Посиделки послеконцертные.

Горбушка, 31 августа.
https://youtu.be/6KOaUb6U23A

Много лет пытаюсь понять: кто слушает эту натужную ебанину?

https://news.1rj.ru/str/lomovkaa/77924

А вот Мышуля с тараканом огребают в комментариях на ютубчике.

АЛЕКСАНДР ВУЛЫХ

«ПЯТНИЦА 13»

У Маргариты Деревянко
По сущности своей ментальной
Была пониженная планка
Ответственности социальной,

Поскольку без высокой цели
И благородных идеалов
Она работала в борделе
Недалеко от трех вокзалов,

Где в череде ее клиентов
Мелькали, словно деньги в банке,
Глаза голодных претендентов
На междуножье Деревянки,

Среди которых были ары,
Вьетнамцы, чехи, два канадца,
А также – совладелец бара
С названьем «Пятница 13»

Владимир Осипович Картер,
Что приходил к своей подруге,
Нахально предлагая бартер
В обмен на Ритины услуги.

В тот день, горя от вожделенья,
Он ей сказал:
- Марго, я помню,
Что в пятницу – твой день рожденья.
Все, что захочешь – я исполню!
Накрою стол тебе хороший,
Бухнем под песни Гриши Лепса,
Ну что? Иди ко мне, Маргоша!...

- В тот раз ты обещал мне «Лексус»!

- И «Лексус» будет, моя радость,
Я заказал его у Гоги,
И «БМВ», и новый «Брабус»…
Давай… Раздвинь пошире ноги!

Я ресторан закрою на ночь,
К тебе никто не прикоснется…

- А как твой компаньон Иваныч?
Он на меня не залупнется?

- Маргоша, ты чего, как эта?
Иваныч нам не помешает!
Он, правда, пригласил поэта…
Да хуй с ним, пусть стихи читает!

И ресторатор со словами
«Кто возбухнет – те будут биты»,
Вращая дикими глазами,
Вошел в межножье Маргариты.

* * *

Тем временем поэт Вулканов,
Куря на кухне папиросы,
Башкою, полной тараканов,
Искал ответы на вопросы.

- Ну вот и пробил час мой звездный
Читать о подвигах, о славе…
А если размышлять серьезно –
Не знаю, буду ли я вправе

Душевный плод своих терзаний
Продемонстрировать на сцене?
Что будет думать зритель в зале?
Как слушатель меня оценит?

Прочь от сомнений и рефлексий!
Они уже мне ночью снятся,
Ведь мне звонил сам Герман Векслер,
Хозяин «Пятницы 13»,

Который звал зимою на ночь
Гостям читать стихи на даче…
Сам Герман Векслер! Сам Иваныч!
А это что-нибудь да значит!

Да, цикл моих стихов про осень,
Что я писал четыре ночи,
Выходит, людям нужен очень…
(Какая рифма: «очень – осень»!)

Ну и потом – не забесплатно
И не за фигу в тюбитейке.
Сто долларов – ежу понятно –
Не миллион, но все же деньги!

Хотя ведь главное – не это,
Ведь не бабло – всему основа –

Сам Векслер пригласил поэта
Нести в народ культуру слова!

* * *
А между тем сам Герман Векслер
В тот миг при всем своем цинизме
Задумчиво качаясь в кресле,
Сентиментальничал о жизни:

- Вот компаньон мой Картер Вова –
Достал меня аж до печенок:
И бизнес он ведет хуево,
И в жизни – конченый подонок!

Бесплатно дрючит проститутку,
Она гуляет по буфету,
А я, позвольте на минутку,
Потом плачу за тварь за эту!

А эта сука в караоке,
Притом с отрыжкою от «швепса»,
Уставив нагло руки в боки,
Горланит песни Гришки Лепса,

Кося налево и направо
Своими блядскими глазами,
А Вольдемар кричит ей «браво!»
И обливается слезами,

И после с этой пьяной дурой,
Махнув стакан, поет дуэтом…
А наш театр с литературой
Ему, блядь, похую при этом!

Он только может, как наездник,
Скакать на Ритке в туалете…
А кто такие Пушкин… Резник –
Он хуй когда кому ответит!

