учусь любить себя глазами любимых людей, спасибо, @estome , за твои фото 🤍

#стихипэм #стихи #пэм #ольгапэм

понять, простить, сказать... и больше,
обнять, открыть, отдать... и меньше,
казаться сложной, быть, чем проще,
тем лучше, но не лучше тех...
всех женщин.

пугать, мечтать, помнить о прошлом,
смущать, шептать, забыть о важном,
жить одной правдой, одной ложью,
одной любовью, одной...
дважды.

дышать, дышать, не надышаться,
любить, любить и вновь влюбляться,
смешить, смешать, не сметь смеяться,
винить, винить, не...
извиняться.

и выгнуть спину, чтоб остынуть,
и растекаться слёзно в ду́ше,
и сделать шаг, и сделать выбор,
и быть лишь женщиной...
не лучшей.

06.2023 © ПЭМ

текст
https://news.1rj.ru/str/olgapem/52

#архивыпэм

Ты давно не герой
моего исключительного романа,
ты сам есть роман
моей тихой размеренной жизни,
я давно не считаю,
что ты без изъяна,
что ты должен
стойко терпеть
все мои капризы.

Ты уже перестал
быть мне важен
как-будто воздух,
ты стал воздухом нашего дома,
моим дыханьем
и светом,
нам, наверно, друг друга
любить
уже поздно,
я в твою любовь,
ты в мою
уж давно одеты.

Ты теперь не мечта моя,
не надежда на счастье,
ты реальное счастье моё,
моя награда,
мы идём через будни с тобой
и ненастья.
Ты давно не герой -
и я этому очень рада.


31.01.2020 © ПЭМ

не смежная пара

#стихипэм

- Привет.
- Привет.
Целуешь в губы.
- Люблю.
- Люблю.
Мы, правда, любим?

Как крики рыб -
твои признанья,
грохот листвы -
мои ответы.
Как позабытые в кармане
слова
до следующего лета,
бренчат так громко
наши чувства
в авоське
битой стеклотарой.
Совет, любовь, живём союзом,
не обернувшись
смежной парой.

- Идём пить чай.
- Идём. Не рано?
- Огонь включи.
- Наполни чайник.

Сидим, уткнувшись в телефоны.
- А, говорят, под Курском страшно.
- Нет, тишина в Сумском районе.
Не совпадают
правды наши,
как отпечатки
наших пальцев,
как пятна чёрные
жирафов.
Тебе чужие - иностранцы.
А мне -
за иностранцев страшно.

- Смотри!
- Смотрю.
На небе звёзды.
И кто-то точно также любит.
И кто-то задаёт вопросы:
- Может, война - венец прелюдий?

- Пора ко сну.
- Пора.
Не спорю.
Мне снится мир,
и сын без формы.
Ты спишь без снов,
считая вздором
мой страх,
болезненным симптомом.


Проходит ночь,
на завтра утром:
ты снова в душ,
я пью таблетки.
Ты веришь в то,
что будет лучше.
Но любишь
глупую поэтку.

Люблю оставишь без ответа.
- Мне очень страшно.
- Глупость это.
- До вечера.
Целуешь в щёку.
Любима - значит - одинока.

06.2023 © ПЭМ

#черновикипэм

Она меня целует
романтично
холодными губами
прямо в лоб,
и говорит,
что принесла больничный,
когда наступит время
заберёт.

весна 2023 © ПЭМ

#стихипэм

Минуты мёртвые, как дети,
зачатые не от любви,
рождает время, чтоб часами
измерить общие обиды.
И тело тёплое одето
в отчаяние: просто быть,
быть посекундно нужной. Камень
в чей огород? Мы - инвалиды.

Мы, искалеченные счастьем
забытым, вытонем из моря
грёз, слёз, мечтаний, объяснений,
ответов, нежностей, событий,
как лишний сор после ненастий
на каменистый берег горя.
Калеки ссор и искажений.
Ну! Кто юродивых обидит?

19-22.06.2023 © ПЭМ

нетрезвый диалог

#стихипэм

Привет.
Давно тебя не видно.
Ты как?
Жив? Трезв? Читаешь? Пишешь?
Как я?
Как прежде (эх):
пиво, сидр,
абсент, коньяк,
вино на вишне.

Такое время:
всё в порядке,
мы пишем в сеть, не из подполья,
рисую Z (зед)
в своей тетрадке,
ведь строки больше не заполнить.

Ты прав,
давно уже не больно
молчать о том, что слишком важно
почти привыкли мы с тобою,
и кто в укор нам что-то скажет?

Давай,
не будем о всеобщем.
Как сын?
Растёт вдали от папы?
Сюжет избитый,
ложно пошлый.
Мы все
немного виноваты.

Когда-нибудь
ты станешь дедом,
это вполне ещё
реально:
который год
грозят победой
и даже
мировым признаньем.

Пока ж
признаем, что больные,
вином, стихами
душу лечим.
Что нам проблемы
мировые?
Молчишь?
Прости.
До скорой встречи.

