Если у вас не появилась такая кнопка (выделена), обновите @litsobakabot через команду /start

ххх

Не жалею, что был потерян,
За лицом на гранитном факте,
Я создам в отчужденном теле
Двуединство Шивы и Шакти.
Первозданным божественным смехом
Заглушу одиночества рык,
Вот - размером с тебя прореха,
Из нее выползают миры.
Рыхлой плотью впитав ярость -
Отпускают лесов космы,
Что бы в их тени не являлось -
Все рифмовкой сложу в космос.
Город вырастет слепком боли,
Чтоб уйти в коматозный сон,
Где лениво жует до оскомин
Гекатомбы моих часов.
И в его заскорузлых районах,
Что печалью, как рвотой, зáлил,
Из белесых небесных пеленок
Кто-то смотрит твоими глазами.
Но пока не покажется ближе,
Если будет - не здесь, нескоро,
Но и то, что в мгновении вижу,
Над землей замрет петрикором.
Распахну всему сердца ставни,
Пусть, как вера, заполнит, вертит,
Не жалею, что был оставлен,
И творенье веду к смерти. -
Пусть родится конец хорошим,
А одна бесконечность дурна,
Не жалею, что был отброшен,
Не могло быть иначе у нас.
Тундру мук называю - vita,
В ней стиха собираю чум,
Не жалею, что стал забытым,
Только все повторить хочу.

Владислав Верховенский
#верховенский
btlg #сосборник

Первая выплата пошла

НЕНАВИСТЬ

Покупая новую пачку,
Я всегда одну на удачу
Переворачиваю фильтром вниз.
Убираю её на случай каприза
С твоей стороны.

У нас полстраны
Курить начинает с любимых рук.
Ты, мой друг, не стал исключением.
У нас вся страна веками путает
Прощение со смирением,
А у тебя из смиренного только рубашка.
И та казённая.

Хочешь смотреться загадочно и отстранённо,
Но я-то вижу в тебе ребёнка,
Которого недолюбили.
Человека, который в собственной
Квартире теряется,
Потому, что больше некому
Этот хаос контролировать.

Ты пытаешься мои слова парировать,
Защищаться от моего присутствия
Как от чумы.
Но я-то знаю, что в твоей голове "мы"
Не распадались на "ты" и "я".
Поэтому голос мой - яд,
Выжигающий сети звёздных плеяд
На твоих мозгах.

Мне каждый твой страх
Известен, как трижды три
И как дважды два.
Бедовая твоя голова их сама
Мне раскрыла в пьяном угаре.
Можешь сколько угодно раз
По лицу мне вдарить,

У меня болевой порог высокий.
Думаешь, я буду выжимать из тебя все соки?
Не угадал. Я твои злые строки
Через себя пропускаю.
И больше всего меня задевают
Не оскорбления,

А твоя ненависть неприкрыто лживая,
Паршиво вшитая мне под кожу.
И знаешь, что, мой хороший?
Раз ты смог меня ненавидеть,
Значит я научусь тоже.

Дарья Мальо-Субботина
#мальосубботина
btlg #сосборник

Пад

Капает. Падает. Крошится.
Корчится небо без имени.
Тянется белая рощица
К небу телятами к вымени.

Вечная. Вечная лирика.
Тёплые ночи и сонные.
Искры теорий эмпирика
Воздухом их нарисованы.

Падают крошки идеями,
Зёрнами, гроздьями изгнаны.
Вьются незримыми змеями,
Быть им, забытыми, признаны.

Мир — это чья-то песочница.
Мы — это падать крупицами.
Жить — это если захочется
Стать в этой пропасти птицами.

Городок Романов
#городок
btlg #сосборник

Сегодня 100 лет со Дня рождения Юкио Мисимы, автора культовой книги "Золотой храм" и многих других бестселлеров.

В начале карьеры тексты писателя не были востребованы в редакциях и издательствах Японии.
Автор родился хилым и болезненным, но занялся спортом, много самообразовывался и стал настоящей звездой и кумиром своего времени.

Сегодня люди называют Юкио Мисима последним самураем.

Редакция bootleg очень надеется, что поэты, присылающие заявки, ещё и окажутся хорошими читателями. Дорогие друзья, проявите стоицизм! За 2 дня мы приняли около 300 стихов в @litsobakabot. К сожалению, не все поэтические работы будут опубликованы быстро, кого-то мы не опубликуем никогда, и это не означает, что стихи плохие.

