Сергей Семеныч, скажите пожалуйста нашим землячкам, москвичкам, чтобы одевались скромнее и ноги такие длинные не отращивали.

А то ехали сегодня с поэтом Стапанцовым в метро в сторону Трех вокзалов, - ну, это невозможно, вообще....

https://news.1rj.ru/str/mos_sobyanin/12363

Из жизни военкора Александра Пушкина.

https://news.1rj.ru/str/the_vse/655

МАКСИМ ЖУКОВ:

На Пешков-стрит (теперь Тверская),
Где я к москвичкам приставал:
«А знаешь, ты ничё такая!» –
Москва, Москва – мой идеал.
Не надо! – город не угроблен,
Пока в нём строят и живут,
И часто: «Да и ты ничё, блин», –
Ответить могут, там и тут.

Но до сих пор, поднявши ворот,
Где площадь Красная видна,
Пересекаю Китай-город,
Как будто площадь Ногина.
Средь ограждений и решёток –
На стройке жить – как жить в говне!
Но центр выглядит ничё так,
Да и окраины – вполне.

С чего же стали центровые
Так часто-часто – нету сил! –
Вздыхать о сумрачной России,
Где я страдал, где я любил? –
Зане родные мостовые
Давно сменил на пыльный Крым,
Где обрывается Россия
Над морем чёрным и глухим.

Они как думают? – за МКАДом
Ни счастья нет, ни воли нет,
И рай вокруг считают адом,
Где им Собянин – Бафомет.
Москва, Москва, с какой печали
Ты на протесты поднялась?
За что пошли? За что стояли? –
За всё, как с гадов, спросят с вас.

Скажи-ка, дядя, ведь недаром
У каждой станции метро
Москва заделалась базаром,
Когда она – ты помнишь, бро, –
Весь мир Свободой удивляя,
Стояла бедной и нагой?
Она была ничё такая,
Но жить приятнее в другой.

За тех, кто в танке!

https://vk.com/video-107370292_456239411

С Новым годом меня!

Воскресная проповедь

БЭМБИ ТАГ, СТЕПАНЦОВ И КЭМП

(Будет душно)

Дорогой читатель, дорогая передача твердо стоит на позициях эстетического радикализма. Ценится нами не приятное, а бесполезное. Чем бесполезнее, тем лучше. К оценке Евровидения мы подходили с этих позиций и установили, что смысл там имели только Йост Клайн и Бэмби Таг. Интересно, что любовь к ним обычно идёт у фанатов рука об руку, хотя более разных деятелей культуры найти трудно. Впрочем, сегодня хотелось бы добиться такого расширения сознания, которое включило бы в себя все да и нет окружающего. От Бэмби Таг до Биби Нетаньяху.

★ Эстетика. Я никогда не откажусь от того, что выступление Бэмби Таг было лучшим на ЕV: её шоу потрясающим, а песня самой яркой. При этом меня не беспокоит её подростковое ведьмачество: её творчество рассчитано на тинок вообще и альтушек в частности. Иметь политическую позицию с такими взглядами не запрещено.

★ Политика. Бэмби Таг выступает за Палестину, следовательно, против Израиля. Ничего преступного в сочувствии одной из сторон нет. Бэмби Таг выступает за Украину, следовательно, против России. Тоже понятно: откуда ей разобраться издалека в таблице умножения?

★ Повестка. Озвученная позиция возникает не сама по себе, а как дополнение к «гендерной» теории: левые голосуют списком. Даже если ты умеренно левый, как Бэмби Таг (мы уже цитировали высказывание певицы о Бернаре-Анри Леви: «...я далеко не поклонник... для меня он слишком левый»), ты обязан топить за Палестину и Украину и против России и Израиля. Tertium non datur.

★ Практика. Пропитанный карнавалом европейской традиции, с такими взглядами ты имеешь право на единственный вид протеста: антихристианство. Т.е. сначала ты учишься в католической школе Ирландии, поешь в церковном хоре, занимаешься балетом, а потом — фигак: содомия и гоморятина. Бэмби Таг принадлежит поколению моего младшего сына: там трудные отношения с Богом — для одних Он не рождался, для других бесполезно спит.

★ Сопротивление. Отлуп Бэмби Таг дала консервативная Европа бумеров, хотя я, сам бумер, настаиваю на том, что Бэмби была лучшей. Великолепна и маргинальна, мила, приветлива, обманчиво глуповата, ей лучше всего подошёл бы сценический псевдоним Пупка Грин (см. Ивлин Во, «Не жалейте флагов!») DCLXVI. Я безумно её люблю!

