Заходит как-то раз старая знакомая
И говорит: клёво у вас стало, но почему вы называете Stand Up верлибрами?
А я стою и думаю: мы ведь правда так и делаем,
Сначала мы назвали любовную лирику пиздостраданиями,
А потом пиздострадания назвали рефлексией.
Хотя любовь редко имеет отношения к тому самому органу, по которому рефлексируют
Прямо как Stand Up к верлибрам.
Социальную лирику назвали политотой.
Антивоенную лирику назвали политотой.
Мне кажется, скоро все стихи назовут политотой.
Хотя ни первое, ни второе к политике не имеет никакого отношения.
Прямо как верлибры к Stand Up'у.
И так по кругу. И так по накатанной.
Тех, кто пишет в классических размерах, назвали староверами,
А староверов силлаботониками.
Тех кто тараторит –долбоëбами,
А долбоебов – рэперами.
Stand Up – верлибрами и верлибры – Stand Up'ом.
Поэты сами строят границы и придумывают правила.
И нарушают эти правила, чтобы расширить границы.
А потом придумывают новые, чтобы систематизировать хаос.
Ведь если Stand Up, то надо шутить.
А если верлибры, то надо считать слоги.
Но о чем шутить, когда поэзия – это драма?
И зачем считать, если денег всё равно не дадут?
Да и в конце концов, мы же называем крафтовое пиво – пивом,
Ладу Гранту – машиной,
Путина – легитимным президентом,
А войну – спецоперацией.
Пусть и несмешной Stand Up немного побудет дурацким верлибром.

Привет.
Захожу я сегодня в военкомат, а там... ремонт сделан. Впервые за n лет.
Поэтому ловите фото и стишок.


#дурацкиестишкипэм

В военкомате сделали ремонт,
видно, старались люди:
пол блестящий,
стена в почти что модной штукатурке.
Видно, удачный для военных год:
ставка сыграла.
Мы играем в ящик,
в глухие телефоны, в салки, в жмурки.

По плану всё: ремонт военкомата,
ремонт складских остатков
для раздачи,
ремонт закона - о свободе слова.
Ремонт везде - с рассвета до заката,
приводим всё к порядку -
не иначе.
Будьте готовы!
Мы всегда готовы.

12.2022 © ПЭМ

Как вы считаете, пройдёт такой стих современную цензуру?

СИЯЮТ БЛЯХИ
#стихипэм

Играют пацанята, батя - в майке,
по классике, в растянутых трико,
сидит после работы на диване
и смотрит новостной привычный блок.

Сияют бляхи, солнцем налитые,
и сапоги у новеньких солдат,
и звёзды на плечах ярких мундиров,
в руках у двух задорных пацанят.

Сияют лица гордые с экранов,
победа масок медицинско-голубых,
победы битвы нескончаемой титанов,
победа выгоды над разумом живых.

Кричит "Вован, вперёд!" батя с дивана,
кричат два увлечённых пацанёнка,
кричат глаза заплаканные мамы.
Молчат о важном.
Все молчат.
Так громко.

Время
над играми в солдатики не властно,
но всё же собраны в коробку все игрушки.
Чай, сахар в кружках, бублики и масло.
Два пацанёнка
сели вместе кушать.

Мама
потреплет генералов по загривкам.
Батя обнимет маму.
Чай горячий.
И разве важно, кто на пирамидку
дыркой от бублика
сегодня наколпачен?

12.2022 © ПЭМ

и из старого

#архивыпэм

С НОВЫМ ГОДОМ!
---
Не знаешь как - живи счастливо,
мотай свой срок на зависть всем:
работа в "хлам",
гуляй красиво,
не создавай себе проблем,
бунтуй,
танцуй,
вставай и падай -
допей всю жизнь свою до дна,
так много в ней бывает яда,
смерть, по статистике, - одна!
----
2015

ИМЕНИ ТЕБЯ
#стихипэм

Положи на язык мой
своё райски сладкое имя,
пусть оно защекочет мне нёбо,
заполнит мой рот,
растечётся во мне ароматом
малиново-дымным,
и впитается в губы
медовой прозрачностью вод.