Будем самураями, давайте станем счастливыми и благодарными, продолжим трудиться над собой, пока не превратимся в лучшую версию себя.

Редакция bootleg

Заземление

Мгновенно рассеивается сеяние, пещримо
супесью. Остальное же
остаётся стоять неприкосновенно (словно
Балтии иссыпающаяся соль,
     просодией осторожной; не закипала вспять
     священная лимфа вдоль разворотов строк;
     теперь ни щита, ни огней не дано, ни пищи).

  Бросок, подбрасываемый медно в-ковш-из-ковша-наружу, каскады тенниса;
  так тяготеет грудной шар боулинга, шикарный, шёпотом в обрушение наливаясь,
  грозит скоро: лета сок, дебош, демонтаж себя, прохладный песок рассвета;
  юность белого подземелья – в срок    тает лоск весны, проникая в сны лезвием.

  Но шрифт искрист, инспирируя запятые. В пиксель
  псевдометели слоятся предмета контуры длительной тишиной –
  в пыль стирания прошлого на роговице снега (и так
                                                                                                            далее, но ещё не всё).

  Олово рвёт мне сердце, цедит безбрежный трафик.
  Нестойкий вечер читает изнанку крови по малой капле,
  на сумерки расплетает    сукровицу услышанного.

  В ночи: руку рука хватает, превосходя,
  растворяя тёмную петлю и дротик сна, прячет в горячий яд
  удавленину ума, тревоги;
  что зацепляет что (на пороге паническим страхом смерти
  оказываясь в итоге).

  Изошло из меня, словно вот: порождённый корень,
  с которым тончайше сольются слепые склонности.
  Пускай теперь кормится светом, воздухом и травой.

  Рвота блуждающий нерв заземляет в клад,
  где выверен мерный выдох за тактом такт, а дрёма глотает блик;
  и минуты сочатся
  сладостно, и для них    неизбежно теперь абсолютно любые слова
  запредельно точны окажутся.
23 – 24 декабря, 2024 год

Владимир Лодейников
#лодейников
#kunstkammer
btlg #сосборник

Родине

В каждой почке – песня весенних птиц.
В каждой дочке – тысяча прежних лиц.
Заплести косу,
босиком в росу.

Все остатки хлеба – дитям пера.
Ты, Родимая, слеплена из ребра
у мужского Мира,
моя Россия.

Ноги голые – чёрные от земли.
Мы в тебе нашли, мы в тебя легли.
Ухом – топот коней по полям, трава,
Шелестит как море её канва.

Вишня нежно смОлится янтарём
На моей ободранной в кровь ладони.
Любопытство мечется муравьём
и кусает красным огнём за ноги.

Ты меня запомни.
Тутовник спел
Свой ночной концерт на губах и пальцах.
Мне бы впиться в тебя,
в ледяной колодец,
Мне бы сердцем в тебе навсегда остаться.

Одуванчик прячется от венка
Неумытой россыпью по ладошкам,
О лодыжки трутся блохасто кошки.
И с любовью к тебе – моя жизнь легка.

Дана Седавных
#седавных
btlg #сосборник

Редакция bootleg договорилась с видным деятелем в сфере современной поэзии Борисом Кутенковым о совместном стриме.

В прямом эфире Борис готов разобрать стихи 7 поэтов из наших подписчиков/авторов.

Был бы вам интересен формат такого стрима? Он предварительно запланирован на 29.01.2025

ххх

Механизм износился картинками,
Стрелки больше кусают, чем движутся.
Все что ярко блестит - превращается в слитки,
Все что ярко блестит - только прописью пишется.
Пусть дымится экслибрис - пророни хотя бы пару слогов,
Сбереги мой пароль в пару символов на картонке,
Сохрани эту почву, проронив мою кровь -
Я же вновь прорасту через кольца рифмовки;
Ты выбрала не лучшую повесть -
Тут даже страницы считают арканом.
У каждого метка в созвездии овен,
Которую выжгут обсидианом.
Полюсов я давно не помню:
Мне малярную кисточку дали чтоб красить по скотчу,
Чтоб не видеть звезду в толщи средневековья -
Но я не спешу пририсовывать точки.
Мне нужно вписать за тетрадную линию
Вскользь пару придуманных инициалов.
Поглоти мое имя - на другой стороне Сицилии
Мне пластмассовым почерком резать лекала.

tseitnotpoetica
#цейтнот
btlg #сосборник

ххх

И мерзли пальцы от мороза,
и снег скользил,
и сани быстры,
летело детство под помпоном
на дно оврага.