★ Атака. Ругают Бэмби глупцы. Ладно бы за полит. позицию, но такой же придерживаются Танита Тикарам, Луиза Чикконе и туева куча разных гилморов, стингов и боно. Их не ругают — они респектабельны.

★ Русские. У нас на позиции карнавала стоит поэт Вадим Степанцов. Его «Бахыт-компот» открыл путь насквозь вторичному и банальному Шнуру и прочим «охальникам». При этом Вадим Юрьевич не боится придерживаться патриотических взглядов, ничуть не изменяя скоморошеству.

★ Кэмп. Отличается от китча рефлексией. У нас на роль кэмп-символа мог претендовать Киркоров — он не лишён самоиронии, но слишком редко заходит в ту дверь. Кэмп Бэмби Таг безупречен. Не Клаус Номи, но какие времена, такие и вкусы.

★ Израиль. Прошлым летом общались в Нанте с двумя русофилами-израильтянами. Оба (братья) бывали в России, знают слово «товарищ» (так обращались ко мне) и сказали, что русские сейчас — новый Израиль, на который удобно вешать всех собак. Поэтому они с нами. Свой своему поневоле брат, как сказано в русской киноклассике.

Продолжение следует

Вывод из сказанного прост: нам нужен наш, православный, карнавал с низвержением гендерной повестки с наукообразных высот квир-теории в комедийную поэтику телесного низа с подчёркнутым диноисийством. Русский солдат должен иронично кривить губы и петь про «девочку по имени Бибигуль» один, а в компании — про пионервожатую.

Ну а пока — Бэмби Таг:

https://youtu.be/BHpkRNoTyvU?si=1Sm5PqtcT0MzrNtA

Понедельники и вторники
Окрасим нынче в праздники!

Москва, ждём!

Рэпер Денатурат. На Донбасс поехал, рэпчагу потёр ополченцам.
С той стороны к добробатам приехал ВИА -
Хлопчики роко-фольк, не фолькс-дойч, но арийцы,
Беленькие такие, солист в рыжеватых кудрях.
Ох, хороши ж были песни про Азов, про Майдана с Айдаром!
Свастику можно спрятать, арийский дух - никогда.
Свастику спонсор не любит, вернее, спонсору похуй,
Только на спонсора давят лесбы и мультикультур.
- Эво, - спивали хлопцы, - эван, эвое!
Дюже неправ был пан Гитлер, веля убивать
Нам, украинцам, Израиля гордое племя.
Если б не это, давно бы в порох мы стёрли Москву,
Нагнули спесивых британцев, весь мир покорили,
Чобот козацкий бы нам Тихий омыл Океан.
Живо и жадно внимали тем песням бойцы добробатов,
Напрочь забыв, что они москалей-оккупантов сыны.
Пили горилку, салом чубы натирали:
Быть перемоге! Жги плетью сердца, соловьиный язык!
Реб-комиссар Шаферман, назначенный Радой Верховной,
Перед портретом Бандеры менору возжег в честь АТО.
А ополченцы, похлопав Денатурату,
Молча пожали плечами и трезвыми спать улеглись

Посиделки послеконцертные.

Горбушка, 31 августа.
https://youtu.be/6KOaUb6U23A

Много лет пытаюсь понять: кто слушает эту натужную ебанину?

https://news.1rj.ru/str/lomovkaa/77924

А вот Мышуля с тараканом огребают в комментариях на ютубчике.

АЛЕКСАНДР ВУЛЫХ

«ПЯТНИЦА 13»

У Маргариты Деревянко
По сущности своей ментальной
Была пониженная планка
Ответственности социальной,

Поскольку без высокой цели
И благородных идеалов
Она работала в борделе
Недалеко от трех вокзалов,

Где в череде ее клиентов
Мелькали, словно деньги в банке,
Глаза голодных претендентов
На междуножье Деревянки,

Среди которых были ары,
Вьетнамцы, чехи, два канадца,
А также – совладелец бара
С названьем «Пятница 13»

Владимир Осипович Картер,
Что приходил к своей подруге,
Нахально предлагая бартер
В обмен на Ритины услуги.

В тот день, горя от вожделенья,
Он ей сказал:
- Марго, я помню,
Что в пятницу – твой день рожденья.
Все, что захочешь – я исполню!
Накрою стол тебе хороший,
Бухнем под песни Гриши Лепса,
Ну что? Иди ко мне, Маргоша!...

