* * *
#стихипэм
Кусаешь мочку уха.
В ярких прядях
запутаются мысли.
Мы – случились.
На шее – воздухом
рассеянно горячим.
Замкнуло
резкой болью сухожилий.

Крепко сжимаешь,
не освободится.
Твой взгляд впивается
болезненным укором
в озноб открытой
ямочки ключицы.
Не повернусь.
Приговори
без приговора.

Ведь ты уже
на виселицах жизни
развесил все слова,
что написала,
их буквы
вянут
словно ягод кисти,
подёрнутых
заснеженным началом.

Слёз
не увидишь.
Мне так
без-
раз-
лична
ладонь твоя
на солнечном сплетенье.
Без памяти
раз-венчанная
личность.
Мы стёрли
всё
давно,
без исключений.

Сдержали.
Показалось.
Под контролем.
Контрольным выстрелом
дыхания в затылок.
Мне – без-раз-лично.
Мне – совсем не больно.
Отпущено.
Отпустим.
Отпустило.

24-25.10.2022 © ПЭМ

Хожу я временами в литературный клуб Мантисса. Вот выпало творческое задание найти себе задание самой, желательно интернет-мем, и написать по нему стих/прозу. Только без политики. Я выбрала не совсем мем, а то, что звучало в голове последние дни.

картинка и стих ниже

ЦВЕТ НЕБА
#стихипэм

В артпространствах,
звучащих уютным и тёплым вчерашним,
тонкость музыки слов,
разрывающей рыками строчек,
укрывала нас пледом,
туманила паром из чашек,
высыпались до дому
по улочкам мы ближе к ночи.

Ты решил, что всё глупость,
простая простуда и только,
субфебрильность остаточных
переполняющих мыслей,
саднит горло, как сотни
тупых раскалённых иголок.
Недосказанность -
взрослая, самая взрослая, близость.

Боль чужая сладка,
сто советов слетались как осы:
мёд, лимон, арбидол, витамины
и морсы из клюквы.
Потерял на ответы
знакомые раньше вопросы,
и слова не сплетались
в привычные звуки и буквы.

Изоляция в самость,
дистанция,
и без маски,
цвета ясного неба,
от уха до уха застрявшей,
не ходил никуда ни за кем.
Может, ты испугался
артпространств, прозвучавших
уютным и тёплым вчерашним?

Может, было так страшно
до откровений распробовать
прямо в ноги упавшее
райское яблоко спелое,
частью стать невозможного,
нового и незнакомого?
Всё возможным могло быть.
Возможным, если быть смелыми.

Могло небо быть цвета любого -
в ярчайшие краски.
Могло правдой быть то,
что вчера показалось неправдой.
А ты спрятал улыбку
и чувства - в небесную маску.
Таял Спутник за здравие
в тёплой крови рафинадом.

Время вылилось в осень -
сентябрь, октябрь, ноябрь
полыхают закатами
или восходами листьев.
Безразличие фраз -
это самая детская, слабость.
Недосказанность -
взрослая, самая взрослая, близость.

Сожжено всё до звёзд,
без скафандра
здесь жить невозможно,
досказать уже поздно
догадки, отгадки, разгадки,
вздуты ребусом синим
сосуды под мёртвою кожей.

А в кармане -
забытый цвет неба -
помятая маска.

27.10.2022 © ПЭМ

ЗВОН РУИН
#стихипэм

Звони
в колокола
по обе стороны руин
моей крохотной скинии,
построенной
по канонам бескнижия
и бессознательного.
Тяни
языки из-под юбок
верёвками,
вычерти линии -
чёткие,
перехлёстные,
перекрёстные -
точно распятие.

В руке гвозди.
Не жди!
Верёвочный крест
над руинами:
гвозди - в кости,
верёвки - узлами,
где хрустнуло.
Я не прячу глаза
от тебя.
А ты прячешь свои -
за обидами.
Где семейное ложе -
верёвки
в распятье прокрустово.

01.11.2022 © ПЭМ

НЕДОТРОГА
#стихипэм

Ты звал меня "недотрога".
Смеялась, тебя обнимала,
как солнечным покрывалом, -
без смысла и без предлога.

