КАКОЙ-ТО, СУКА, ПУШКИН

Мне говорит мой критик толстокожий,
Зачем опять ты пишешь про войну?
Ведь не с твоей румяной пухлой рожей
Про это вот, давай про еблю, ну.

Всегда модна и современна тема -
Особенно сейчас - про пососать,
Смешные малолетки офигенно
Под эти песни начали плясать.

Девчонки лет восьми поют и пляшут,
Накрасив губки, жмуря глазки мило,
И телесами тощенькими машут,
В тик-токах собирая педофилов.

- Сосут теперь везде, где только можно, -
Покорно отвечаю я ему. -
Но нам писать об этом нынче сложно,
Наш слог старпёрский дети не поймут.

Привыкли мы игриво и манерно
Описывать означенный процесс,
Витиевато, хитро, лицемерно,
Чтобы у дам не вызвать сразу стресс.

А нынче дамы все как палка прямы,
Не надо им про звёзды и Луну.
Романсы, стансы и эпиталамы -
Сдавай в архив и топай на войну.

Там, на войне, с блокнотиком в кармане
И с томиком любимого поэта
Меня хохол гранатою достанет:
Вот был, дышал, бабах! - и сразу нету.

Найдут у развороченный избушки
Заветный томик в ранце у меня.
- Эй, шо там? - Да стихи, какой-то Пушкин.
- А, я читал. Кацапская брехня.

С Днём рождения, Александр Сергеевич!