Этот сентябрь
срежиссировал Питер Брук,
Сделав нас частью божественной пустоты.
Словно бы листья с ветвей, деньги летят из рук,
И под дождём пожарные жгут мосты.

«Скоро антракт»- раздаётся вдруг голос с Афона.
Старые дети не слышат юных отцов.
Пальцы, как птицы бьются в стекло айфона,
Чтобы немного приблизить твоё лицо.

Каждое сердце, как будто щенок ничей.
Хочется бросить тоску в придорожный ров.
Не разлучай нас, сентябрь, раз тут нет лучей!
Мы заплатили в Сбербанке за свет и кровь.

Фильмы про осень идут чередой дремот,
Небо с землей будто в сказке петух с лисой.
Души людей закрываются на ремонт.
Кто даст гарантию, что их откроют весной?

Звездочки не упадут с потолков натяжных,
Космос нелепо в оконце гудит, как ЛЭП
Люди!
Ау!
Да кому мы вообще нужны,
Мачеха-осень, продай нам намокший хлеб!

Что за спектакль? Откуда тут быть весне?
Ветер играет нами в своё лото.
Мы из буфета вернёмся, а в зале снег.
Нужно бежать в гардероб, забирать пальто.
19 сентября 2020

Мне не нужны были эти нимфы,
Я изменил тебе ради рифмы...
Недолакав молока из блюдца,
Кошки теперь на душе скребутся.
Буква на букву, слова налево!
Яблоко Аpple доела Ева.
Вышла поэмка, да вышло боком.
Кто незнаком с «Незнакомкой» Блока?
Ночь на поэте поставит прочерк.
Муза с утра в алкомаркет хочет.
Осень мундштук заплюет у тубы,
Падают звёзды за лайк ю-туба,
Чайки крикливые, как китайцы,
На сковородку роняют яйца...
Ты сохранил свою жизнь на флешке?
Виски налей под столом в кафешке!
Или, забыл, ты сидишь на ЗОЖе?
Осень работает стриптизершей,
Чтобы стояло у Москва-сити,
Больше виагры теперь просите.
Осень портвейном в лицо плескала.
Слово «запой» как призыв к вокалу.
Ангел поэту промолвил с крыши:
«Не похмеляйся... не надо, слышишь!
Пусть остаётся в начале слово!»
Письменный стол весь в рубцах Рубцова.
Как дровосек из хорошей сказки,
Я заржавел, мне б немного смазки,
Чтобы душа не бросала трубки.
Осенью воздух чужой и хрупкий.
22.9.20ВМ

Преподавай мне осенью латынь!
Отдай меня ладоням золотым!
Подсолнечным облей в телеге оси!
Необходимо жить в такую осень
И у берёз стоять, как у святынь!

Куда там спать! Я видел, что в реке
Истосковалось солнце на крюке,
Что лебеди над станцией прощались!
Я занимался столькими вещами,
Что пропустил все цифры в дневнике.

Но, Господи! Сентябрь, как молоко,
Уже сбежал в оранжевом трико,
Он помахал мне птицами сегодня,
И Родина осталась вдруг в исподнем,
И небо стало видно глубоко.

Стучится дождь о спицы в колесе.
Мы, как собака, потерялись все...
Едим глазами праздничные дали.
Как дальше жить тебе не подсказали,
Под этим небом в средней полосе?

26.9.20ВМ

Осень раздела дорожный куст,
Нет больше силы на эту грусть...
В.М.

Сергей Есенин Свищет ветер, серебряный ветер,
В шелковом шелесте снежного шума.
В первый раз я в себе заметил -
Так я еще никогда не думал.

Пусть на окошках гнилая сырость,
Я не жалею, и я не печален.
Мне все равно эта жизнь полюбилась,
Так полюбилась, как будто вначале.

Взглянет ли женщина с тихой улыбкой -
Я уж взволнован. Какие плечи!
Тройка ль проскачет дорогой зыбкой -
Я уже в ней и скачу далече.

О, мое счастье и все удачи!
Счастье людское землей любимо.
Тот, кто хоть раз на земле заплачет,-
Значит, удача промчалась мимо.

Жить нужно легче, жить нужно проще,
Все принимая, что есть на свете.
Вот почему, обалдев, над рощей
Свищет ветер, серебряный ветер.

Дорогие мои!
А также не очень хорошие!