Ты вёл свои монологи
в молчанье пустого зала,
я бархатом обивала
шкатулки твои, пороги.

Ходили смотреть на город,
по междометьям улиц,
на набережной замкнулись
в глагольный наречный холод.

Смотрели на небо в волнах,
топтали волненья лужиц.
Решили, что all inclusive,
но всё не про нас. Настолько,

что после сидели долго
сжимали до нитки губы,
сводило до боли скулы,
взгляд мимо, как холод шёлка.

Ты говорил про бога,
твой бог мне казался глупым,
молитвы - халвой иль хулой.
Я знала, что я "дотрога".

10.2022 © ПЭМ

НЕ СТАНЕТ БЫЛЬЮ
#стихипэм

Красно-жёлтой забрызжет пылью
серый холст городских окраин,
но не станет вчерашней былью
беспричинная умиральня.

Не пройдёт, улыбаясь встречным,
кто-то юный, как ты когда-то.
За закатом не спрячет вечер
правду, что говорить чревато.

Не придёт без причины в гости
кто-то близкий и долгожданный.
От весны до весны лишь осень
слёзы льёт в сотни телекамер.

Не успеет сказать о чувствах,
тот, кто ночью всё также снится.
По-осеннему будет грустно
восемь лет или даже тридцать.

Не обнимет своих любимых
кто-то верный и простодушный.
Будет вечно скорбеть по сыну
и рыдать чья-то мать в подушку...

Золотые купюры листьев
упадут в чёрный уголь пыли.
Боль утихнет по самым близким,
но не станет вчерашней былью.

11.2022 © ПЭМ

Это же что я тут нашла?
Стиху больше 20 лет... Пойду - всплакну о прошедшей жизни.

ЗА...
#архивыпэм

Закричать?
Не буду – это страшно.
Замолчать?
Не стану – это больно.
Что-то в жизни стало очень важно,
или кто-то,
вольно иль невольно.

Застонать или заплакать?
Стыдно.
Заболеть любовью?
Уж больна.
Между нами, сколько глазу видно,
непреступной крепостью – стена.

Замирать при встрече с ним?
Что снова?
Замерзать одной в ночи?
Опять?
Мне б услышать три желанных слова,
а потом…
опять о них мечтать.

Засветиться вместе с ним?
Не надо.
Захотеть наворотить?
Зачем?
Я от встреч лишь с ним бываю рада,
не могу их заменить ничем.

Заменить себя?
Какая глупость!
Заманить в ловушку?
А за что?
Не любить – вот эта фраза-мудрость.
Не любить,
но это нелегко.

Забежать на жизнь?
Нет, невозможно.
Залететь на миг?
Хоть на часок.
Знаю, что ещё вполне возможно,
но,
увы,
для каждого есть срок.

Закричать?
Да так,
чтоб стало страшно!
Замолчать?
Да так,
чтоб было больно!
Что-то в жизни стало очень важно,
или кто-то,
вольно иль невольно.

август, 2001

ДЕТКА
#стихипэм

ты сегодня проснулась с рассветом,
или встала с закатом,
не важно,
он ушёл, не оставив ответов,
это так непривычно и страшно,

сердце льдом застывало на ветках,
злобой выкинуто из тела,
замолчало в серебряной клетке
за пределом любви,
за пределом,

небо снегом на землю стекало
градиентом из чёрного в белый,
превращалось в строптивую стаю
утопало в горячей купели,

по зазимненным снежным дорогам,
плотью дикой осиротелой
ты искала, без веры и бога,
сердце, выкинутое из тела,

ты нашла ответ только в туйоне,
на губах, расцелованных ветром,
разгорелись в тревожной агонии
капли пламенного абсента,

и лёд треснул, и сердце на ветках
ты нашла
и подаришь другому,
ты такая наивная, детка,
я такая же,
будем знакомы.

15-20.02.2021 © ПЭМ

Это старый певучий стих.
Искала новую форму на стыке стиха и песни.

Запрет на я,
запрет на мы-
сли,
запрет на раз-
говор о нём,
запрет на бы-
ть пером и кистью,
листком блокно-
та и холстом.