Протяну его тонко
на выдох
до кончиков гласных,
зажимая так крепко
согласные меж зубами,
чтобы быть одним целым,
быть его важной частью,
жадно звуки удерживать,
как поцелуи,
губами.

Положи
и любуйся
как вместе с рассветом и ветром,
с моим голосом ломким от боли
летит оно ввысь,
моим горлом воспето,
обласкано и согрето,
улетает
к чужим городам.
Обернись.

Обернись, чтоб увидеть,
как перемножено имя
на любовь и надежду
в каждом звучании слёз,
и как пропасть меж нами -
немыслима, неизмерима -
между тем, кто играл
и кто
выдыхался насквозь.

Положи на язык мой
своё позабытое имя.
Оно ровно ложится,
звучит дерзко, чётко и громко.

В криокамере будто,
так резко и быстро остыло.

Так красиво,

обыденно,

словно

Алиса в колонке.

01.2023 © ПЭМ

НЕТ ИДИЛЛИЙ
#стихипэм

В нашем доме всё сложно,
нет никаких идиллий,
мы частенько не слышим друг друга,
не слышим себя,
всё давно бы распалось,
если бы мы не любили,
не сложили две жизни в одну,
не назвались «семья».

В этот вечер привычно
уляжемся мы в постели,
за окном злой январь,
он нас делает ещё ближе,
прибегают опять дочь и кошка,
чтоб мы согрели
их тельца и носики.
В доме – уют, затишье.

Продолжение наше
смотрит мультики на ютуб,
и смеётся так,
как должны
все смеяться дети,
я любуюсь каждым
пальчиком её рук,
будто самым чудесным
чудом на этом свете.

Вспоминаю детство, себя,
ностальгии нет,
не люблю вспоминать
половину того, что было,
девяностые шлют
свой голодный, борзой привет,
пирамиды, тетрисы, и
никаких идиллий.

Перешитые сотни раз
юбка как с картинки
и, из свадебного платья мамы,
любимый топ,
переклеенные трижды подошвы
чужих ботинок,
и рюкзак из старых джинсов –
мой гардероб.

Вспоминаю ветер
и ночи густой кисель,
я одна, словно крошечка,
на огромном шаре…
И всё крепче, и крепче
вжимаюсь в нашу постель.
Забываю Пермь,
вспоминаю, что
в Краснодаре.

Наш уютный шар
подушек и одеял,
обрастает мгновеньями
неидеального счастья,
он негладкий, неровный,
неправильный, слишком мал,
но уже стал больше
разобранных нас на части.

В нашем доме всё сложно,
нет никаких идиллий,
но по детству прошедшему,
юности я не скучаю,
и не жду сожалений,
мы не одни так жили:
выживали, дерзали, дерзели
и вырастали.

И пускай всё сложно.
На дом наш ложится ночь.
Мы в огромном шаре любви
на крошечном шаре-планете.
И я счастлива от того,
что смеётся дочь,
заразительно так,
как должны
все смеяться дети.

01.2023 © ПЭМ

#стихипэм

А ты сказал,
что это не любовь,
что это не игра в молчанку,
что не похожи мы на игроков,
что звёзды - лишь окурки,
как у Янки.

А мне
и не нужна твоя любовь,
и поцелуи... как не нужен воздух.
Я тоже всех люблю, без дураков,
целую ржавые, в прожилках,
звёзды.

А мне
и помнить не‌чего, так глупо,
придумать и забыть,
паранормально,
и это эхо сердца, этот ступор,
и звёздность пыли
на воспоминаньях,

и грубость слов, замешанных на боли,
в салат обид, в вопросы без ответов,
в плевочки жалких звёздочек-фасолин,
в злость, что захрипла в горле,
будто Летов.

Молчанье - золото,
и я за всё плачу‌,
любуюсь светом умерщвлённых звёзд,
кладу свою
на плаху палачу,
пью нашу русскую,
молчанье,
третий тост.

А в небе
зажигается любовь,
гвоздями звёзд,
по шляпку вбитых в ночь.
Любовь спасает мир... и дураков
кроме неё нам некому помочь.