Довольно! Хватит! Песня спета!
Пора нести культуру в массы:
Я в пятницу позвал поэта –
Пусть просветятся, пидарасы!

* * *

Спустя неделю за накрытой
Поляной в «Пятнице 13»
Сидели гости Маргариты –
Тигран, вьетнамец, два канадца,

Иса, Муса, Умар, Оксана –
Крупье на «Александре Блоке»,
И некто Костя Челентано,
Певец шансона в караоке.

В пустом и полутемном зале
У них была не просто пьянка –
Они в тот вечер выпивали
За счастье Риты Деревянко.

А в это время в кабинете,
Где догорала сигарета,
За свет духовности в ответе
Иваныч наставлял поэта:

- Вот он какой, дружок мой Вова:
Устроил пир в честь этой клуши!
Не ссы, поэт, все будет клёво!
Прожги им, блядь, глаголом души!

Поэт Вулканов как-то нервно
Спросил, боясь возможной лажи:
- А кто меня представит, Герман
Иванович, кто слово скажет?

- Ты напиши, что хочешь вкратце
Вот здесь, на этой промокашке,
И чтобы долго не ебаться,
Я прочитаю по бумажке…

И через пять минут со сцены

👆Он произнес под гул банкета:
- Прошу вниманья, джентльмены,
Сейчас послушаем поэта!

И, звякнув вилкой по тарелке,
Добавил, отхлебнувши виски:
- Он сочинял для группы «Белки»
И для певицы Жанны Киски,

А также – Игорь Муруханов
На тексты Саши сделал много…
Встречайте – Александр Вулканов,
Как говорят – поэт от Бога!

Вулканов вышел к микрофону,
И там, прокашлявшись раз восемь,

Без предисловия с разгону
Он произнес: «Стихи про осень»!

- Осенний лист упал на гравий
Так обреченно, как на плаху.
Твое лицо в очков оправе
Я забываю…

- На хуй! На хуй!..

Поэт Вулканов оглянулся
На стол, смеявшийся безбожно
И, виновато улыбнулся,
Сказав: «Друзья, а тише можно?»

- Он кто? – спросила Маргарита, -
Поэт любви, поэт печали?

Вулканов промолчал…
- А мы то
Поэта, блять, не приглашали!

Вулканов сдулся как-то сразу,
И, видно огорчившись очень,
Он обронил при этом фразу:
- На этом наш концерт окончен!

Поэт слетел со сцены молча,
Как будто раненая птица.
Ему хотелось, что есть мочи
Сбежать, запрятаться, укрыться…

Но Векслер, вышедший навстречу,
Сказал поэту удрученно:
- Мне очень жаль, но этот вечер
Не нашим был, определенно!

Я извиняюсь перед вами
За всю поэзию за нашу!
Я отомщу им не словами,
Я их, блядей, размажу в кашу!

Урою Вову, пиздорвана!
Размажу Маргариту, крысу!
За Блока, и за Шаферана,
И за Рубальскую Ларису!

Я уничтожу Вову-гада!
Меня так просто не обидишь!

- Иваныч, может быть, не надо?

- Не ссы, поэт! Сейчас увидишь!
И тут же дверь открыв в подсобку
Войдя нетвердою походкой,
Он вытащил во двор коробку,
Забитую «столичной» водкой.

И с громким криком: «За поэта!»
Он, как мясник, поднявший тушу,
Ударил об асфальт все это
И звон стекла порезал душу!

- Ты что, Иваныч, спятил? Вот как?
Ты дружбу так решил разрушить?

- Да, Вова! Хуй вам, а не водка!
Поэта надо было слушать!

27.09.07.