Запрет на ты-
сячи безумств,
запрет на ра-
дость тихой встречи,
запрет на ска-
зочный триумф
быть нежным сло-
вом твоей речи.

Запрет на вы-
ход в никуда,
запрет на ме-
жду прочим рядом,
запрет на раз-
ницу в годах
и жить с возмож-
ностью возврата.

Запрет нару-
шить так легко,
запрет забы-
ть и стать свободней,
и если нет
совсем Его,
то кто нас встре-
тит в Преисподней?


06-07.2021 © ПЭМ

А сегодня снова написала такой же.
Читать их интересно, надо только подобрать музыку. Есть варианты?

Привет. Ты ждал,
что напишу?
И я ждала,
и не писала.
В сетях стихов
ненужный шум
звенит осен-
ним ритуалом.

Холодный день,
ноябрь тягуч,
вцепился в нас
седым и смертным.
Мы прячем грусть
за тенью туч,
улыбку тя-
нем на просветы.

Идём гулять
в забытый парк,
где старый дуб,
гусиный остров.
Ты мне так дол-
го не писал.
Молчать вдали
ужасно просто.

Мы сядем ря-
дом, помолчим,
хрустнут слова
листвой вчерашней.
В твоём пальто
звенят ключи,
возможно, э-
то что-то значит.

Спина к спине,
тепло внутри,
на два науш-
ника звучанье,
кивнёшь "напра-
во посмотри",
и мы следим
за водной рябью.

Ладонью ржа-
вой дуба лист
разгладит рябь
воды холодной,
в ней отразит-
ся неба высь,
запишет нас
в свои блокноты.

Мы молча вста-
нем, чтоб уйти,
в карман науш-
ники запрячешь.
Ты скажешь "ча-
ще мне пиши",
возможно, э-
то что-то значит.

Возможно, э-
ти два часа
молчанья ря-
дом слишком мало.
Так почему
ты не писал?
А я ждала,
и не писала.

11.11.2022 © ПЭМ

МЫ ТРЕСНУЛИ
#стихипэм
Мы треснули
асфальтом над корнями
деревьев
за поребриком растущих,
стеклом, тачскрином
старого смартфона
забытого в заброшенных игрушках.

Мы - сломанный ворд-файл,
не читаем
любой программой
лучшего ПэКа,
Три имени,
сгоревших на Волхонке,
сюжет избит,
да и любовь прошла.

Мы стёрты с дисков,
с флэшек,
безвозвратно,
всё сброшено
до заводских настроек,
мы - меловые на асфальте пятна,
дождём размыты,
скрыты под листвою.

Мы так хотели быть
сильней препятствий,
что для друг друга стали
в горле костью.
И если бы
мы искренне любили,
то не расстались бы
с такой обидной злостью.

11.2022 © ПЭМ

Дописала маньячный стих.
Вроде, я довольна. Как вам?
#стихипэм

Мы играем
в маньяка и жертву:
иду в темноте,
ты крадёшься
по светлым полоскам витрин,
по пустым тротуарам.
Между нами натянуты нервы –
искусный гротеск:
я во тьме,
на свету ты один –
идеальная пара.

Мы как хищник с добычей,
охота
неспешно идёт,
строго держим дистанцию,
двигаясь с места на место.
Ты мне в спину не дышишь,
ты дышишь
осенним дождём,
и мы пишем
истории жизни
до смерти
из детства.

Мы играем в недетские игры,
здесь страшен исход,
ты хватаешь и душишь,
лежу
на пустом тротуаре.
Мы прожили любовь одним мигом.
Пожизненный срок
для тебя – в темноте,
для меня –
свет твоих мемуаров.

Мы играем
в маньяка и жертву:
иду за тобой.
Я теперь – твоя тень,
дрожь по коже
и приступ удушья.
Ты принёс свою жертву,
попался на цепкий крючок.
Ты теперь
только мой,
только мой,
только мой,
только мой,
только мой.
Только мой,
только мы –
неразлучно.

11.2022 © ПЭМ

КАКИЕ ПРЕКРАСНЫЕ ДНИ
#стихипэм

Когда головы наши
покроют несмело сединки,
сядем рядом
и,
руки сложив крест на крест ,
пролистаем
забытые в памяти нашей картинки,
забывая порою
названья покинутых мест.

