Это старый певучий стих.
Искала новую форму на стыке стиха и песни.

Запрет на я,
запрет на мы-
сли,
запрет на раз-
говор о нём,
запрет на бы-
ть пером и кистью,
листком блокно-
та и холстом.

Запрет на ты-
сячи безумств,
запрет на ра-
дость тихой встречи,
запрет на ска-
зочный триумф
быть нежным сло-
вом твоей речи.

Запрет на вы-
ход в никуда,
запрет на ме-
жду прочим рядом,
запрет на раз-
ницу в годах
и жить с возмож-
ностью возврата.

Запрет нару-
шить так легко,
запрет забы-
ть и стать свободней,
и если нет
совсем Его,
то кто нас встре-
тит в Преисподней?


06-07.2021 © ПЭМ

А сегодня снова написала такой же.
Читать их интересно, надо только подобрать музыку. Есть варианты?

Привет. Ты ждал,
что напишу?
И я ждала,
и не писала.
В сетях стихов
ненужный шум
звенит осен-
ним ритуалом.

Холодный день,
ноябрь тягуч,
вцепился в нас
седым и смертным.
Мы прячем грусть
за тенью туч,
улыбку тя-
нем на просветы.

Идём гулять
в забытый парк,
где старый дуб,
гусиный остров.
Ты мне так дол-
го не писал.
Молчать вдали
ужасно просто.

Мы сядем ря-
дом, помолчим,
хрустнут слова
листвой вчерашней.
В твоём пальто
звенят ключи,
возможно, э-
то что-то значит.

Спина к спине,
тепло внутри,
на два науш-
ника звучанье,
кивнёшь "напра-
во посмотри",
и мы следим
за водной рябью.

Ладонью ржа-
вой дуба лист
разгладит рябь
воды холодной,
в ней отразит-
ся неба высь,
запишет нас
в свои блокноты.

Мы молча вста-
нем, чтоб уйти,
в карман науш-
ники запрячешь.
Ты скажешь "ча-
ще мне пиши",
возможно, э-
то что-то значит.

Возможно, э-
ти два часа
молчанья ря-
дом слишком мало.
Так почему
ты не писал?
А я ждала,
и не писала.

11.11.2022 © ПЭМ

МЫ ТРЕСНУЛИ
#стихипэм
Мы треснули
асфальтом над корнями
деревьев
за поребриком растущих,
стеклом, тачскрином
старого смартфона
забытого в заброшенных игрушках.

Мы - сломанный ворд-файл,
не читаем
любой программой
лучшего ПэКа,
Три имени,
сгоревших на Волхонке,
сюжет избит,
да и любовь прошла.

Мы стёрты с дисков,
с флэшек,
безвозвратно,
всё сброшено
до заводских настроек,
мы - меловые на асфальте пятна,
дождём размыты,
скрыты под листвою.

Мы так хотели быть
сильней препятствий,
что для друг друга стали
в горле костью.
И если бы
мы искренне любили,
то не расстались бы
с такой обидной злостью.

11.2022 © ПЭМ

Дописала маньячный стих.
Вроде, я довольна. Как вам?
#стихипэм

Мы играем
в маньяка и жертву:
иду в темноте,
ты крадёшься
по светлым полоскам витрин,
по пустым тротуарам.
Между нами натянуты нервы –
искусный гротеск:
я во тьме,
на свету ты один –
идеальная пара.

Мы как хищник с добычей,
охота
неспешно идёт,
строго держим дистанцию,
двигаясь с места на место.
Ты мне в спину не дышишь,
ты дышишь
осенним дождём,
и мы пишем
истории жизни
до смерти
из детства.

Мы играем в недетские игры,
здесь страшен исход,
ты хватаешь и душишь,
лежу
на пустом тротуаре.
Мы прожили любовь одним мигом.
Пожизненный срок
для тебя – в темноте,
для меня –
свет твоих мемуаров.

Мы играем
в маньяка и жертву:
иду за тобой.
Я теперь – твоя тень,
дрожь по коже
и приступ удушья.
Ты принёс свою жертву,
попался на цепкий крючок.
Ты теперь
только мой,
только мой,
только мой,
только мой,
только мой.
Только мой,
только мы –
неразлучно.

11.2022 © ПЭМ

КАКИЕ ПРЕКРАСНЫЕ ДНИ
#стихипэм

Когда головы наши
покроют несмело сединки,
сядем рядом
и,
руки сложив крест на крест ,
пролистаем
забытые в памяти нашей картинки,
забывая порою
названья покинутых мест.