Мы вычисляли скорость воплем,
девчонок визг
и лай дворняжек
летели эхом от посадки
на дно оврага.

Мы тормозили сани взмахом
озябших рук,
упором пяток
в поверхность рыхлого сугроба
на дне оврага.

На дне оврага в пёстрой куче
румяных щек,
сырых перчаток
смеялось детство под помпоном,
и я был счастлив.

И я был счастлив, но не долго.
Пусть снег скользит
и сани быстры.
Пусть детство пролетает над оврагом.
Я к этому не меньше, чем готов,
лишь мерзнут пальцы...

Александр Савицких
#савицких
btlg #сосборник

Химкинская Богоматерь

После себя
ничего
никому не оставлю.
Рогоз подрастёт по колено,
не пустит ни в Рай,
ни в Вальгаллу.
Я в лодке
качаюсь, сгораю
и трижды крещусь
Богоматери,
химкинской Богоматери.
Тоньше руки,
фалангами
ива пустилась к воде
и лицу,
отраженному в озере,
сотни улыбок разрозненных
ртов
смешались с моим
и смеются,
я тоже смеюсь, Богоматерь.
Крона
в пыльцевой рясе
плетётся узлом за спиной,
как крестик к Христу, пристаёт,
репейником тянет-потянет
и тело с собой забирает.
Сквозь зубы
ручьём выливаюсь
на ручки Мадонны, как в детстве
с разбитой губою
реву.
ноябрь 2024

Алексей Николаенко
#николаенко
btlg #сосборник

Елабужское

Услышал гул и рефлекторно дрогнул,
не понимая сходу, что за рёв.
А это цех завода Роквул Волга
меня к себе зовёт, зовёт, зовёт...

Завод – не место для поэтов. Мне так
сказал когда-то друг поэт Артём.
В потёмках и в потёртых спецжилетах
мы с мужиками кабели кладём.

Мои труды исходами чреваты.
Когда умру бездольным и босым,
я стану пылью минеральной ваты
и буду забиваться вам в носы,

и буду вызывать синдромный кашель,
внезапный плач и нездоровый зуд.
Под каждый плащ, толстовку и рубашку,
а позже и под кожу заползу.

Но вы не бойтесь, милые, вдыхайте,
хвалите, хайте въедливую взвесь,
и знайте – где-то в этой терпкой вате
мои пылинки непременно есть.

Есть в небе, где рассветы цвета алого.
Есть на земле, не слышавшей сирен.
Когда-то здесь повесилась Цветаева.
Сегодня я шагаю по земле.

Revizzor
#ревиззор
btlg #сосборник

7 января в Санкт-Петербурге наша команда провела  турнир поэтов Рождественские чтения. Наконец, дошли руки залить на ютуб видео.

Качество немного хромает, свет подкачал. Извиняемся за это.

Редакция bootleg

ххх

Сдавил виски аскетичный образ
Комнаты.
Брат мой, он ли? - нет! Мне бы обратно.
Гомон чужой, люди нечистые,
Блюдо для них мозги.
Я прошу их - Сгиньте!
На куски горло рву.
Я как монгол, гонимый на Куликовском,
Коли косо смотрел на меня отец,
Которого как бы и не было.
Ну да.
Подальше такого сына.
Русские косы, такие прекрасные русские косы.
Русские сосны мне говорили как выживать, а не жить, жаль..
Я услышал их по-настоящему - пялился в ящик.

Кто-то стоящий в зеркале,
С мешками под зенками,
Хищно зевал.
Скрутивши в газету своё бытие,
Скуривши за пару тяжек.
Близки холода, а ты сдался..
Не сдался!
Да нет, сдался..
хотя никому ты не сдался.
Никому. Ни на кой. Никуда.

Василий Артемовский
#артемовский
btlg #сосборник

ххх

я, наверное, мог быть кем-то совсем другим.
подмену не обнаружат, не уличат.
никто не следит, когда покидают чат
старые приятели —  один за другим,
со странной периодичностью – в год и два.
формальности не были важны тогда и теперь.
наши мечты распадаются на слова:
навеки между пробелами из потерь.