01-02.2023 © ПЭМ

#стихипэм

я как-будто лежу
на кровати,
измятая простынь,
на полу так бесстыдно лежит
одеяло души,
и подушки объятий,
и перья под кожу - занозы,
и неловкие позы,
и тени приличия ширм,

и ты можешь быть там,
где закрыты и двери, и веки,
где не слышно грохочущий волнами
ласковый шёпот,
где ломается шрифт
и сбивается кардио-кегель,
горло сжато, и в пробку
завинченный накрепко штопор,

за стеклом не вина,
а вино,
выбит пробковый стержень,
без вины виноватое счастье,
пустые бокалы,
виноваты вдвойне,
если
эта любовь
неизбежна,
пусть бесстыдно лежат
на полу
наших душ одеяла...

24.02.2023 © ПЭМ

МАМИНА ДУША

#стихипэм

Где-то гремели смех и фейерверки,
так что качались звёздные ковши,
а здесь был детский плач, и акушерки,
и первый трепет маминой души.

Где-то играли в прятки, догонялки,
кружили карусели виражи,
а здесь цвели бегонии, фиалки,
и страхи юной маминой души.

Где-то звенел звонок, шуршали мелом,
скрипели ручки и карандаши,
а здесь всё отдалялись и взрослели
печаль и радость маминой души.

Где-то задорно, алкогольно пели песни,
и бравы парни, девки хороши,
а здесь казался крепкий кофе пресным,
краснела совесть маминой души.

Где-то на волны любовались двое,
ночь пела и шумели камыши,
а здесь дрожали руки беспокойно,
мурашки взрослой маминой души.

Где-то сегодня гром, но не салюта,
железа визг, окопы, блиндажи,
а здесь приветов ждут каждое утро,
словно бальзама, раны маминой души.

Где-то сегодня, где всё отгремело,
застыли в горе звёздные ковши,
на крестике две даты, словно мелом,
приходит старость маминой души.

* * *

Когда уже не сможем больше верить,
взамен не взяв ни сердца, ни гроша,
придёт и наши души отогреет
родная, любящая мамина душа.

24-28.02.2023 © ПЭМ

#стихипэм

теплота
в нужное время согретого чайника,
тишина
без выяснений причины молчания,
доброта
без надежды ответной выгоды,
простота
разговоров без смысла, сюжетной линии,
поучения,
мимо ушей пропущенные, но ожидаемые,
- привет! -
посреди рабочего дня. - как дела, родная моя?
вера
в достижения, первый шаг, первое слово, первый брак,
вера
без подтверждения,
вера без доказательства,
просто так,
надежда,
что есть куда отступать, вернуться в начало...
и много ещё всего, что несёт в себе слово "мама".

так странно, что это всё знаешь,
любишь и ценишь,
но понимаешь поздно:
живущая рядом мама - возможность не быть,
пока не быть
самой взрослой.

27.11.2021 © ПЭМ

О ПРИНЯТИИ
⠀
Вы, наверное, слышали о фундаментальной роли принятия для психического здоровья, душевного спокойствия и гармонии личности. Вы слышали, как важно уметь принимать людей такими, какие они есть.
⠀
Я с этим согласен, и здесь всем нам примером может служить киевская княгиня Ольга. После того как в 945 году древляне убили ее мужа князя Игоря, она согласилась принять 20 «лучших мужей» древлян, которые хотели посватать ее к своему князю Малу.
⠀
Мужи приплыли на лодке, и княгиня Ольга, чтобы оказать честь послам, приказала своим людям нести их прямо в лодке до дворца. Там она их приняла. Во дворе дворца была заранее вырыта яма, в которую, по приказу Ольги, были приняты послы прямо вместе с лодкой.
⠀
Ольга вышла из дворца, наклонилась над ямой и спросила: «Хорошо ли я Вас приняла?». На что древляне ответили: «Горше нам Игоревой смерти». После чего княгиня приказала закопать их заживо. Прием был окончен.
⠀
О чем это я? Ах да, о принятии.

