#архивыпэм

Мне так больно, любимый,
я падаю в небо,
отрываюсь от тела
по капле души,
наши чувства остыли
под нетающе-белым
и трескуче-морозном
безучастьем в ночи.

Мне так страшно, любимый,
я падаю в звёзды,
рассыпаюсь на части
беспредельно,
бессрочно,
и минуты молчания наши
как гвозди
жалом гибельным в крышку
впиваются прочно.

Мне так важно, любимый,
чтоб ты оглянулся,
чтобы вспомнил,
зачем мы давали обет.

А пока я хочу
никогда не проснуться
в настоящем,
в котором
нас с тобой нет.

11.02.2020 © ПЭМ

#стихипэм

Однажды ты
задрожишь
от моих стихов,
и в каждом найдёшь
себя
и своё...
Прости.
Прости, что ты не был
к любви
и ко мне
готов.
Прости, что так плохо писала.
Прости, что ты
был самым хорошим,
единственным и родным,
тем, кто не умеет врать,
от того легко
молчал о любви,
быть может, – и не любил.
А время сквозь строки
любовью к тебе
текло...

Однажды строки
на вдохе
застрянут вне,
в ненужном времени,
в метре от группы стоп,
простые рифмы: любовь-кровь, в войне-вдвойне,
туман-обман, кино-вино, лоб-озноб.

Любой филолог найдёт
сбитый ритм, клише,
расковыряет, переподвывернет са-
пожок,
но след набойки застынет в его душе,
и будет весь день зудеть в голове
стишок.
И рваных строчек
тугой шерстяной клубок
распустится в горле
ниткой на
я-
зы-
ке...

Однажды
ты склонишь голову
подле ног,
рядом с крестом,
что сам же
поставишь мне.

01.07.2023 ПЭМ

#посикунчикипэм

бретельки стягивала дважды,
чтоб успокоить негой тело,
ты был горяч, краснела кожа...

и только девочка на пляже
кричала: тётя, ты сгорела!
пап, посмотри - вот это рожа!

03.07.2023 © ПЭМ

Сказки про принцесс всегда заканчиваются свадьбой. Часто так заканчиваются и обычные житейские сказки.

#стихипэм #стихи #пэм #ольгапэм

Ты - падаль,
ведь ты позабыта
настолько,
что тело иссушенным корпусом прошлого
лежит между рам
и, даже осколки
стекла вынимая из рам с осторожностью,
никто не заметит
оскомины нежности,
искомканной нужностью
будничной пользы.
Кому ты нужна?
И куда делась прежняя:
живая, весёлая
метаморфоза?
Тебя выметают. Замена. И пластик
заменит тепло деревянного гроба.
Конечность любви
в конце любой сказки:
"И жили они...
да и умерли
оба".

20-26.06.2023 © ПЭМ

новый образ от Александры Лыковой

Порой меня вдохновляет латынь. Есть в ней нечто магическое.

Mors certa, Vita incerta (тост)

#стихипэм #пэм #стихи #ольгапэм

Смерть несомненна, но и жизнь, определённо,
определяется смертельною границей.

По тёмным улицам планеты тёмной
гуляют смерти, их рябые лица
виднеются из каждой подворотни,
и ржавых пятен свежие веснушки
пылают рыжим солнцем преисподней,
как огоньки очередной пивнушки,
зовущей призрачным покоем застекольным,
обманом выманив гулять из дома,
окутают дурманом алкогольным.

Игры на жизнь со смертью - идиома:
никто не прячется, никто капкан не ставит,
смотрим на смерть, она на нас - с усмешкой.

Любимый тост: За жизнь! или За здравие!
Смерть несомненна! Так не будем мешкать!

06-07.2023 © ПЭМ

#стихипэм

Пьяные звёзды глаз,
чёрное небо слёз,
и мотыльковый спазм,
и точно ржавый гвоздь
твой поцелуй в ладонь,
носом, почти щенок
тычешь.
Прошу: "Не тронь".
Падаешь подле ног.

Пряные губы вверх,
сладкие губы вниз,
прямо натянут нерв,
так глубоко, что из
гемоглобинных рек
льётся к устам искус,
чтобы застыл наш грех,
словно железа вкус.

Ступни одежду мнут,
падает вертикаль,
полон любви сосуд
словно святой Грааль.
Руки (во)спряли в нить,
пальцы на пяльцах плеч,
ткань, чтобы саван сшить,
соткана в свете свеч.