- В тот раз ты обещал мне «Лексус»!

- И «Лексус» будет, моя радость,
Я заказал его у Гоги,
И «БМВ», и новый «Брабус»…
Давай… Раздвинь пошире ноги!

Я ресторан закрою на ночь,
К тебе никто не прикоснется…

- А как твой компаньон Иваныч?
Он на меня не залупнется?

- Маргоша, ты чего, как эта?
Иваныч нам не помешает!
Он, правда, пригласил поэта…
Да хуй с ним, пусть стихи читает!

И ресторатор со словами
«Кто возбухнет – те будут биты»,
Вращая дикими глазами,
Вошел в межножье Маргариты.

* * *

Тем временем поэт Вулканов,
Куря на кухне папиросы,
Башкою, полной тараканов,
Искал ответы на вопросы.

- Ну вот и пробил час мой звездный
Читать о подвигах, о славе…
А если размышлять серьезно –
Не знаю, буду ли я вправе

Душевный плод своих терзаний
Продемонстрировать на сцене?
Что будет думать зритель в зале?
Как слушатель меня оценит?

Прочь от сомнений и рефлексий!
Они уже мне ночью снятся,
Ведь мне звонил сам Герман Векслер,
Хозяин «Пятницы 13»,

Который звал зимою на ночь
Гостям читать стихи на даче…
Сам Герман Векслер! Сам Иваныч!
А это что-нибудь да значит!

Да, цикл моих стихов про осень,
Что я писал четыре ночи,
Выходит, людям нужен очень…
(Какая рифма: «очень – осень»!)

Ну и потом – не забесплатно
И не за фигу в тюбитейке.
Сто долларов – ежу понятно –
Не миллион, но все же деньги!

Хотя ведь главное – не это,
Ведь не бабло – всему основа –

Сам Векслер пригласил поэта
Нести в народ культуру слова!

* * *
А между тем сам Герман Векслер
В тот миг при всем своем цинизме
Задумчиво качаясь в кресле,
Сентиментальничал о жизни:

- Вот компаньон мой Картер Вова –
Достал меня аж до печенок:
И бизнес он ведет хуево,
И в жизни – конченый подонок!

Бесплатно дрючит проститутку,
Она гуляет по буфету,
А я, позвольте на минутку,
Потом плачу за тварь за эту!

А эта сука в караоке,
Притом с отрыжкою от «швепса»,
Уставив нагло руки в боки,
Горланит песни Гришки Лепса,

Кося налево и направо
Своими блядскими глазами,
А Вольдемар кричит ей «браво!»
И обливается слезами,

И после с этой пьяной дурой,
Махнув стакан, поет дуэтом…
А наш театр с литературой
Ему, блядь, похую при этом!

Он только может, как наездник,
Скакать на Ритке в туалете…
А кто такие Пушкин… Резник –
Он хуй когда кому ответит!

Довольно! Хватит! Песня спета!
Пора нести культуру в массы:
Я в пятницу позвал поэта –
Пусть просветятся, пидарасы!

* * *

Спустя неделю за накрытой
Поляной в «Пятнице 13»
Сидели гости Маргариты –
Тигран, вьетнамец, два канадца,

Иса, Муса, Умар, Оксана –
Крупье на «Александре Блоке»,
И некто Костя Челентано,
Певец шансона в караоке.

В пустом и полутемном зале
У них была не просто пьянка –
Они в тот вечер выпивали
За счастье Риты Деревянко.

А в это время в кабинете,
Где догорала сигарета,
За свет духовности в ответе
Иваныч наставлял поэта:

- Вот он какой, дружок мой Вова:
Устроил пир в честь этой клуши!
Не ссы, поэт, все будет клёво!
Прожги им, блядь, глаголом души!

Поэт Вулканов как-то нервно
Спросил, боясь возможной лажи:
- А кто меня представит, Герман
Иванович, кто слово скажет?

- Ты напиши, что хочешь вкратце
Вот здесь, на этой промокашке,
И чтобы долго не ебаться,
Я прочитаю по бумажке…

И через пять минут со сцены

👆Он произнес под гул банкета:
- Прошу вниманья, джентльмены,
Сейчас послушаем поэта!

И, звякнув вилкой по тарелке,
Добавил, отхлебнувши виски:
- Он сочинял для группы «Белки»
И для певицы Жанны Киски,

А также – Игорь Муруханов
На тексты Саши сделал много…
Встречайте – Александр Вулканов,
Как говорят – поэт от Бога!