Когда дети любимые наши
заполнят соцсети
фото с внуками и супругами,
и котом,
мы запрячем все гаджеты,
и вздохнём:
"Дети-дети...",
и уляжемся рядом в постель
мы
вдвоём.

В полусвете,
закрывшись от всех единением душ,
станем мы любоваться
рисунком судьбы непростым...
Только ты засмеёшься и скажешь внезапно: "Олюш".
Я отвечу негромко тебе, чуть язвя:
"Дед Ефим".

И широкой улыбкой размером в две жизни тогда
поцелует нас время
в морщинистые лбы.
Прошепчу напоследок тебе:
"Навсегда".
Ты ответишь:
"Какие прекрасные дни".

12.2018 © ПЭМ

СТО РАЗ
#стихипэм

Сто раз упасть,
подняться сто один -
хороший план,
загвоздка только в том,
как не придумать тысячи причин,
не подниматься,
не встречаясь с дном.

Сто раз обнять,
ударить - сто один,
знать мир таким, как есть,
не по соцсетям,
и не смотря на тысячи причин
любить его,
как маму любят дети.

Сто раз смеяться,
плакать сто один -
познать всех чувств отливы и оттенки,
и разобраться в тысяче причин,
чтоб дать им свою трезвую оценку.

Сто раз поверить,
обмануться сто один -
но повстречать
родные души в мире,
в котором больше тысячи причин
родными быть
даже в разлуке с ними.

Сто раз влюбиться,
полюбить один -
и каждый день благодарить удачу,
за то, что больше тысячи причин
быть рядом с теми,
кто для жизни значим.

Сто раз подняться,
прыгнуть сто один
и покорить весь мир
на радость детям,
любовь и дети - выше всех причин,
важнее них
нет ничего
на свете.

03.08.2020 © ПЭМ

НА СУТКИ РОДНЕЙ
#стихипэм

Ты опять положил свои руки на хрупкие плечи,
я стряхну машинально,
чтоб тяжесть упала с плечей,
повернусь,
поцелую,
скажу: "Добрый вечер",
и налью тебе чай,
как ты любишь,
погорячей.

В растревоженном мире
нашей скромной уютной квартиры
вечный шум, суета,
только ночью бывает покой,
посиди,
выпей чаю со мной,
я заштопаю дыры,
что за день на душе появились твоей,
милый мой.

Расскажу тебе новости
общего бренного мира,
поворчим, по привычке, за что-нибудь на детей.
Погружается в ночь и спокойствие
наша квартира.
Вот и снова с тобою
на сутки
мы стали родней.

22.12.2018 © ПЭМ

ПРО БУКВУ А
#стихипэм

Посмотришь – ограниченные рядом.
А мне всегда границы были чужды:
предел двора или забор детсада,
устав лицея, однополость дружбы.

Обезганиченную эту годность
впитал, мой сын, ты вместе с молоком,
Возможно, я бы испытала гордость,
но гордость вся ушла на СВО.

Лента побед в сетях - хвостом павлина,
гордящихся полно по всей стране.
Куда не плюнь, гордящийся мужчина
немного ограничен – Вэ, Гэ, Дэ.

Ты позвонил: "Ма-а-ам".
Мы смеялись долго.
Здоровье безгранично у тебя.
Коль не стелил откатами дорогу,
гордись:
ты годен!
с высшей пробой - А!

И мне смешны, етить твою налево,
все социально-верные советы,
что мы с тобой всё сделали неверно,
от разных капучиновых эстетов,

по большей своей части малохольных,
из Хельсинки, из Астаны с Тбилиси,
вещающих "открыто и свободно"
"как правильно любить нашу Отчизну".

Ты знаешь, сын,
ещё не раз увидишь,
как Родину ровняют с государством.
Это не страшно,
страшно быть трусливым,
и путать личные границы
с светским чванством.

11.2022 © ПЭМ

ТЕТРАДИ В КЛЕТОЧКУ
#стихипэм

Тетради в клеточку,
двенадцать, восемнадцать,
для каждой цифры - собственная клетка.
Простая девочка,
влюбленный математик.
Тянулись в небо
спутанные ветки.

Считала плюсы жизни,
с мест на место
все переставила слагаемые жизни,
а сумма оставалась
неизвестной.
На ветках почки
превращались в листья.

Не складывалось если -
вычитала,
не погружаясь в домыслы и сплетни,
без разговоров, без упрёков, без скандалов.
На ветках листья
шалью пёстроцветной.