С утробным зетовским удовольствием почитал в ФБ пост и комментарии, в т.ч. и досточтимого Alex Gaby. Скажу так, убого это в сравнении с Долгаревой-Карауловым-Ватутиной, хоть и не являюсь их восторженным почитателем. Но у зетов в стихах человеческое брезжит, христианское. А тут трескучий такой Михалков чуть приправленный Семёном Кирсановым («Герань-миндаль-фиалка», рекомендую.) Если брать топовые образцы великодержавной трескучести, лаконичные кстати, то у немцев лучше выходило:

Пусть брызнет кровь еврея,
Когда всажу я нож,
Тогда мы скажем снова:
Сегодня день хорош!
👇

Пишет в фб Alex Gaby, русскоязычный стихотворец, неплохой, кстати:

Великолепный безо всякого преувеличения образчик z-поэзии. Все условные ватутины-артисы-карауловы-долгарёвы должны держать этот текст перед своими глазами пришпиленным к стеночке над письменным столом. Даже и не по чисто поэтическим причинам. А и ввиду абсолютной бескомпромиссности автора, не пытающегося "окрасивить" Русский мир и навешать на текст изящных финтифлюшек рефлексий и переживаний. И идея, и её воплощение промыты до состояния родниковой воды. Учитесь. Алексей Эйснер. 1928 год.

КОННИЦА

Толпа подавит вздох глубокий,
И оборвется женский плач,
Когда, надув свирепо щеки,
Поход сыграет штаб-трубач.

Легко вонзятся в небо пики.
Чуть заскрежещут стремена.
И кто-то двинет жестом диким
Твои, Россия, племена.

И воздух станет пьян и болен,
Глотая жадно шум знамен,
И гром московских колоколен,
И храп коней, и сабель звон.

И день весенний будет страшен,
И больно будет пыль вдыхать...
И долго вслед с кремлевских башен
Им будут шапками махать.

Но вот леса, поля и села.
Довольный рев мужицких толп.
Свистя, сверкнул палаш тяжелый,
И рухнул пограничный столб.

Земля дрожит. Клубятся тучи.
Поет сигнал. Плывут полки.
И польский ветер треплет круче
Малиновые башлыки.

А из России самолеты
Орлиный клекот завели.
Как птицы, щурятся пилоты,
Впиваясь пальцами в рули.

Надменный лях коня седлает,
Спешит навстречу гордый лях.
Но поздно. Лишь собаки лают
В сожженных мертвых деревнях.

Греми, суворовская слава!
Глухая жалость, замолчи...
Несет привычная Варшава
На черном бархате ключи.

И ночь пришла в огне и плаче.
Ожесточенные бойцы,
Смеясь, насилуют полячек,
Громят костелы и дворцы.

А бледным утром – в стремя снова.
Уж конь напоен, сыт и чист.
И снова нежно и сурово
Зовет в далекий путь горнист.

И долго будет Польша в страхе,
И долго будет петь труба, –
Но вот уже в крови и прахе
Лежат немецкие хлеба.

Не в первый раз пылают храмы
Угрюмой, сумрачной земли,
Не в первый раз Берлин упрямый
Чеканит русские рубли.

На пустырях растет крапива
Из человеческих костей.
И варвары баварским пивом
Усталых поят лошадей.

И пусть покой солдатам снится –
Рожок звенит: на бой, на бой!..
И на французские границы
Полки уводит за собой.

Опять, опять взлетают шашки,
Труба рокочет по рядам,
И скачут красные фуражки
По разоренным городам.

Вольнолюбивые крестьяне
Еще стреляли в спину с крыш,
Когда в предутреннем тумане
Перед разъездом встал Париж.

Когда ж туман поднялся выше,
Сквозь шорох шин и вой гудков
Париж встревоженно услышал
Однообразный цок подков.

Ревут моторы в небе ярком.
В пустых кварталах стынет суп.
И вот под Триумфальной аркой
Раздался медный грохот труб.

С балконов жадно дети смотрят.
В церквах трещат пуды свечей.
Всё громче марш. И справа по три
Прошла команда трубачей.

И крик взорвал толпу густую,
И покачнулся старый мир, –
Проехал, шашкой салютуя,
Седой и грозный командир.

Плывут багровые знамена.
Грохочут бубны. Кони ржут.
Летят цветы. И эскадроны
За эскадронами идут.

Они и в зной, и в непогоду,
Телами засыпая рвы,
Несли железную свободу
Из белокаменной Москвы.

Проходят серые колонны,
Алеют звезды шишаков.
И вьются желтые драконы
Манджурских бешеных полков.

И в искушенных парижанках
Кровь закипает, как вино,
От пулеметов на тачанках,
От глаз кудлатого Махно.