Когда дети любимые наши
заполнят соцсети
фото с внуками и супругами,
и котом,
мы запрячем все гаджеты,
и вздохнём:
"Дети-дети...",
и уляжемся рядом в постель
мы
вдвоём.

В полусвете,
закрывшись от всех единением душ,
станем мы любоваться
рисунком судьбы непростым...
Только ты засмеёшься и скажешь внезапно: "Олюш".
Я отвечу негромко тебе, чуть язвя:
"Дед Ефим".

И широкой улыбкой размером в две жизни тогда
поцелует нас время
в морщинистые лбы.
Прошепчу напоследок тебе:
"Навсегда".
Ты ответишь:
"Какие прекрасные дни".

12.2018 © ПЭМ

СТО РАЗ
#стихипэм

Сто раз упасть,
подняться сто один -
хороший план,
загвоздка только в том,
как не придумать тысячи причин,
не подниматься,
не встречаясь с дном.

Сто раз обнять,
ударить - сто один,
знать мир таким, как есть,
не по соцсетям,
и не смотря на тысячи причин
любить его,
как маму любят дети.

Сто раз смеяться,
плакать сто один -
познать всех чувств отливы и оттенки,
и разобраться в тысяче причин,
чтоб дать им свою трезвую оценку.

Сто раз поверить,
обмануться сто один -
но повстречать
родные души в мире,
в котором больше тысячи причин
родными быть
даже в разлуке с ними.

Сто раз влюбиться,
полюбить один -
и каждый день благодарить удачу,
за то, что больше тысячи причин
быть рядом с теми,
кто для жизни значим.

Сто раз подняться,
прыгнуть сто один
и покорить весь мир
на радость детям,
любовь и дети - выше всех причин,
важнее них
нет ничего
на свете.

03.08.2020 © ПЭМ

НА СУТКИ РОДНЕЙ
#стихипэм

Ты опять положил свои руки на хрупкие плечи,
я стряхну машинально,
чтоб тяжесть упала с плечей,
повернусь,
поцелую,
скажу: "Добрый вечер",
и налью тебе чай,
как ты любишь,
погорячей.

В растревоженном мире
нашей скромной уютной квартиры
вечный шум, суета,
только ночью бывает покой,
посиди,
выпей чаю со мной,
я заштопаю дыры,
что за день на душе появились твоей,
милый мой.

Расскажу тебе новости
общего бренного мира,
поворчим, по привычке, за что-нибудь на детей.
Погружается в ночь и спокойствие
наша квартира.
Вот и снова с тобою
на сутки
мы стали родней.

22.12.2018 © ПЭМ

ПРО БУКВУ А
#стихипэм

Посмотришь – ограниченные рядом.
А мне всегда границы были чужды:
предел двора или забор детсада,
устав лицея, однополость дружбы.

Обезганиченную эту годность
впитал, мой сын, ты вместе с молоком,
Возможно, я бы испытала гордость,
но гордость вся ушла на СВО.

Лента побед в сетях - хвостом павлина,
гордящихся полно по всей стране.
Куда не плюнь, гордящийся мужчина
немного ограничен – Вэ, Гэ, Дэ.

Ты позвонил: "Ма-а-ам".
Мы смеялись долго.
Здоровье безгранично у тебя.
Коль не стелил откатами дорогу,
гордись:
ты годен!
с высшей пробой - А!

И мне смешны, етить твою налево,
все социально-верные советы,
что мы с тобой всё сделали неверно,
от разных капучиновых эстетов,

по большей своей части малохольных,
из Хельсинки, из Астаны с Тбилиси,
вещающих "открыто и свободно"
"как правильно любить нашу Отчизну".

Ты знаешь, сын,
ещё не раз увидишь,
как Родину ровняют с государством.
Это не страшно,
страшно быть трусливым,
и путать личные границы
с светским чванством.

11.2022 © ПЭМ

ТЕТРАДИ В КЛЕТОЧКУ
#стихипэм

Тетради в клеточку,
двенадцать, восемнадцать,
для каждой цифры - собственная клетка.
Простая девочка,
влюбленный математик.
Тянулись в небо
спутанные ветки.