Делила поровну
все радости мгновений,
а огорченья на себя, как единицу,
число простое
в сложной мизансцене.
А ветер листья
заставлял кружиться.

Дни перемножила,
слагая ночью рифмы,
конец тетради
не исправит многолистность.
Для каждой клетки жизни -
свои цифры.
Душа, как ветки, -
обнажённая бессильность.

15.11.2022 © ПЭМ

Вы знаете, мама из меня не очень. Я люблю своих детей и, правда, стараюсь. Но получается плохо.

БЫТЬ ВАШЕЙ ЛУЧШЕЙ МАМОЙ
#стихипэм

Когда неуклюже, несмело
молящим движением руки,
со всей теплотой и всей верой
в глазах,
всем слезам вопреки.
Когда для неё я - как рыцарь,
волшебница - для него,
когда в окружающих лицах
везде ищут только моё,
когда
понимают с полслова,
когда
убегают упрямо...
до боли от счастья
я снова
вдыхаю их сладкое
"мама".
Когда каждый шаг и паденье,
улыбки, ошибки, слова,
года, дни и ночи, мгновенья
сплетаются в кружева,
слагаются в фотоальбомы,
рисуются в панорамы,
до боли от счастья
знакомо
я жду их прекрасное
"мама".
Вот всё, для чего существую,
свою создаю жизнедраму,
борюсь, развиваюсь, рискую...
чтоб быть
вашей лучшей
мамой.

2020 © ПЭМ

ЛЁД
#стихипэм

Это холод, проникший в рукав,
раздирающий плечи,
выскребает по капле
ненужную нежность и пылкость.
Прохрустнувши, заноет сустав,
в рог ознобом заверче́н.
Зябкость тихо царапает
рёбра: "Забыты. Забыты. Забыты."

А я просто хочу, как тогда,
где диван, одеяло,
Олимпийские Сочи,
гул клюшек, хруст льда под коньком.
Чтобы мы как исток, как вода,
как живое начало,
до расставленных точек,
а лёд - где хоккей за стеклом.

Чтобы ты, обнимая меня,
обнимал мою сущность,
не придуманный образ
всесильной и смелой супруги,
А совсем одинокую я,
где хрустальная грустность,
и слезами раздавленный голос,
и слабые женские руки.

Чтоб сказал, что мы вырастим
НАШЕГО общего сына,
ведь и он был однажды
забыт и раздавлен отцом.
Как любовь свою выразить,
если слова все бессильны?
Раздвоилась семья,
будто треснувший лёд под коньком.

Этот холод, проникший за шиворот,
вывернул душу,
и в замёрзшей воде
отразил безразличия признак.
Как мы стали такими пустыми,
что проще разрушить?
А весной в два ручья?
Да по разные стороны жизни?

11.2022 © ПЭМ

#стихипэм

Опять не потушила сигарету,
и искры в тонкой трубочке бумаги
табак съедали, пеплом ставя метки,
меж пальцев догорая в полумраке.

Стена подъезда в трещинах, как мысли
о том, что не сложилось. Дождь осенний
с открытой форточки холодным брызнул.
Продрогли руки. Дрогнули колени.

Дрожало всё внутри, пылали щёки,
гордость хлестала их попеременно,
топя отчаянье на дне глубоком,
всплывая равнодушной белой пеной.

Стояли мы, стояла пепельница-банка,
шёл дождь, шёл вечер, всё шло самотёком,
висели паутина, провод, лампа
и тишина — без пауз диалогов.

Такая тишина, что слов не слышно
прохожих за окном, гудящих басом,
звона трамвая и дождя по крыше,
что мир до клетки лестничной сжимался.

Усталый дым ложился на запястья,
на подоконник, лестницу, перила,
ложились карты только чёрной масти...
Ушла.
И сигарету потушила.

01.12.2022 © ПЭМ

Давно я не писала своих дуралейских стишков. Злобы на них хватало, а сил и сарказма нет. Подкопила специально для вас, самые мои любимые и стойкие читатели канала.

#дурацкиестишкипэм

Когда я читаю Бродского
во мне просыпается блядское
желание выйти из комнаты
наперекор всем словам,
раздвинутый мир Лобачевского
сужается на кроватях, но
просмотренный ролик Лабковского
внушает: пошли все к хуям.

Когда я читаю Есенина,
во мне закипает животное
желание быть накормленной
овсом из цилиндра кобылой,
не загнанной в мыле лошадью,
а чтобы Собчак с осторожностью
брала интервью у меня про то,
как жить на Руси и на стиле.