И, пыль и ветер поднимая,
Прошли задорные полки.
Дрожат дома. Торцы ломая,
Хрипя, ползут броневики.

Пал синий вечер на бульвары.
Еще звучат команд слова.
Уж поскакали кашевары
В Булонский лес рубить дрова.

А в упоительном Версале
Журчанье шпор, чужой язык.
В камине на бараньем сале
Чадит на шомполах шашлык.

На площадях костры бушуют.
С веселым гиком казаки
По тротуарам джигитуют,
Стреляют на скаку в платки.

А в ресторанах гам и лужи.
И девушки сквозь винный пар
О смерти молят в неуклюжих
Руках киргизов и татар.

Гудят высокие соборы,
В них кони фыркают во тьму.
Черкесы вспоминают горы,
Грустят по дому своему.

Стучит обозная повозка.
В прозрачном Лувре свет и крик.
Перед Венерою Милосской
Застыл загадочный калмык...

Очнись, блаженная Европа,
Стряхни покой с красивых век, –
Страшнее труса и потопа
Далекой Азии набег.

Ее поднимет страсть и воля,
Зарей простуженный горнист,
Дымок костра в росистом поле
И занесенной сабли свист.

Не забывай о том походе.
Пускай минуло много лет –
Еще в каком-нибудь комоде
Хранишь ты русский эполет...

Но ты не веришь. Ты спокойно
Струишь пустой и легкий век.
Услышишь скоро гул нестройный
И скрип немазаных телег.

Молитесь, толстые прелаты,
Мадонне розовой своей.
Молитесь! – Русские солдаты
Уже седлают лошадей.

👆С утробным зетовским удовольствием почитал в ФБ пост и комментарии, в т.ч. и досточтимого Alex Gaby. Скажу так, убого это в сравнении с Долгаревой-Карауловым-Ватутиной, хоть и не являюсь их восторженным почитателем. Но у зетов в стихах человеческое брезжит, христианское. А тут трескучий такой Михалков чуть приправленный Семёном Кирсановым («Герань-миндаль-фиалка», рекомендую.) Если брать топовые образцы великодержавной трескучести, лаконичные кстати, то у немцев лучше выходило:

Пусть брызнет кровь еврея,
Когда всажу я нож,
Тогда мы скажем снова:
Сегодня день хорош!

🇺🇦СБУ задержало за мародерство в Курской области начальника центрального продовольственного управления командования сил логистики ВСУ полковника Владимира Сахневича.

Задержание произошло в день независимости Украины 24 августа в Сумской области. По данным СБУ, полковник командовал в Судже погрузкой бытовой техники, а затем сам сопровождал колонну грузовиков в сторону Сум.

Среди награбленного: холодильники, унитазы, стиральные машины, телевизоры и другая бытовая техника. На Сахневича заведено уголовное дело по факту мародерства по ч.1 ст. 438 УКУ.

Владимир Сахневич участник АТО с 2014 года. Награжден Владимиром Зеленским орденами Богдана Хмельницкого II и III степени.

Тут комментировать - только портить. Нацисты, каратели и мародеры - вот истинный облик ВСУ.

https://youtu.be/4FIAjUb33AQ?si=w-majUAGApfqojNR

***
С жутким хрустом толстуха по гальке идёт,
И в глазах у толстухи ни проблеска нет.
Безобразье толстуху ничуть не гнетёт —
Для нее это слишком абстрактный предмет.

При ходьбе сотрясается складчатый торс,
Ягодицы — как чаши огромных весов,
Из промежности лезет седеющий ворс,
Выбиваясь из-под допотопных трусов.

Попирает чудовище гальку — хрусть-хрусть,
По асфальту к шашлычной подходит — вжик-вжик.
Пусть потом она плюхнется в море — и пусть
Возмущенное море зальет Геленджик.

Всякий город, где терпят подобных толстух,
Этой участи горькой достоин вполне,
Ведь в толстухах поруган таинственный дух,
Ощущаемый в девушке, ветре, волне.

О бугристая, жабья, безмозглая плоть,
Вся в прожилках, ветвящихся вроде корней!
Я мечтаю булавкой тебя уколоть,
Чтоб сквозь вялые складки пронять побольней.