Считала плюсы жизни,
с мест на место
все переставила слагаемые жизни,
а сумма оставалась
неизвестной.
На ветках почки
превращались в листья.

Не складывалось если -
вычитала,
не погружаясь в домыслы и сплетни,
без разговоров, без упрёков, без скандалов.
На ветках листья
шалью пёстроцветной.

Делила поровну
все радости мгновений,
а огорченья на себя, как единицу,
число простое
в сложной мизансцене.
А ветер листья
заставлял кружиться.

Дни перемножила,
слагая ночью рифмы,
конец тетради
не исправит многолистность.
Для каждой клетки жизни -
свои цифры.
Душа, как ветки, -
обнажённая бессильность.

15.11.2022 © ПЭМ

Вы знаете, мама из меня не очень. Я люблю своих детей и, правда, стараюсь. Но получается плохо.

БЫТЬ ВАШЕЙ ЛУЧШЕЙ МАМОЙ
#стихипэм

Когда неуклюже, несмело
молящим движением руки,
со всей теплотой и всей верой
в глазах,
всем слезам вопреки.
Когда для неё я - как рыцарь,
волшебница - для него,
когда в окружающих лицах
везде ищут только моё,
когда
понимают с полслова,
когда
убегают упрямо...
до боли от счастья
я снова
вдыхаю их сладкое
"мама".
Когда каждый шаг и паденье,
улыбки, ошибки, слова,
года, дни и ночи, мгновенья
сплетаются в кружева,
слагаются в фотоальбомы,
рисуются в панорамы,
до боли от счастья
знакомо
я жду их прекрасное
"мама".
Вот всё, для чего существую,
свою создаю жизнедраму,
борюсь, развиваюсь, рискую...
чтоб быть
вашей лучшей
мамой.

2020 © ПЭМ

ЛЁД
#стихипэм

Это холод, проникший в рукав,
раздирающий плечи,
выскребает по капле
ненужную нежность и пылкость.
Прохрустнувши, заноет сустав,
в рог ознобом заверче́н.
Зябкость тихо царапает
рёбра: "Забыты. Забыты. Забыты."

А я просто хочу, как тогда,
где диван, одеяло,
Олимпийские Сочи,
гул клюшек, хруст льда под коньком.
Чтобы мы как исток, как вода,
как живое начало,
до расставленных точек,
а лёд - где хоккей за стеклом.

Чтобы ты, обнимая меня,
обнимал мою сущность,
не придуманный образ
всесильной и смелой супруги,
А совсем одинокую я,
где хрустальная грустность,
и слезами раздавленный голос,
и слабые женские руки.

Чтоб сказал, что мы вырастим
НАШЕГО общего сына,
ведь и он был однажды
забыт и раздавлен отцом.
Как любовь свою выразить,
если слова все бессильны?
Раздвоилась семья,
будто треснувший лёд под коньком.

Этот холод, проникший за шиворот,
вывернул душу,
и в замёрзшей воде
отразил безразличия признак.
Как мы стали такими пустыми,
что проще разрушить?
А весной в два ручья?
Да по разные стороны жизни?

11.2022 © ПЭМ

#стихипэм

Опять не потушила сигарету,
и искры в тонкой трубочке бумаги
табак съедали, пеплом ставя метки,
меж пальцев догорая в полумраке.

Стена подъезда в трещинах, как мысли
о том, что не сложилось. Дождь осенний
с открытой форточки холодным брызнул.
Продрогли руки. Дрогнули колени.

Дрожало всё внутри, пылали щёки,
гордость хлестала их попеременно,
топя отчаянье на дне глубоком,
всплывая равнодушной белой пеной.

Стояли мы, стояла пепельница-банка,
шёл дождь, шёл вечер, всё шло самотёком,
висели паутина, провод, лампа
и тишина — без пауз диалогов.

Такая тишина, что слов не слышно
прохожих за окном, гудящих басом,
звона трамвая и дождя по крыше,
что мир до клетки лестничной сжимался.

Усталый дым ложился на запястья,
на подоконник, лестницу, перила,
ложились карты только чёрной масти...
Ушла.
И сигарету потушила.

01.12.2022 © ПЭМ