Твёрдое в нежном - миг,
небо кричит в окно,
лунный крадётся блик...

Сон.
Всё давно прошло.

Между коротких строк
"всю забери", "не тронь"
пьяный скулил щенок,
тычась в мою ладонь.

06-07.2023 © ПЭМ

Все мои стихи автобиографичны, но не всегда буквально биографичны. Поэтому если вы будете искать намёки или домысливать и фантазировать что-то обо мне - значит, вы дочитали мой очередной стих, а это уже само по себе приятно.

Следующее моё стихотворение посвящается всем, тепло вспоминающим рок-песни 90-х, и Диме Михеенко @blues_sobutilnik , моей ностальгической музе. Его талантливое исполнение песен нашей юности на гитаре стало искрой вдохновения. А много ли надо поэту кроме такой искры?

#превьюпэм

#стихипэм

Она играет на гитаре своей руки,
перебирая струны вен полотном ножа,
она так долго ждала песен о любви,
она сыграла сама последний альбом Чижа.

Никто не пел, не играл песен про неё,
никто не сумел станцевать для неё менуэт,
она сама ночами себе о себе поёт
под этот тоскливо-кровавый аккомпанемент.

Она кричит в темноту окна о своей тоске,
она завоет тихо – никто не услышит,
она играет ножом на своей руке,
она пьёт чёрный Чайф, не достроив Кижи.

Никто не помнит её в мини-юбке, на каблуках,
никто не дарит тюльпанов и роз, как раньше,
она сама себе идёт на уступки, она
никак не может привыкнуть к привычной фальши.

Она снимает платье, взятое напрокат,
она разминает лопатки круженьем плеч,
когда приходит домой в одинокий ад,
чтоб за ночь в слезах своё одиночество сжечь.

Никто не разделит с ней Наутилус семейных драм,
она острым лезвием правит неверность схем,
она сама гуляет с собой по воде во снах,
у неё одно дыхание на двоих с никем.

Она старше его, они не ссорятся по мелочам,
они редко видятся, они, вроде как, друзья,
она так устала сама от себя по ночам,
она помнит пиво по десять, водку – по пятьдесят.

Никто не знает, что скрывают её рукава,
она ходит по жизни смеясь, по весне – с котом,
он был бы готов вместе с ней наломать дрова,
но только Машину времени изобретут потом.

Она играет на скрипке своей руки
смычок ножа так дрожит, но ей хватит сил
любить его тихо на берегу реки,
хотя он об этом её никогда не просил.

А разве об этом просят? Скажите мне.
Зачем на руках полопались струны вен?
Они друг другу молчат на одном языке,
и ждут перемен, как и все, – ждут перемен.

07.2023 © ПЭМ

Сегодня в полночь - Бранимир feat. 25/17, Чиж "В нашем маленьком городе"

#стихипэм

– Случайной встреча не бывает, –
сказал мне человек случайный.
Мы ехали в одном трамвае
он – до контроля, я – до крайней.

И я случайно вышла раньше,
а он случайно вышел позже
я шла случайно по Бершанской,
он шёл по ней случайно тоже.

Мы проходили частный сектор,
смеркалось, затевались тучи,
я размышляла о поэтах,
случайно молча шёл попутчик.

И он случайно мне ответил,
что знает наизусть поэму
и прочитал: про что — про это?
По ходу, громко, откровенно.

И мы свернули в сквер случайно,
случайно сели на скамейку,
в районе безнадёжно спальном
всю ночь болтали с человеком.

Рассвет мы встретили молчаньем.
Молчать вдвоём, случайно – важно.
Важнее пустоты признаний.
Кто раз любил – вам точно скажет.

А утром шли до остановки,
случайно задевая пальцы
холодные после ночёвки,
случайно не посмев признаться.

С одной пугающей нас тайной
мы сели в разные трамваи.
Вот так, разъехались, случайно,
друг друга имени не зная.

– Случайной встреча не бывает, –
сказал мне человек случайный.
Встреча случайная в трамвае
последней стала или крайней?

07.2023 © ПЭМ

Ты для меня - свет

#стихипэм

Ты говоришь:
"Ты для меня - свет",
по всему дому
включая тысячи ламп.
А я не свет,
я говорю "в цвет",
шагая с тобою
по бесфонарным тьмам.