И когда тебя эта булавка кольнет —
А ее окунул я в волшебный настой —
То в гляделках твоих та девчушка мелькнет,
Что тобою была и цвела красотой.

2010

АНДРЕЙ ДОБРЫНИН

Эй, девушка дорогой! Прости, если обидели!

https://vk.com/wall12123559_57685

Давеча с подачи стихотворца-эмигранта Alex Gaby процитировал я опус 1928 года тогдашнего эмигранта Эйснера, про то как красноармейцы-буряты-черкесы сметают к чертям Европу на конях и тачанках, насилуя по пути миллионы полячек и немок, естественно. Эмигрантская свора, пасущаяся в фейсбуке у Габыя, запричитала о том, что вот да, прав Габый, это такая вот z-поэзия, и ее нужно срочно переводить и показывать каким-то еврокомиссарам. Мой иронический комментарий в этом хоре, понятно, утонул. Привожу его тут:

«С утробным зетовским удовольствием почитал комментарии, в т.ч. и досточтимого Алекса. Скажу так, убого это в сравнении с Долгаревой-Карауловым-Ватутиной, хоть и не являюсь их восторженным почитателем. Но у зетов в стихах человеческое брезжит, христианское. А тут трескучий такой Михалков чуть приправленный Семёном Кирсановым («Герань-миндаль-фиалка», рекомендую.) Если брать топовые образцы великодержавной трескучести, лаконичные кстати, то у немцев лучше выходило:

Пусть брызнет кровь еврея,
Когда всажу я нож,
Тогда мы скажем снова:
Сегодня день хорош!»

Стоило мне этот двойной эмигрантский выпад прокомментировать, как Игорь Караулов выдал на своих страницах многочастевую натужно-выспренную квазипатриотическую поэму, которую наш общий знакомый сравнил с «Мама и нейтронная бомба» Евтушенки и «Школой Ленина в Лонжюмо» Вознесенского. Я возразил, что в середине 30-х прошлого века явилась поэма, которая убирает и смывает их всех вместе и по-отдельности.

Итак. Давным-давно не самый последний поэт-комсомолец написал произведение о будущей войне с фашистами, где самые страшные раны советских солдат излечивались рифмами Маяковского и музыкой советских композиторов.
Вот оттуда - эпиграф и маленький
отрывок:
Семён Кирсанов
ГЕРАНЬ — МИНДАЛЬ — ФИАЛКА (1936)

Люизит пахнет геранью.
Синильная кислота — миндалем.
Слезоточивый газ — фиалкой.
(Свойства отравляющих веществ)

«Да, я из сказки.
Если газовая рана
и укус чумной блохи —
помогают,
как ни странно,
Маяковского стихи.
Если сильный ожог
кожу нарушил —
музыку хорошо
положить
на душу.
Чтобы бред не шумел —
нужно
согревать при чуме
дружбой.
Надо рядом побыть
мне с ним,
надо раненым петь
песни...»
И ещё один отрывок оттуда же:

Иван


Потому что, только мы
отвоюем мир —
будут делать из чумы
утренний кефир.
Мы вас быстро обезвредим,
и с весельем на лице —
будут кукол красить дети
акварелью ТБЦ.
Чтоб микробы не хирели
как обыденное —
будут делать из холеры
нежное слабительное.
Мир светлее,
день синее,
умереть не можем мы —
потому что мы сильнее
и воины и чумы.
(Не умирает.)

Мария

Люди ходят в загс на запись,
возят жен в родильный дом,
бывший яд — азота закись
мы
роженицам даем.
Женщины довольны —
роды
обезболены.
Мы поставили на вид
химикам приказом —
чтобы не был ядовит
ни один из газов.
Мы их скоро развернем,
как цветки на плитах.
Не старайтесь — не умрем.
Мы сильней иприта.
(Не умирает.)

Вот такое вот Лонжюмо. Полистайте, дорогие ценители поэзии, у меня за вчера, ну и к Караулову зайдите.

РАЗБИТЫЕ ИЛЛЮЗИИ

Я подарил тебе цветы -
А ты их в реку бросила.
Зачем же целый месяц ты
Мозги мне пылесосила?
Рогами в пол уперся я,
В немыслемом конфузе я -
Ведь ты не первая моя
Разбитая иллюзия.