Когда мне стихи Маяковского
врезаются стро‌ками в яблоки,
во мне просыпается горькое,
как водка, желанье быть Олечкой,
но только не так, как у Бузовой -
в глаза пыль, букеты да радуги,
а чтобы громадой любовь ко мне,
и солнца не надо нисколечко.

Когда я читаю стихи свои,
во мне просыпается жадина,
делиться не хочется трепетным,
но я не могу промолчать.

Читаю стихи Маяковского,
где так поэтичны все "бляди", да
Есенина - "каждого на хуй",
да Бродского - "Ёбана мать!"

Когда я читаю стихи свои,
простите,
в них ссылки на Бродского,
Есенина и Маяковского,
имейте вы это в виду.
Всё в рамках привычной поэзии,
поэзии русского взрослого.
Экскьюзми.
Пардоньте.
В пизду.

06-07.12.2022 © ПЭМ

Заходит как-то раз старая знакомая
И говорит: клёво у вас стало, но почему вы называете Stand Up верлибрами?
А я стою и думаю: мы ведь правда так и делаем,
Сначала мы назвали любовную лирику пиздостраданиями,
А потом пиздострадания назвали рефлексией.
Хотя любовь редко имеет отношения к тому самому органу, по которому рефлексируют
Прямо как Stand Up к верлибрам.
Социальную лирику назвали политотой.
Антивоенную лирику назвали политотой.
Мне кажется, скоро все стихи назовут политотой.
Хотя ни первое, ни второе к политике не имеет никакого отношения.
Прямо как верлибры к Stand Up'у.
И так по кругу. И так по накатанной.
Тех, кто пишет в классических размерах, назвали староверами,
А староверов силлаботониками.
Тех кто тараторит –долбоëбами,
А долбоебов – рэперами.
Stand Up – верлибрами и верлибры – Stand Up'ом.
Поэты сами строят границы и придумывают правила.
И нарушают эти правила, чтобы расширить границы.
А потом придумывают новые, чтобы систематизировать хаос.
Ведь если Stand Up, то надо шутить.
А если верлибры, то надо считать слоги.
Но о чем шутить, когда поэзия – это драма?
И зачем считать, если денег всё равно не дадут?
Да и в конце концов, мы же называем крафтовое пиво – пивом,
Ладу Гранту – машиной,
Путина – легитимным президентом,
А войну – спецоперацией.
Пусть и несмешной Stand Up немного побудет дурацким верлибром.

Привет.
Захожу я сегодня в военкомат, а там... ремонт сделан. Впервые за n лет.
Поэтому ловите фото и стишок.


#дурацкиестишкипэм

В военкомате сделали ремонт,
видно, старались люди:
пол блестящий,
стена в почти что модной штукатурке.
Видно, удачный для военных год:
ставка сыграла.
Мы играем в ящик,
в глухие телефоны, в салки, в жмурки.

По плану всё: ремонт военкомата,
ремонт складских остатков
для раздачи,
ремонт закона - о свободе слова.
Ремонт везде - с рассвета до заката,
приводим всё к порядку -
не иначе.
Будьте готовы!
Мы всегда готовы.

12.2022 © ПЭМ

Как вы считаете, пройдёт такой стих современную цензуру?

СИЯЮТ БЛЯХИ
#стихипэм

Играют пацанята, батя - в майке,
по классике, в растянутых трико,
сидит после работы на диване
и смотрит новостной привычный блок.

Сияют бляхи, солнцем налитые,
и сапоги у новеньких солдат,
и звёзды на плечах ярких мундиров,
в руках у двух задорных пацанят.

Сияют лица гордые с экранов,
победа масок медицинско-голубых,
победы битвы нескончаемой титанов,
победа выгоды над разумом живых.

Кричит "Вован, вперёд!" батя с дивана,
кричат два увлечённых пацанёнка,
кричат глаза заплаканные мамы.
Молчат о важном.
Все молчат.
Так громко.

Время
над играми в солдатики не властно,
но всё же собраны в коробку все игрушки.
Чай, сахар в кружках, бублики и масло.
Два пацанёнка
сели вместе кушать.

Мама
потреплет генералов по загривкам.
Батя обнимет маму.
Чай горячий.
И разве важно, кто на пирамидку
дыркой от бублика
сегодня наколпачен?

