножом.
И в нем плывут неясные картины.
Вот колокольня, точно звездолëт,
Мне снится номер: "Здравствуйте, аллë?
Не удивляйтесь, позовите Нину..."
Идëт горбуша в бухты Сахалина,
Таинственно мерцают косяки,
Плывут такси над спрятанной Неглинной,
Плывëт реклама, звёзды, маяки...
Мне б только сон заветный не прощëлкать.
Чего еще упрятал я под щëку?
Собаку рыжую и кролика в пенсне,
Мир полный новорожденных открытий,
Которые надумал позабыть и
То, что Бог творил его во сне.
Я сплю, я сплю уже три года с лишком,
Мой друг, не заколачивайте крышку,
Прошу, мон шер, оставьте, comprevu?
И то, что разомкнулось станет целым,
Трава взойдëт, корабль достигнет цели,
И Нину к телефону позовут.

Сражаются боги, трещит скорлупа небес.
Их гневное пламя себе утоленья ищет.
А мы, обезьяны, любили сожженный лес,
Мы сеять его выходим на пепелище.
А мы - инженеры, творцы городов и сëл,
Мы строим дома и мосты над большими реками.
Мы очень упрямы и мы восстановим всë,
Когда у богов разрядятся батарейки.
Когда саранча перестанет лететь "на вы",
И белый ковыль зашумит над полями брани,
Останутся в песнях и толках людской молвы
Медвежая ярость и грозный напор кабаний,
Мы будем трудиться, своë колесо вертеть,
Зализывать раны, стареть и считать морщины,
И к старым курганам привычно водить детей,
И горькую пить на каждую годовщину.
И в темные храмы входить, обращая взгляд
К, мерцающим в камне, далеким престолам млечным,
Где, битву окончив могучие боги спят,
И тихо молиться, чтоб сон их продлился вечно.

Ликия
В сосновых лесах настоялся полуденный зной.
Ни ветра, ни вздоха, молчат беззаботные птицы.
Лишь кто-то незримый идет по тропинке за мной,
Спускаясь в распадок к забытым ликийским гробницам.
И взгляд его жжет, точно угли походных костров,
Шаги невесомые прячутся в пепле полыни,
А тело его защищает волшебный покров.
Из сладкого запаха, солнцем изнеженных пиний.
Кто это шагает под сенью раскидистых крон,
Из чрева земного, из влажного темного лона?
Могучий ли Главк иль владыка людей Сарпедон?
Иль, бьющий без промаха, отпрыск царя Ликаона?
Не в пасмурный день, и не в час, когда светит Луна,
Зачем он явился под яростным солнцем палящим?
И тень промолчит, что однажды придется и нам,
Страшиться данайцев некстати дары приносящих.
Что каждый из смертных получит по вере его,
Что нет Илиона, который бы не был разрушен,
И бьется Таласса в тенетах своих берегов,
И рыбы резвятся в руинах твердынь затонувших.
И камни гробниц источают полдневные сны,
Темнеют провалы и пропасти дышат прохладой,
И, точно клинок, рассекает доспех тишины
Любовная песня цикады.

Кот-эмир
Кот живет в магазине ковров.
Он велик, молчалив и суров.
Отвергая иные продукты,
Кот питается рыбой из бухты.
Его морда, как два кулака,
Он глядит на меня свысока.
Из коврового пестрого мира,
Кот ленивый с повадкой эмира
Золотые таращит глаза,
Лапу поднял, надумал лизать,
Чуть помедлил, пристроил обратно,
Слишком это энергозатратно.
Растянулся, истомой влеком,
До обеда ещë далеко-о.

Что-то светится, мерцает в поздний зимний лунный час.
Это небо выдыхает в колыбели новых нас,
Чтобы тëрлись об эпоху, чтоб любили и росли,
До шуршания, до вдоха, до глотка сырой земли.
И заполнит в хороводе место новый кандидат.
Ночь приходит и уходит, флейта плачет в переходе
Как обычно - невпопад.