Именно в день рождения Сергея Есенина хочется зачеркнуть какое-то совсем не есенинское слово «юбилей» и поскорее переплавить многочисленные «Медали Есенина» на застёжки для собачьих ошейников. Что до памятников, то поэту не отлили, разве что, конное изваяние, хотя лошадей он любил. Втихую поощряемая наша рыночная сердечность сначала смешит, а потом вызывает отвращение:
тяжеленные черные памятники святым, новоголовый Высоцкий в грифах, нимбах, конях и полотенцах (как волков-то позабыли отлить у ног?),
аппликация Бродского, дядька с автоматом в Оружейном переулке Пастернака... Помните, Михаил Афанасьевич Булгаков писал в одном из своих ранних фельетонов: «Когда я вижу в Киеве памятник Карлу Марксу, мне кажется, что любой человек мог бы стать скульптором...» Идея самовыразиться, сдобренная слезой, кидает наших зодчих от преклонения к панибратству (ну, что, брат Пушкин?), от берёзок к веревкам, от верёвок к (о, неожиданный образ!) крыльям, от крыльев к изломанным рукам и к каким-то театральным гримасам на лицах. Ей Богу, от этого всего хочется, чтобы в новостях зазвучало: «Сегодня в Москве убрали памятник такому-то», ну, как в своё время убирали ларьки! «На московских изогнутых улицах помереть, знать, судил мне Бог»,- писал поэт. И вторую смерть, благодаря самолюбованию, а также жажде наживы наших «ваятелей и деятелей» на этих самых столичных улочках уже получили многие великие люди.
«Уберите Ленина с денег!» - писал и кричал в своё время Андрей Вознесенский. Уберите подальше ваше представление о титанах в, якобы, представлении народа. Народ тоньше вас, дорогие специалисты, народ интеллигентней и разборчивей вас! Сегодня народ действительно вспомнит своего любимца Сергея Есенина, о котором он, впрочем, и не забывал никогда. Люди просто прочитают и споют друг другу бессмертные строки, а кто-то приютит бездомную собаку, как любимого меньшего брата..

Над нами осень руки занесла.
Нас весь октябрь красным заносило.
И на террасе пахло керосином.
Прощались птицы первого числа.

Казалось, журавли зовут врачей,
И в небесах размешивают соду.
Так по реке плывёт виолончель,
Чтобы готовить к остановке воду.

И встав на изготовку у реки,
Где враз проходит оторопь мирская,
Мы отпускаем птиц, как нам грехи
Священник отрешенно отпускает.

Прислушайся к последним голосам
Полустрекоз прозрачных над рекою,
И не поверишь собственным глазам,
Которым открывается другое.

За изгородь выходим и за грань.
Здесь небо разливается по блюдцам.
- Да, что там? Что?
- На цыпочки привстань,
Чтоб осени, как лошади коснуться.

7 октября 2020

Я прошу об одном всего лишь,
Признавая свою вину:
То, что можно сделать сегодня,
Не откладывай на весну!

Чтобы ночью на перекличке,
На осеннем сыром плацу
Загорелись глаза от спички,
Поднесённой тобой к лицу.

И тогда мы успеем к маю
Белый свет запустить в дома.
Ты исполнишь. Я знаю, знаю.
Будет в помощь зима, зима.
12.10.20

День рождения Московского театра поэтов 🔥

Журавли допивали цикорий
И вплетались в лесной окоём,
Чтоб индусы увидели вскоре
Их кириллицу в небе своём.

И спугнув подмосковную дымку,
Будто стайку шагаловских коз,
С якорями стояли в обнимку
Оголенные души берёз.

Как в пустом неотопленном зале
Мы в лесу, только эхо вокруг.
Журавли нас с собою не взяли,
Не хватило нам летних заслуг!

Чтобы облака белую соду
Вы крылом потревожить могли,
Надо то угадать про свободу,
Что узнали о ней журавли.
18.10.20ВМ

У всякого человека должно быть место вроде храма за письменным столом, в детской, в лесу где-нибудь. И минута особенная ночная или утренняя, где и когда всё пережитое он, как в линзу лучи, собирает в один фокус, отчего всё внешнее становится личной собственностью, которую никто не может отнять.

Михаил Михайлович Пришвин. Дневник

Стихи нужны из сотни одному,
Верней, одной, точнее, никому,
«Пишу для Бога» - тоже отговорка.
Сжигает автор рукопись во рту,
Все на голову с ног, под хвост коту!
Расстрела не заслужишь ты, как Лорка.

Однажды позовут на фестиваль,
Там будет слов ненужных пастила,
Политика, с Есениным футболки,
Под Бродского картавящий мудак,
Уставший бард, старуха Шапокляк:
Богемного убожества осколки.