Хорошо, когда домашнее задание @mantissaclub совпадает с моим желанием написать что-то новое.

#дурацкиестишкипэм

стих 18+

СЛОЖНЫЙ ВЫБОР

Тебя я теряю, тебя я теряю,
твой образ в белесом тумане тоски.
А мне говорят: ты не тех выбираешь.
Я ж - помню тебя. И люблю. Вопреки.

Как мне позабыть наше жаркое лето,
и томную негу вечерних прелюдий,
пьяняще сражающий запах букета.
Я буду с тобою, с тобою я буду…

Входить в Багадельню последней бродягой
и, жадно хватая расплавленный воздух,
с глотком светлой нежности цвета пейл лагер
внимать вкусовым ощущения вдосталь.

Ласкать запотелые стёкла одежды,
в которой живой золотою душою
живёшь ты, даря всем вокруг безмятежность.
Прошу будь со мной, будь только со мною!

В бреду, в перетёртости зёрен, в броженье,
в твоём охмеленье горячем и дерзком
твоё состоялось явленье, рожденье.
Прошу мне поддайся, откройся, доверься!

Я буду любить все оттенки и вкусы:
от эля до стаута, и доппельбоки,
и портер с его откровенным искусом,
и гинесса вкус карамельно глубокий.

О, как сделать выбор? Как сделать мне выбор?
Натура твоя так маняще строптива,
пускай меня ждёт забытье, даже гибель…
Хочу тебя здесь и сейчас, моё пиво!

03.2023 Ⓒ ПЭМ

Иногда видится всякое во сне...

Последняя весна в Краснодаре
#стихипэм

Эта чёрная ночь
затекает, хватает за сердце,
бьются в стенки сосудов
фонарные тусклые бляшки,
в бесконечной тоске -
звон трамвая на Красноармейской,
искры сыпет пантограф
в окошки пятиэтажки.

Наши ноги бегут
вдоль двух параллельных, блестящих
в тусклом свете луны,
отразившей вчерашнее солнце,
притаился на ветках
унылый и жадный рассказчик,
сеет белые звёзды
весенних цветов абрикоса.

И так ноет, и стонет
в шуршании шин замолкая,
спотыкаясь на красный
на всех перекрёстках, дорога,
перечёркнуты встречи,
сплошная двойная сплошная,
не сойтись, не столкнуться,
продолжим любовь монологом.

Не впитаются брызги
фонтана на Театральной
в непослушные волосы,
в пальцы, сплетённые крепко,
с тихих улиц следы
размывает дождями с асфальта,
чтобы выжечь потом
раскалёнными буднями лета.

Завтра ноги и руки,
и лица, и спины, и шеи
будут здесь высыпаться
пригоршнями с дверей маршруток,
в бесконечных кафе
от Советской до Галереи,
будут смех, поцелуи, объятья...
А нас здесь не будет.

03.2022 © ПЭМ

для @estome

#стихипэм
Пришёл,
так не молчи, сжимая зубы,
костяшки пальцев
белоснежнее улыбки.
Давай. Смелей.
Будь, как обычно, грубым.
Твоя циничность -
верная прививка.

Пришёл,
так говори,
надменно целясь
в мой хрупкий городок словесной битой.
Здесь каждый слог
зачищен и забелен,
залакирован кракелюром нарочито.

Пришёл,
так смейся,
вычеркни с издёвкой:
меня - из памяти, себя - из самых близких,
нас - из живых,
живущих, живших, мёртвых.
Задень за мёртвое
заботой фетишиста.

Пришёл,
так расчехляй.
Курок на взводе.
Обойма выпущена в яблочко раздора.
Теперь свободен.
Ты теперь свободен.
Потоп. Пустыня.
Три дня. Девять. Сорок.

Пришёл,
так не жалей.
И в обе щёки,
и в лоб - контрольным
непростительным прощальным.
Капитулируем в победе над любовью.
И формалин на коже лишь формально.

03.2023 © ПЭМ

ЧТО МНЕ ТВОЙ БОГ?