Вулканов вышел к микрофону,
И там, прокашлявшись раз восемь,

Без предисловия с разгону
Он произнес: «Стихи про осень»!

- Осенний лист упал на гравий
Так обреченно, как на плаху.
Твое лицо в очков оправе
Я забываю…

- На хуй! На хуй!..

Поэт Вулканов оглянулся
На стол, смеявшийся безбожно
И, виновато улыбнулся,
Сказав: «Друзья, а тише можно?»

- Он кто? – спросила Маргарита, -
Поэт любви, поэт печали?

Вулканов промолчал…
- А мы то
Поэта, блять, не приглашали!

Вулканов сдулся как-то сразу,
И, видно огорчившись очень,
Он обронил при этом фразу:
- На этом наш концерт окончен!

Поэт слетел со сцены молча,
Как будто раненая птица.
Ему хотелось, что есть мочи
Сбежать, запрятаться, укрыться…

Но Векслер, вышедший навстречу,
Сказал поэту удрученно:
- Мне очень жаль, но этот вечер
Не нашим был, определенно!

Я извиняюсь перед вами
За всю поэзию за нашу!
Я отомщу им не словами,
Я их, блядей, размажу в кашу!

Урою Вову, пиздорвана!
Размажу Маргариту, крысу!
За Блока, и за Шаферана,
И за Рубальскую Ларису!

Я уничтожу Вову-гада!
Меня так просто не обидишь!

- Иваныч, может быть, не надо?

- Не ссы, поэт! Сейчас увидишь!
И тут же дверь открыв в подсобку
Войдя нетвердою походкой,
Он вытащил во двор коробку,
Забитую «столичной» водкой.

И с громким криком: «За поэта!»
Он, как мясник, поднявший тушу,
Ударил об асфальт все это
И звон стекла порезал душу!

- Ты что, Иваныч, спятил? Вот как?
Ты дружбу так решил разрушить?

- Да, Вова! Хуй вам, а не водка!
Поэта надо было слушать!

27.09.07.

С утробным зетовским удовольствием почитал в ФБ пост и комментарии, в т.ч. и досточтимого Alex Gaby. Скажу так, убого это в сравнении с Долгаревой-Карауловым-Ватутиной, хоть и не являюсь их восторженным почитателем. Но у зетов в стихах человеческое брезжит, христианское. А тут трескучий такой Михалков чуть приправленный Семёном Кирсановым («Герань-миндаль-фиалка», рекомендую.) Если брать топовые образцы великодержавной трескучести, лаконичные кстати, то у немцев лучше выходило:

Пусть брызнет кровь еврея,
Когда всажу я нож,
Тогда мы скажем снова:
Сегодня день хорош!
👇

Пишет в фб Alex Gaby, русскоязычный стихотворец, неплохой, кстати:

Великолепный безо всякого преувеличения образчик z-поэзии. Все условные ватутины-артисы-карауловы-долгарёвы должны держать этот текст перед своими глазами пришпиленным к стеночке над письменным столом. Даже и не по чисто поэтическим причинам. А и ввиду абсолютной бескомпромиссности автора, не пытающегося "окрасивить" Русский мир и навешать на текст изящных финтифлюшек рефлексий и переживаний. И идея, и её воплощение промыты до состояния родниковой воды. Учитесь. Алексей Эйснер. 1928 год.

КОННИЦА

Толпа подавит вздох глубокий,
И оборвется женский плач,
Когда, надув свирепо щеки,
Поход сыграет штаб-трубач.

Легко вонзятся в небо пики.
Чуть заскрежещут стремена.
И кто-то двинет жестом диким
Твои, Россия, племена.

И воздух станет пьян и болен,
Глотая жадно шум знамен,
И гром московских колоколен,
И храп коней, и сабель звон.

И день весенний будет страшен,
И больно будет пыль вдыхать...
И долго вслед с кремлевских башен
Им будут шапками махать.

Но вот леса, поля и села.
Довольный рев мужицких толп.
Свистя, сверкнул палаш тяжелый,
И рухнул пограничный столб.

Земля дрожит. Клубятся тучи.
Поет сигнал. Плывут полки.
И польский ветер треплет круче
Малиновые башлыки.

А из России самолеты
Орлиный клекот завели.
Как птицы, щурятся пилоты,
Впиваясь пальцами в рули.

Надменный лях коня седлает,
Спешит навстречу гордый лях.
Но поздно. Лишь собаки лают
В сожженных мертвых деревнях.