06.2023 © ПЭМ

#стихипэм

Время
пить холодное на холодном,
время
гулять ночами по подворотням,
время
быть неудобным и неугодным,
время
летать из города самолётам,
время
пить энергетики и спиртное,
время
играть ночами в Фортнайт, Майнкрафт,
время
делить хорошее и плохое,
время
найти свою среди сотни правд,
время
не слушать маму, уехать к морю,
время
не прятать пачки от сигарет,
время
забыть обиды, раздоры, ссоры...

Время придёт,
а пока что - времени нет.

Время придёт,
и нам никуда не деться,
вырасти, вымолчать... и замаячит финиш.
Мы же всё знаем,
помним с самого детства:
"Шапку надень
и шарф завяжи.
Простынешь".

23-24.06.2023 © ПЭМ

#архивыпэм

Мне так больно, любимый,
я падаю в небо,
отрываюсь от тела
по капле души,
наши чувства остыли
под нетающе-белым
и трескуче-морозном
безучастьем в ночи.

Мне так страшно, любимый,
я падаю в звёзды,
рассыпаюсь на части
беспредельно,
бессрочно,
и минуты молчания наши
как гвозди
жалом гибельным в крышку
впиваются прочно.

Мне так важно, любимый,
чтоб ты оглянулся,
чтобы вспомнил,
зачем мы давали обет.

А пока я хочу
никогда не проснуться
в настоящем,
в котором
нас с тобой нет.

11.02.2020 © ПЭМ

#стихипэм

Однажды ты
задрожишь
от моих стихов,
и в каждом найдёшь
себя
и своё...
Прости.
Прости, что ты не был
к любви
и ко мне
готов.
Прости, что так плохо писала.
Прости, что ты
был самым хорошим,
единственным и родным,
тем, кто не умеет врать,
от того легко
молчал о любви,
быть может, – и не любил.
А время сквозь строки
любовью к тебе
текло...

Однажды строки
на вдохе
застрянут вне,
в ненужном времени,
в метре от группы стоп,
простые рифмы: любовь-кровь, в войне-вдвойне,
туман-обман, кино-вино, лоб-озноб.

Любой филолог найдёт
сбитый ритм, клише,
расковыряет, переподвывернет са-
пожок,
но след набойки застынет в его душе,
и будет весь день зудеть в голове
стишок.
И рваных строчек
тугой шерстяной клубок
распустится в горле
ниткой на
я-
зы-
ке...

Однажды
ты склонишь голову
подле ног,
рядом с крестом,
что сам же
поставишь мне.

01.07.2023 ПЭМ

#посикунчикипэм

бретельки стягивала дважды,
чтоб успокоить негой тело,
ты был горяч, краснела кожа...

и только девочка на пляже
кричала: тётя, ты сгорела!
пап, посмотри - вот это рожа!

03.07.2023 © ПЭМ

Сказки про принцесс всегда заканчиваются свадьбой. Часто так заканчиваются и обычные житейские сказки.

#стихипэм #стихи #пэм #ольгапэм

Ты - падаль,
ведь ты позабыта
настолько,
что тело иссушенным корпусом прошлого
лежит между рам
и, даже осколки
стекла вынимая из рам с осторожностью,
никто не заметит
оскомины нежности,
искомканной нужностью
будничной пользы.
Кому ты нужна?
И куда делась прежняя:
живая, весёлая
метаморфоза?
Тебя выметают. Замена. И пластик
заменит тепло деревянного гроба.
Конечность любви
в конце любой сказки:
"И жили они...
да и умерли
оба".

20-26.06.2023 © ПЭМ

новый образ от Александры Лыковой

Порой меня вдохновляет латынь. Есть в ней нечто магическое.

Mors certa, Vita incerta (тост)

#стихипэм #пэм #стихи #ольгапэм

Смерть несомненна, но и жизнь, определённо,
определяется смертельною границей.

По тёмным улицам планеты тёмной
гуляют смерти, их рябые лица
виднеются из каждой подворотни,
и ржавых пятен свежие веснушки
пылают рыжим солнцем преисподней,
как огоньки очередной пивнушки,
зовущей призрачным покоем застекольным,
обманом выманив гулять из дома,
окутают дурманом алкогольным.

Игры на жизнь со смертью - идиома:
никто не прячется, никто капкан не ставит,
смотрим на смерть, она на нас - с усмешкой.

Любимый тост: За жизнь! или За здравие!
Смерть несомненна! Так не будем мешкать!

06-07.2023 © ПЭМ

#стихипэм

Пьяные звёзды глаз,
чёрное небо слёз,
и мотыльковый спазм,
и точно ржавый гвоздь
твой поцелуй в ладонь,
носом, почти щенок
тычешь.
Прошу: "Не тронь".
Падаешь подле ног.

Пряные губы вверх,
сладкие губы вниз,
прямо натянут нерв,
так глубоко, что из
гемоглобинных рек
льётся к устам искус,
чтобы застыл наш грех,
словно железа вкус.

Ступни одежду мнут,
падает вертикаль,
полон любви сосуд
словно святой Грааль.
Руки (во)спряли в нить,
пальцы на пяльцах плеч,
ткань, чтобы саван сшить,
соткана в свете свеч.