отключить экран было бы куда смелей.
колебаниям предпочтён спящий режим.
тонут в нём обломки мысленных кораблей.
только гул морей: "ты мог быть кем-то другим".
ночью, во власти зелёного фонаря,
беспредметно, до самого дна одинок.
досчитав корабли на обоях, глянешь – заря,
и задремлешь, повернувшись на другой бок.
22.08.2024

Элла Манукова
#манукова
btlg #сосборник

Лина Константинова - начинающая исследовательница актуальной поэзии из Москвы, студентка 4-го курса филологического факультета РГГУ. В своём эссе, написанном специально для bootleg, Лина рефлексирует на тему: "Допустим ли мат в современной поэзии?"

Допустим ли мат в современной поэзии?
Принято считать, что поэт, прибегающий к использованию нецензурной лексики в своем произведении, либо не обладает достаточным словарным запасом для выражения своих мыслей, либо тяготеет к тенденциям, характерным для «низкой культуры».
С филологической точки зрения, спрашивать у поэта причину, по которой он использовал [русский] мат больше не имеет смысла: автор мёртв. Считаю важным уточнить: биографический автор жив, но лишен власти над текстом. Ныне мы имеем дело с бартовским скриптором или, если угодно, функцией-автором, выбирающим из доступного ему инструментария слова. Является ли нецензурная лексика его составляющей? Очевидно - да, если слово «п***ец» используется одними людьми и понимается другими, то оно существует ровно так же, как слово «стул», и несет в себе определенную семантику. В таком случае, замена брани на более «удобный» синоним лишает текст его художественного замысла.
Мы закрываем глаза на мат у В. Ерофеева, В. Некрасова и т.д., приводя аргумент: «авторы стремились изобразить девиантного героя, поэтому его речь содержит брань - такова задумка писателя». В таком случае, в чем отличие прозаического художественного замысла от поэтического? Глобально разницы нет, однако, лирическое высказывание может восприниматься читателем как высказывание самого автора, т.к. поэт, говорящий «я», меньше дистанцирован от текстового субъекта, нежели прозаик от своего героя. Но лишает ли это «недопонимание» поэта возможности использовать мат? Снижается ли художественная ценность его текстов?
Так или иначе, поиск новых форм и способов построения поэтической речи, а также обновление методов изображения всегда приводили к следующему шагу развития в искусстве.
Мы можем также вспомнить о делении на «высокую» и «низкую» культуры, граница между которыми видится мне размытой. В широком смысле, функция первой - воспитать реципиента, создавать идеалы и культурные ценности, вторая же носит исключительно развлекательную функцию и ориентируется на массы, используя доступный язык (мат в т.ч.) для общения с ними. Но что делать, например, с советскими фильмами, относящимися к массовому кинематографу? Или с графическим романом «Маус» Шпигельмана, относящегося к комиксам? Приведенные мной примеры не содержат нецензурную брань, я привожу их в первую очередь для того, чтобы продемонстрировать шаткость и несостоятельность данной дихотомии. Что тогда сегодня делает низкую культуру, в тяготении к которой могут обвинить поэта, - низкой? Медиум? Ориентир на массы? Пренебрежение литературным языком?
Под литературным языком понимается обработанный общенародный язык, используемый для «серьезных» текстов. Грубо забывать о футуристах, использовавших заумь, имеющую мало общего с нормированным языком и, например, концептуалистах.

Мы можем позволить поэту назвать лилию «еуы», но использовать мат - нет?

Так или иначе, в современном литературном процессе сторонников использования литературного языка столько же, сколько противников. Однако и те, и другие успешно публикуются, потому что у них есть возможность. Здесь можно вспомнить русских классиков:  мы часто говорим о том, что они писали только на «высоком» языке, забывая, что цензура была значительно жестче. Сегодня же издатель может сделать дисклеймер на обложке, предупреждающий о наличии нецензурной брани - и книга выйдет в свет. Читать её или нет - личный выбор каждого, обусловленный его моральными воззрениями и вкусовыми предпочтениями.
Поставленный вопрос, скорее, этический, нежели научный, поэтому дать однозначный ответ «да» или «нет» видится мне чем-то практически невозможным. Допустимость в таком случае измеряется лишь субъективным отношением к нецензурной лексике: кто-то может позволить себе использовать мат при написании стихотворений, а кто-то - нет.
Для авторов, идентифицирующих себя как верующих, нецензурная лексика представляет грех, оскверняющий не только язык, но и самого говорящего. Продолжение в первом комментарии.