12.2022 © ПЭМ

и из старого

#архивыпэм

С НОВЫМ ГОДОМ!
---
Не знаешь как - живи счастливо,
мотай свой срок на зависть всем:
работа в "хлам",
гуляй красиво,
не создавай себе проблем,
бунтуй,
танцуй,
вставай и падай -
допей всю жизнь свою до дна,
так много в ней бывает яда,
смерть, по статистике, - одна!
----
2015

ИМЕНИ ТЕБЯ
#стихипэм

Положи на язык мой
своё райски сладкое имя,
пусть оно защекочет мне нёбо,
заполнит мой рот,
растечётся во мне ароматом
малиново-дымным,
и впитается в губы
медовой прозрачностью вод.

Протяну его тонко
на выдох
до кончиков гласных,
зажимая так крепко
согласные меж зубами,
чтобы быть одним целым,
быть его важной частью,
жадно звуки удерживать,
как поцелуи,
губами.

Положи
и любуйся
как вместе с рассветом и ветром,
с моим голосом ломким от боли
летит оно ввысь,
моим горлом воспето,
обласкано и согрето,
улетает
к чужим городам.
Обернись.

Обернись, чтоб увидеть,
как перемножено имя
на любовь и надежду
в каждом звучании слёз,
и как пропасть меж нами -
немыслима, неизмерима -
между тем, кто играл
и кто
выдыхался насквозь.

Положи на язык мой
своё позабытое имя.
Оно ровно ложится,
звучит дерзко, чётко и громко.

В криокамере будто,
так резко и быстро остыло.

Так красиво,

обыденно,

словно

Алиса в колонке.

01.2023 © ПЭМ

НЕТ ИДИЛЛИЙ
#стихипэм

В нашем доме всё сложно,
нет никаких идиллий,
мы частенько не слышим друг друга,
не слышим себя,
всё давно бы распалось,
если бы мы не любили,
не сложили две жизни в одну,
не назвались «семья».

В этот вечер привычно
уляжемся мы в постели,
за окном злой январь,
он нас делает ещё ближе,
прибегают опять дочь и кошка,
чтоб мы согрели
их тельца и носики.
В доме – уют, затишье.

Продолжение наше
смотрит мультики на ютуб,
и смеётся так,
как должны
все смеяться дети,
я любуюсь каждым
пальчиком её рук,
будто самым чудесным
чудом на этом свете.

Вспоминаю детство, себя,
ностальгии нет,
не люблю вспоминать
половину того, что было,
девяностые шлют
свой голодный, борзой привет,
пирамиды, тетрисы, и
никаких идиллий.

Перешитые сотни раз
юбка как с картинки
и, из свадебного платья мамы,
любимый топ,
переклеенные трижды подошвы
чужих ботинок,
и рюкзак из старых джинсов –
мой гардероб.

Вспоминаю ветер
и ночи густой кисель,
я одна, словно крошечка,
на огромном шаре…
И всё крепче, и крепче
вжимаюсь в нашу постель.
Забываю Пермь,
вспоминаю, что
в Краснодаре.

Наш уютный шар
подушек и одеял,
обрастает мгновеньями
неидеального счастья,
он негладкий, неровный,
неправильный, слишком мал,
но уже стал больше
разобранных нас на части.

В нашем доме всё сложно,
нет никаких идиллий,
но по детству прошедшему,
юности я не скучаю,
и не жду сожалений,
мы не одни так жили:
выживали, дерзали, дерзели
и вырастали.

И пускай всё сложно.
На дом наш ложится ночь.
Мы в огромном шаре любви
на крошечном шаре-планете.
И я счастлива от того,
что смеётся дочь,
заразительно так,
как должны
все смеяться дети.

01.2023 © ПЭМ

#стихипэм

А ты сказал,
что это не любовь,
что это не игра в молчанку,
что не похожи мы на игроков,
что звёзды - лишь окурки,
как у Янки.

А мне
и не нужна твоя любовь,
и поцелуи... как не нужен воздух.
Я тоже всех люблю, без дураков,
целую ржавые, в прожилках,
звёзды.

А мне
и помнить не‌чего, так глупо,
придумать и забыть,
паранормально,
и это эхо сердца, этот ступор,
и звёздность пыли
на воспоминаньях,

и грубость слов, замешанных на боли,
в салат обид, в вопросы без ответов,
в плевочки жалких звёздочек-фасолин,
в злость, что захрипла в горле,
будто Летов.

Молчанье - золото,
и я за всё плачу‌,
любуюсь светом умерщвлённых звёзд,
кладу свою
на плаху палачу,
пью нашу русскую,
молчанье,
третий тост.

А в небе
зажигается любовь,
гвоздями звёзд,
по шляпку вбитых в ночь.
Любовь спасает мир... и дураков
кроме неё нам некому помочь.

01-02.2023 © ПЭМ