Твёрдое в нежном - миг,
небо кричит в окно,
лунный крадётся блик...

Сон.
Всё давно прошло.

Между коротких строк
"всю забери", "не тронь"
пьяный скулил щенок,
тычась в мою ладонь.

06-07.2023 © ПЭМ

Все мои стихи автобиографичны, но не всегда буквально биографичны. Поэтому если вы будете искать намёки или домысливать и фантазировать что-то обо мне - значит, вы дочитали мой очередной стих, а это уже само по себе приятно.

Следующее моё стихотворение посвящается всем, тепло вспоминающим рок-песни 90-х, и Диме Михеенко @blues_sobutilnik , моей ностальгической музе. Его талантливое исполнение песен нашей юности на гитаре стало искрой вдохновения. А много ли надо поэту кроме такой искры?

#превьюпэм

#стихипэм

Она играет на гитаре своей руки,
перебирая струны вен полотном ножа,
она так долго ждала песен о любви,
она сыграла сама последний альбом Чижа.

Никто не пел, не играл песен про неё,
никто не сумел станцевать для неё менуэт,
она сама ночами себе о себе поёт
под этот тоскливо-кровавый аккомпанемент.

Она кричит в темноту окна о своей тоске,
она завоет тихо – никто не услышит,
она играет ножом на своей руке,
она пьёт чёрный Чайф, не достроив Кижи.

Никто не помнит её в мини-юбке, на каблуках,
никто не дарит тюльпанов и роз, как раньше,
она сама себе идёт на уступки, она
никак не может привыкнуть к привычной фальши.

Она снимает платье, взятое напрокат,
она разминает лопатки круженьем плеч,
когда приходит домой в одинокий ад,
чтоб за ночь в слезах своё одиночество сжечь.

Никто не разделит с ней Наутилус семейных драм,
она острым лезвием правит неверность схем,
она сама гуляет с собой по воде во снах,
у неё одно дыхание на двоих с никем.

Она старше его, они не ссорятся по мелочам,
они редко видятся, они, вроде как, друзья,
она так устала сама от себя по ночам,
она помнит пиво по десять, водку – по пятьдесят.

Никто не знает, что скрывают её рукава,
она ходит по жизни смеясь, по весне – с котом,
он был бы готов вместе с ней наломать дрова,
но только Машину времени изобретут потом.

Она играет на скрипке своей руки
смычок ножа так дрожит, но ей хватит сил
любить его тихо на берегу реки,
хотя он об этом её никогда не просил.

А разве об этом просят? Скажите мне.
Зачем на руках полопались струны вен?
Они друг другу молчат на одном языке,
и ждут перемен, как и все, – ждут перемен.

07.2023 © ПЭМ

Сегодня в полночь - Бранимир feat. 25/17, Чиж "В нашем маленьком городе"

#стихипэм

– Случайной встреча не бывает, –
сказал мне человек случайный.
Мы ехали в одном трамвае
он – до контроля, я – до крайней.

И я случайно вышла раньше,
а он случайно вышел позже
я шла случайно по Бершанской,
он шёл по ней случайно тоже.

Мы проходили частный сектор,
смеркалось, затевались тучи,
я размышляла о поэтах,
случайно молча шёл попутчик.

И он случайно мне ответил,
что знает наизусть поэму
и прочитал: про что — про это?
По ходу, громко, откровенно.

И мы свернули в сквер случайно,
случайно сели на скамейку,
в районе безнадёжно спальном
всю ночь болтали с человеком.

Рассвет мы встретили молчаньем.
Молчать вдвоём, случайно – важно.
Важнее пустоты признаний.
Кто раз любил – вам точно скажет.

А утром шли до остановки,
случайно задевая пальцы
холодные после ночёвки,
случайно не посмев признаться.

С одной пугающей нас тайной
мы сели в разные трамваи.
Вот так, разъехались, случайно,
друг друга имени не зная.

– Случайной встреча не бывает, –
сказал мне человек случайный.
Встреча случайная в трамвае
последней стала или крайней?

07.2023 © ПЭМ

Ты для меня - свет

#стихипэм

Ты говоришь:
"Ты для меня - свет",
по всему дому
включая тысячи ламп.
А я не свет,
я говорю "в цвет",
шагая с тобою
по бесфонарным тьмам.

Ты говоришь:
"Я для тебя сверну
горы и города,
плечи
и даже шею.
Я для тебя достану
с небес Луну.
Только люби меня
здесь и сейчас
сильнее".

А я иду
по горам,
городам
сама,
свёрнута шея,
руки плетьми
вниз,
ноги гудят,
а в рюкзаке -
Луна,
тайно добытый мной
для тебя
приз.

Ты говоришь:
"Муза ночных грёз,
дай мне губами
впиться в твою плоть".
А я кручу
наших планет ось,
перетирая в пыль
прожитый врозь год.

"Ты меня любишь?" -
спросишь меня, -
"Ну?!"
Вновь ожидая
в две буквы
один ответ.
Я достаю
из рюкзака
Луну,
чтоб рассмотреть
в отражении
твой свет.

07.2023 © ПЭМ