Греми, суворовская слава!
Глухая жалость, замолчи...
Несет привычная Варшава
На черном бархате ключи.

И ночь пришла в огне и плаче.
Ожесточенные бойцы,
Смеясь, насилуют полячек,
Громят костелы и дворцы.

А бледным утром – в стремя снова.
Уж конь напоен, сыт и чист.
И снова нежно и сурово
Зовет в далекий путь горнист.

И долго будет Польша в страхе,
И долго будет петь труба, –
Но вот уже в крови и прахе
Лежат немецкие хлеба.

Не в первый раз пылают храмы
Угрюмой, сумрачной земли,
Не в первый раз Берлин упрямый
Чеканит русские рубли.

На пустырях растет крапива
Из человеческих костей.
И варвары баварским пивом
Усталых поят лошадей.

И пусть покой солдатам снится –
Рожок звенит: на бой, на бой!..
И на французские границы
Полки уводит за собой.

Опять, опять взлетают шашки,
Труба рокочет по рядам,
И скачут красные фуражки
По разоренным городам.

Вольнолюбивые крестьяне
Еще стреляли в спину с крыш,
Когда в предутреннем тумане
Перед разъездом встал Париж.

Когда ж туман поднялся выше,
Сквозь шорох шин и вой гудков
Париж встревоженно услышал
Однообразный цок подков.

Ревут моторы в небе ярком.
В пустых кварталах стынет суп.
И вот под Триумфальной аркой
Раздался медный грохот труб.

С балконов жадно дети смотрят.
В церквах трещат пуды свечей.
Всё громче марш. И справа по три
Прошла команда трубачей.

И крик взорвал толпу густую,
И покачнулся старый мир, –
Проехал, шашкой салютуя,
Седой и грозный командир.

Плывут багровые знамена.
Грохочут бубны. Кони ржут.
Летят цветы. И эскадроны
За эскадронами идут.

Они и в зной, и в непогоду,
Телами засыпая рвы,
Несли железную свободу
Из белокаменной Москвы.

Проходят серые колонны,
Алеют звезды шишаков.
И вьются желтые драконы
Манджурских бешеных полков.

И в искушенных парижанках
Кровь закипает, как вино,
От пулеметов на тачанках,
От глаз кудлатого Махно.

И, пыль и ветер поднимая,
Прошли задорные полки.
Дрожат дома. Торцы ломая,
Хрипя, ползут броневики.

Пал синий вечер на бульвары.
Еще звучат команд слова.
Уж поскакали кашевары
В Булонский лес рубить дрова.

А в упоительном Версале
Журчанье шпор, чужой язык.
В камине на бараньем сале
Чадит на шомполах шашлык.

На площадях костры бушуют.
С веселым гиком казаки
По тротуарам джигитуют,
Стреляют на скаку в платки.

А в ресторанах гам и лужи.
И девушки сквозь винный пар
О смерти молят в неуклюжих
Руках киргизов и татар.

Гудят высокие соборы,
В них кони фыркают во тьму.
Черкесы вспоминают горы,
Грустят по дому своему.

Стучит обозная повозка.
В прозрачном Лувре свет и крик.
Перед Венерою Милосской
Застыл загадочный калмык...

Очнись, блаженная Европа,
Стряхни покой с красивых век, –
Страшнее труса и потопа
Далекой Азии набег.

Ее поднимет страсть и воля,
Зарей простуженный горнист,
Дымок костра в росистом поле
И занесенной сабли свист.

Не забывай о том походе.
Пускай минуло много лет –
Еще в каком-нибудь комоде
Хранишь ты русский эполет...

Но ты не веришь. Ты спокойно
Струишь пустой и легкий век.
Услышишь скоро гул нестройный
И скрип немазаных телег.

Молитесь, толстые прелаты,
Мадонне розовой своей.
Молитесь! – Русские солдаты
Уже седлают лошадей.

👆С утробным зетовским удовольствием почитал в ФБ пост и комментарии, в т.ч. и досточтимого Alex Gaby. Скажу так, убого это в сравнении с Долгаревой-Карауловым-Ватутиной, хоть и не являюсь их восторженным почитателем. Но у зетов в стихах человеческое брезжит, христианское. А тут трескучий такой Михалков чуть приправленный Семёном Кирсановым («Герань-миндаль-фиалка», рекомендую.) Если брать топовые образцы великодержавной трескучести, лаконичные кстати, то у немцев лучше выходило:

Пусть брызнет кровь еврея,
Когда всажу я нож,
Тогда мы скажем снова:
Сегодня день хорош!