#стихипэм

Что мне твой Бог?
Всё - суета сует.
Века‌ за ве‌ками - в кромешной темноте.
Мне больно видеть ложь и белый свет,
тех, кто с крестом, и тех, кто на кресте.

Что мне тот план,
в котором для убийц -
Георгий, Михаил, и сила власти?
Я выпускаю стаю алых птиц
из сетки тонких веночек запястий.

Что мне грехи?
На все круги разврата
вступала, финишируя последней.
Не для меня эдемская прохлада,
не мне согреться в огненной геенне.

Что мне тот гнев?
Я на пути земном
не жду защиты или оправданий.
Я родилась адамовым ребром,
ходить по миру - с добрыми глазами.

Что мне тот суд?
Я в обвинительной петле
давно застряла - мыслями и телом.
Пока мир вьётся - в вере - на игле,
в архив уйдут - мои стихи, и дело.

Что мне весь ты?
Что мне твой Бог?
Что важно нам?
Тебе - вдыхать.
Мне - выдыхать.
Самозабвенно.
И если есть - и Бог, и Божий план,
то почему я - выкидыш Вселенной?

04.2023 © ПЭМ

Спасибо, Томе, за то, что незримо рядом ❤️

Иногда пишется что-то странное. Я не знаю, что это за форма, но оставлю так.

#чтотопэм

Моя бабушка была бы мастером сторителлинга. Она бы постила в стиле Шерлока Доила, я б её троллила, булила, как Мориарти. Мы сплетали бы нити историй словесных дуэлей, чтоб на хайпе и хейте поднять её в рейтинге блоггеров.

Жаль, что нам одной жизни на всё никогда не хватит.

Моя бабушка была бы лучшим стэндапером в мире. Она шутила бы, переходя за рамки, чтобы вернуть всех в рамки, говорила бы в трубку: "Элементарно, Ватсон".

Мы любили её, мы так сильно её любили... А она всё тянула: время рядом, улыбки, волынки и лямку.

Жаль, что мы разучились над самым больным смеяться.

Моя бабушка была бы самым успешным стримером. Nix и Buster были бы её мутной пародией. Она бы прошла все игры жизненной лотереи, учила бы думать, не верить и делать выводы, быть не за и не против, а искреннее и свободнее.

Жаль, что мы не о том, не о тех и не вовремя сожалеем.

04.2023 © ПЭМ

Из старого, снова о бабушке. В этом апреле ей бы могло исполниться 94 года.

#стихипэм

Я помню вкус малины на губах,
дорожки через лес в густой малинник,
и в белых сладковатных облаках
небесный купол василько-синий.

Я помню - по бидону в две руки,
и голос командирский, но родной,
"Идём гулять по ягоды-грибы!"
И мы уже гуськом вслед за тобой.

Я помню - впереди нас как девчушка,
красивым и уютным силуэтом
маячила на солнечной опушке,
казалось на плечах держала небо.

Я помню - заблудились мы к обеду,
и чтобы голод утолить, мы из бидона
малину ели тихо, по секрету,
и на тебя смотрели восхищённо.

Я помню рядом - ничего не страшно,
и к вечеру домой нашли дорогу,
и сколько там малины - уж не важно,
но впечатлений за день - было много.

Я помню вкус малины на губах
и молока, и утреннего хлеба,
и три бидона на твоих руках,
а на плечах - краснеющее небо.

16-19.03.2021 © ПЭМ

из прошлого весеннего

#стихипэм

Время
приводить дела в порядок.
Время
подводить итоги лет.
Можно,
я с тобою рядом сяду,
промолчу
на твой вопрос в ответ?

Время
вспоминать, что упустили.
Время
забывать пустую боль.
Можно,
рассмотрю тебя на вылет,
обниму
и поперёк, и вдоль.

Время
закопать топор и кости.
Время
раскопать былые связи.
Можно,
буду долгожданным гостем,
и нежданным
гостем - всё и разом?

Время
слушать мысли междустрочий.
Время
быть глухими в белом шуме.
Можно,
буду рядом этой ночью?
Даже после,
если хочешь,
буду.

03.2023 © ПЭМ