Ты весь апрель мне неверна -
И вот лежу в загрузе я.
Как жаль, что ты еще одна
Разбитая иллюзия.
Ты говоришь, что я свинья,
Что сделан в кукурузе я,
И потому-то ты моя
Разбитая иллюзия.

Я слушаю ансамбль "На-на",
А ты мне ставишь Бузову;
Да да да да пошла ты на,
Разбитая иллюзия!
Ну, а пока цветёт весна,
Пляшу канкан на пузе я,
Я жду тебя, ещё одна
Разбитая иллюзия.

…А впрочем, что там обо мне,
Когда весь мир в контузии!
Как бомжи, бродят по стране
Разбитые иллюзии.
Была великая страна,
А не Литва и Грузия -
И вот теперь на всех одна
Разбитая иллюзия.

А в Черномазии война,
И голод в Желтопузии,
И все, что нужно им и нам -
Разбитые иллюзии.
Разбитые иллюзии.

https://vk.com/wall-107370292_11835

Завтра буду надувать щеки в жюри Пушкинской премии. Там же и песню презентую.

https://vk.com/video-107370292_456239563

Как в анекдоте про трагика и комика: «Не позвали, помнят!»

https://news.1rj.ru/str/zakharprilepin/23853

21-го сентября в эту субботу в Рюмочной Зюзино состоится очередной вечер из серии "В Рюмке". В этот раз в Рюмке окажутся двое - Александр Пелевин и Вадим Степанцов. Саркастичная и куртуазная поэзия будет заныривать то в лирику, то в патриотический пафос, а в конце нас всех будет ждать музыкальный сюрприз от Вадима!

Билеты и столики - https://ryumochnaya.net/node/1144

Один особо потерпевший оппонент, из юных коммунистов,  спросил недавно:
-  Наверняка вы запомнили момент, когда у вас в голове вместо "долой тирана януковича" зажглось "бей хохлов, спасай Россию". И все "дорогие друзья" превратились в укронацистов. Это было уже позже?
Отвечаю:
- Мил человек, я не кричу "бей хохлов!", я хохлов люблю, Бузину люблю и читаю, Гоголя, даже депрессивную Забужко, ети ее мать, читал, "Особенности украинского секса у свидомых ебанашек".  Переживаю за тех вменяемых, кто там остался, общаюсь с теми, кто успел оттуда свинтить. Да и сам я хохол, чего уж таить, хоть и донецкий, но хохол. Шевченко читал в подлиннике, взрастая на Тульщине. Спасибо бабуле. Украина будет наша. Вся.
И памятники Пушкину будут восстановлены.

Друзья, если у кого-то образовался сегодня свободный вечер, приходите на финал Пушкинской премии. Вход свободный, но по регистрации.

Регистрация тут:
https://nashpushkin.timepad.ru/event/3010631/

Трансгендеры, активисты, педерасты, резня. А покойный мой друг давно уже про это написал.

БЫВАЕТ ВСЁ В БЕЗУМНОМ ЭТОМ МИРЕ...
Добрынин Андрей
* * *
 
Бывает все в безумном этом мире,
Но все ж такие случаи нечасты:
В заброшенном общественном сортире
Однажды передрались педерасты.
 
Обычною анальною проделкой
Они развлечься там договорились,
Но стал один вдруг притворяться целкой, –
Другие двое сразу разъярились.
 
Ведь он же сам их перед этим лапал,
Когда они с ним бормотуху пили!
Они упрямца повалили на пол
И кирпичами голову разбили.
 
И брызнула рябиновая россыпь
На дюны снега у щелястой двери,
И захрипела человечья особь,
В свою кончину близкую не веря.
 
И вот пока, в знак смертного исхода,
По телу содрогания катились, –
В гидроцилиндре заднего прохода,
В фекальной смазке фаллосы трудились.
 
Взгляните на разительность контраста,
Как возвышает веянье могилы:
Вошли в сортир три жалких педераста,
А вышли два ужасных некрофила.
 
И шла за ними, спотыкаясь слепо,
Пьянчужка-баба в снежной круговерти,
Как жизнь, грязна, уныла и нелепа, –
Но это было лишь обличье смерти.