Ты говоришь:
"Я для тебя сверну
горы и города,
плечи
и даже шею.
Я для тебя достану
с небес Луну.
Только люби меня
здесь и сейчас
сильнее".

А я иду
по горам,
городам
сама,
свёрнута шея,
руки плетьми
вниз,
ноги гудят,
а в рюкзаке -
Луна,
тайно добытый мной
для тебя
приз.

Ты говоришь:
"Муза ночных грёз,
дай мне губами
впиться в твою плоть".
А я кручу
наших планет ось,
перетирая в пыль
прожитый врозь год.

"Ты меня любишь?" -
спросишь меня, -
"Ну?!"
Вновь ожидая
в две буквы
один ответ.
Я достаю
из рюкзака
Луну,
чтоб рассмотреть
в отражении
твой свет.

07.2023 © ПЭМ

#стихипэм

Вермахт слов о любви
без намёка на вечную верность
побеждает
свободную волю и разум,
переходит
на вдохи и выдохи,
смертность
нашей скромности выше.
Мы - новая фаза.

Перевёрнуты цифры,
наш мир -
где здесь шесть, а где девять?
Здесь яремные ямочки
требуют губ в темноте,
губы требуют больше,
считая всё тело трофеем,
пальцы требуют гладкости и
обнажённости тел.

Здесь на клетчатых досках
опешивший сломлен гроссмейстер,
лучше сдаться совсем,
чем опять этот проклятый пат,
игры взрослых страшнее,
чем игры в онлайне со смертью.
Клетки страсти закрыты.
В конце
или мах,
или шат.

07.2023 © ПЭМ

Выступление членов поэтического клуба «Птицы», выставка картин и современного оружия – всё это сегодня на улице Чапаева.

Два участка Старого Арбата – от ул. от Красноармейской до Красной и от ул. Красной до Рашпилевской – снова стали пешеходными. Прогуляться по историческом центру можно до конца воскресенья.

не влезай в моё...
стих, написанный в два вдоха

#стихипэм

не влезай в моё гордое,
моё девственно робкое,
не топчи своей лирикой,
небанальными рифмами,
я пью небо не вёдрами,
пью хрустальными стопками,
я ем звёзды не вилочкой,
а двумя зубочистками,

не тверди мне о месяце,
он повесился к вечеру,
не ходи к моей матери
без меня, напрямик,
она вышила крестиком,
лебедей и колечка два
на приданные скатерти
и венчальный рушник,

не держи мои листики
из забытых блокнотиков,
не целуй мои буковки
на заборах заброшенных,
не ходи моей улицей,
не входи в мои дворики
я, наверное, глупая,
но, возможно, хорошая,

встречу взглядом ромашковым,
и впитаю до капельки,
стану солнечных зайчиков
отправлять к тебе с письмами,
ты мне станешь так важен, что
в параллельных кроватях мы,
засыпать будем раньше, чем
сплетать руки кистями,

не влезай, не ломай меня,
мне так больно быть сломленной,
с крыш моих, с окон глаз моих
льётся болью капель,
мы родились травинками,
а умрём мы соломкою,
своей нежностью выстелив
нашим деткам постель.

10.08.2023 © ПЭМ

#стихипэм

В моём бокале вода
преломляет свет
на копии глаз,
улыбок и грубых рук.
В его бокале –
полуночи новых сред,
а под бокалом –
капли ложатся в круг.

Здесь каждый пьянее третьего,
а второй –
размножен в бокале,
чтоб было кому уйти.
И время уходит,
за ним бы ушла любовь,
но только она
застряла на полпути.

Мне снова быть первой,
мой первый шажок в окно,
кричащее в небо
окурками сигарет,
смешно,
что в моём бокале водой вино,
что все исцеляются,
я – преломляю свет.

И если всё выпито,
тайна укрыла мрак,
и он говорит то,
что знает наверняка,
что я просто дура,
а он – не такой дурак.
Мне надо ответить,
но дырочка от значка

за выслугу лет –
на выходе как туннель,
синдром, онемение,
жгучая боль, прострел.
Пора бы поставить
галочку на постель,
сложить к нулю от нуля
гравитацию тел.

Пора повзрослеть,
пора посмотреть в глаза
с холодным расчётом
на искренность для души.
В моём бокале
опять до краёв вода.
В его бокале –
полуночи тишины.