Друзья! Приходите завтра на Сретенку, к памятнику Крупской в 20:00. Мы очень редко выступаем вместе.

Билет до Гизы
Беру билет до Гизы
И фляжку коньяка,
Мерцает Бетельгейзе
Над толщами песка,
И в этом антиморе
Навек растворены
Десятки антиномий
На тему тишины.
Шинель моя пропахла
Мечтами о звезде,
Набрать четые маха
И далее - везде.
Без паспорта и визы,
И санкции врача
Беру билет до Гизы
В ларьке Союзпечать.
И в чай кладу с размахом,
Летуч и невесом,
Сахары белый сахар,
Как сахарный песок.
Успеть на Б-десятый
Стараюсь впопыхах,
И ночь перед зарплатой
Таинственно тиха.
В окне мелькают виды,
Привычный стробоскоп,
Дворцы и пирамиды
На подступах к Тверской.
На подступах к нирване
Все позы хоть куда.
С билетом на кармане
Карманнная звезда
Мотаю эпициклы,
Как кит, ныряя в вирт,
Пируют фагоциты
В чахоточной крови.
И я, коньяк мне в помощь,
Ловя, хмельной кураж,
Захватывая полночь,
Иду на абордаж,
По утлому карнизу,
Топча рябую жесть,
Пока билет до Гизы
В моем кармане есть.

Элегия Первого дня

Трудно быть двенадцатилетним богом
Тринадцатилетним - не лучше.
Ты уже знаешь как поставить мир раком и упереться рогом,
Но тебя совершенно никто не слушает
Кроме гуппий в аквариуме и кота,
Да еще бабушки, которая кивает тебе неспроста,
А потому, что лелеет планы впихнуть в тебя суп.
Бабушка хитра, но и ты не настолько глуп.
Все твои увлечения считаются несерьëзными,
Все любимые вещи - вредными.
Тебе говорят, что пора уже становиться взрослым.
Что нужно заканчивать с инфантильным бредом.
И вот ты покрываешься скорлупой
Свертываешься в кулëк,
Точно стрëмная антикапустница.
Пока ты порхал всë шло нормалëк,
Но теперь ты - трудовая гусеница!
В шесть утра на работу - го!
И давай, мечись по офисной клетке.
Это свобода выбора, дорогой.
Это взрослая жизнь, детка!
Потом ты встречаешь девушку своей мечты,
Цветы, конфеты, прогулки и вся байда.
Вот это ништяк! Наконец-то! - решаешь ты
Но скажу тебе, друг, что хрен ты там угадал!
Твоя тян такая же бабочка наоборот,
Года два пройдет, а может даже и пять,
И начнутся предъявы, обиды, потом развод,
Алименты, если успел детей настругать.
И ты обнаруживаешь себя бухим у дверей кабака,
И какое-то чмо с отвратительной жирной рожей,
Дышит тебе в лицо смесью рыбы и чеснока
И орет: Что ты можешь, а? Что ты вообще можешь?!!
И ты хочешь врезать ему, а потом... Думаешь, что в его словах, наверное, что-то есть,
Всë, что ты выбирал оказалось не то,
А, порой, и вовсе какая-то жесть.
И ты умываешь руки, и входишь в зал,
Кавалерийской походкой Пилата,
А верзила сначала орет тебе в спину: Чо, зассал?!
А потом вдруг начинает плакать.
Потому что он такой же сломанный, как и ты,
Потому что, думать страшно, а драться - глупо,
И нет никакого выхода из темноты,
Потому что бабушка оставила его без супа.
Но в тебе еще что-то чешется, что-то дрожит,
Ты бредешь домой недопив свою рюмку горькой.
Мимо булошной, потом через гаражи,
По аллее до кладбища и под горку,
И ты спишь под горой три миллиона лет,
А потом ты выходишь из предмирового льда,
И создаешь небо, землю и свет,
И отделяешь его от тьмы... Навсегда.