И ты сбегая, крикнешь: «Западло!»,
А ночью пьяным впрыгнешь в НЛО,
И от планеты оттолкнёшься в лодке,
Простившись с ней, как с куклой заводной,
Чтоб русской речи шарик кровяной
Горел как можно дольше в носоглотке.
20.10.20ВМ

по заплаканной крыше
то яблоко бьет то звезда
это значит Всевышний
сегодня считает до ста
освятил он железную кровлю
водой октября
я на тихом огне приготовлю
стихи для тебя
и в надежде на милость
дождусь во дворе белизны
между стёкол оса согласилась
на смерть до весны
а любовь как две капли похожа
на эту осу
замерла она тоже
и держит меня на весу
в опустевшей квартире
тебя я почувствовал ртом
тридцать три девяносто четыре
не снег ли потом
он просыпется слева
на поле неубранной ржи
из него себе сделает еву
библейский таджик
и войдут они в сад
не касаясь стеклянной росы
и вокруг полетят
побелевшие сестры осы

27.10.20ВМ

снегири присягнули суздали
и летают над ней без устали
накрошу им в лоток души
самолеты на фреске бежевой
оставляют крахмал свой вежливо
в незабытой людьми глуши

у таксиста иконка выцвела
алкаши как герои вицина
деликатно творят балет
и реторты целуют пыльные
там где камни стоят могильные
восклицая что смерти нет

вот и Родина вот и станция
с ней так стыдно держать дистанцию
в маске мама а мы в слезах
все крутые и все пропащие
ну хоть слёзы то настоящие
это снег или пух и прах?

30.10.20ВМ

Пушкинская песенка

На светофорах в ноябре
Зелёный свет перегорает.
Шекспира клоуны играют
И ходят в желтом при дворе!

А царь, краснея от того,
Что шут порезал правдой ухо,
Князей отчитывает сухо,
В упор не видя никого.

О, все актёры - бунтари!
То алкоголь, то джиу-джитсу!
Зовут «восстать, вооружиться,
Все синим пламенем гори...»

Они святые болтуны!
У них в запасе много красок!
Пока пусть спят и видят сны...
(Еще ведь можно спать без масок?)
3.11.20ВМ

Твой день, Защитница!
Чтим, величаем, просим помощи!

Часы на руке носить не с руки.
Руку жму Фукуяме.
Острых стрелок стёрты клыки.
Время скрипит зубами.
Часы в ошейнике дорогом.
Цифры сильны и злы.
Чуешь, времени нет кругом?
Есть морские узлы!
Кто ты сегодня в этой игре?
Наших на башне бьют!
Крестики-нолики, точки-тире,
Перхоть прошлых минут.
Один человек подарил часы
Другу на юбилей.
И время стало хитрей лисы,
Серого волка злей.
Он и не понял сначала толком,
Слыша своё так-так,
Время между лисой и волком,
Без домашних собак!
Тихого счастья блокадные граммы
Не получить беспечным.
Больше не будет советской программы
Под названием вечным.
Столько о времени спето баллад
На задворках весны!
Это часы на руках болят,
Или руки больны?
Мне подарили этюд Магритта
С механизмом внутри.
У циферблата лицо не брито,
В зеркало посмотри!
Время встало, увидев сиделку,
Так было целый час.
Вырви пинцетом секундную стрелку,
Смой ее в унитаз.
Время всю жизнь провести не с теми.
Время вернуться вспять.
Время камни кидать во время.
Время их собирать.
Время дать на все время слово.
Время жалеть людей.
Время доить головы корову,
Пить молоко идей.
Время двенадцать и время сорок.
Время в конце и начале.
Время Родину взять за пригорок,
Чтоб ее не украли.
Чтоб расписаться
за свой отсек,
Неба качая взвесь.
Пусть тебя сменит
веселый снег,
И прибинтует здесь.
11.11.20ВМ

Если вы устали от старой доброй классики и жаждете новых прочтений, то вам сюда — в московский театр Et Cetera на спектакль Влада Маленко «#Осторожнобасни».

Напомним суть жанра: басня – короткий рассказ в стихах или прозе с нравоучительным заключением – моралью. Действующими лицами обычно выступают животные, а мишенью – людские пороки. Герои Маленко – а он не только постановщик, но и автор басен – если можно так выразиться, «животные с актуальной социальной нагрузкой»: ежи-скинхеды, гламурная креветка, актриса-ондатра... Под стать героям и сюжеты – от театральных интриг до субкультурных разборок. А вот мораль сих басен оказывается категорией вечной.

https://story.ru/recomendacii/teatr/ostorozhnobasni-v-et-cetera/?fbclid=IwAR2SCaB5fHlDrx5f8tQa98OwEuWWSytw1RMbbxdwuT9XjzZi33zTeZKossc