И всё повторяется,
нового – ничего,
по кругу
краёв бокала –
губ пьяных след.
Я так и не стала лучше.
Он бы – мог.
Все – могут быть лучше.
Я – преломляю свет.

12-15.08.2023 © ПЭМ

#стихипэм

жарко-жарко сегодня,
сегодня-сегодня жарко,
город в трубочку сложил
для долгого поцелуя
раскаленные плотные
губы своих тротуаров,
распахнул для объятий
железные пробки улиц,
пальцы тихих сухих переулков -
на шее удавкой,
проникающий в лёгкие воздух,
бетоном прогретый,
капли листьев желтеющих
капают с веток на лавки,
тень податливо движется
вместе с движением света,
слепят белые брызги
фонтанов и солнечных бликов,
мягче шаг,
звон трамвая
пронзительно-зительно долгий...
небо нежно укроет
темнеющим цветом индиго,
чтобы город уснул,
ненадолго остыв и умолкнув.

16-17.08.2023 © ПЭМ

#стихипэм

Мы живём в каком-то реальном,
реально, реальном мире,
в нашем шкафу
нет ни Нарнии,
ни голых любовников.
Хотя, может,
они уже вышли наружу
из окон квартиры.
А реальность
давно уже стала
реальной условно.

Может, двадцать три года
Долгой зимы -
это только начало,
а границы можно сдвигать,
пока ещё есть добровольцы,
скоро новые шесть,
а Белой Колдунье
всё мало и мало,
над страной горят факелы,
вместо обычного солнца.

Аслан больше не главный герой,
он спивается по соседству,
заливает соседей
по пятницам
снова и снова,
от того их прозвали Бобрами.
А если ещё приглядеться:
Люси - в каждом,
но максимум -
может дойти до Ростова.

Может, голых любовников нет,
потому что любви не бывает,
говорить по душам
можно только с психологом,
строго по прайсу,
потому что жить изи,
на пятничном вайбе -
сегодня нормально,
как соко́л гол здесь каждый,
но с самым последним девайсом.

Можно зваться
Великолепным,
Великодушным и
Справедливым -
сторис вытерпит всё,
даже чуть подгоревшие драники.
Только как разобраться:
мы жили в реальности
или не жили,
если в наших шкафах
нет любовников голых
и Нарнии?

18.08.2023 © ПЭМ

благодарю за вдохновение Алексея П.

#стихипэм

скажу тебе сегодня что-то,
три самых долгожданных слова,
ты ждал с июльской их субботы,
и будешь ждать весь август снова,
замри, не двигайся, послушай,
весь смысл жизни в них, так что ж,
лови от сердца прямо в уши,
кричу:
СЕГОДНЯ БУДЕТ ДОЖДЬ!

20.08.2023 © ПЭМ

#стихипэм

в её паспорте – лотерейный билет для него,
в тонких складочках шеи – его "привет", а ещё
она думает: жизнь – сюжетна, она – в кино,
здесь сценарий сгорел, а растерянный режиссёр,
перепутал все сцены с выпуском новостей,
и в запутанных дублях теперь задвоилось всё,
нумератор лежит без дела, а для чертей –
омут глаз, чтобы спрятать испуг и страх, ещё
здесь измятые простыни как бессюжетный сюр,
город плавится между двух, разжигая день,
вековым рекордам суточных температур
не побить рекорды жарких постельных сцен,
здесь, разумнее спать ночами, она – не спит,
пишет сотни неверных строк и сбивает ритм,
потому что здесь не спасает бездушный сплит,
потому что жить как в кино – это делать вид
будто кто-то смотрит в упор, а она ему,
хочет так понравится, что всегда
поступает правильно, потому
снова сходит с пути,
сходит за ним с ума,
Тьюринг точно бы удивился, ведь алогизм
в голове её сложен так складно, что ноль–один
всех двоичных систем – всего лишь её каприз,
будто выбор всегда один: чёрно–белый фильм,
будто ягода – не арбуз, апельсин – не фрукт,
будто мир моногамный, влюблённость – почти что быль,
будто все, кто не враг, не брат, тот, конечно, друг,
будто если не любишь, значит – уже забыл,
будто правды нет, и неправды, как будто, нет,
будто ей идти, но в пути выключают свет,
а в её голове вселенский большой сюжет
фильма, где в лотерее только один билет.

08.2023 © ПЭМ