Сергей Есенин Свищет ветер, серебряный ветер,
В шелковом шелесте снежного шума.
В первый раз я в себе заметил -
Так я еще никогда не думал.

Пусть на окошках гнилая сырость,
Я не жалею, и я не печален.
Мне все равно эта жизнь полюбилась,
Так полюбилась, как будто вначале.

Взглянет ли женщина с тихой улыбкой -
Я уж взволнован. Какие плечи!
Тройка ль проскачет дорогой зыбкой -
Я уже в ней и скачу далече.

О, мое счастье и все удачи!
Счастье людское землей любимо.
Тот, кто хоть раз на земле заплачет,-
Значит, удача промчалась мимо.

Жить нужно легче, жить нужно проще,
Все принимая, что есть на свете.
Вот почему, обалдев, над рощей
Свищет ветер, серебряный ветер.

Дорогие мои!
А также не очень хорошие!

Именно в день рождения Сергея Есенина хочется зачеркнуть какое-то совсем не есенинское слово «юбилей» и поскорее переплавить многочисленные «Медали Есенина» на застёжки для собачьих ошейников. Что до памятников, то поэту не отлили, разве что, конное изваяние, хотя лошадей он любил. Втихую поощряемая наша рыночная сердечность сначала смешит, а потом вызывает отвращение:
тяжеленные черные памятники святым, новоголовый Высоцкий в грифах, нимбах, конях и полотенцах (как волков-то позабыли отлить у ног?),
аппликация Бродского, дядька с автоматом в Оружейном переулке Пастернака... Помните, Михаил Афанасьевич Булгаков писал в одном из своих ранних фельетонов: «Когда я вижу в Киеве памятник Карлу Марксу, мне кажется, что любой человек мог бы стать скульптором...» Идея самовыразиться, сдобренная слезой, кидает наших зодчих от преклонения к панибратству (ну, что, брат Пушкин?), от берёзок к веревкам, от верёвок к (о, неожиданный образ!) крыльям, от крыльев к изломанным рукам и к каким-то театральным гримасам на лицах. Ей Богу, от этого всего хочется, чтобы в новостях зазвучало: «Сегодня в Москве убрали памятник такому-то», ну, как в своё время убирали ларьки! «На московских изогнутых улицах помереть, знать, судил мне Бог»,- писал поэт. И вторую смерть, благодаря самолюбованию, а также жажде наживы наших «ваятелей и деятелей» на этих самых столичных улочках уже получили многие великие люди.
«Уберите Ленина с денег!» - писал и кричал в своё время Андрей Вознесенский. Уберите подальше ваше представление о титанах в, якобы, представлении народа. Народ тоньше вас, дорогие специалисты, народ интеллигентней и разборчивей вас! Сегодня народ действительно вспомнит своего любимца Сергея Есенина, о котором он, впрочем, и не забывал никогда. Люди просто прочитают и споют друг другу бессмертные строки, а кто-то приютит бездомную собаку, как любимого меньшего брата..

Над нами осень руки занесла.
Нас весь октябрь красным заносило.
И на террасе пахло керосином.
Прощались птицы первого числа.

Казалось, журавли зовут врачей,
И в небесах размешивают соду.
Так по реке плывёт виолончель,
Чтобы готовить к остановке воду.

И встав на изготовку у реки,
Где враз проходит оторопь мирская,
Мы отпускаем птиц, как нам грехи
Священник отрешенно отпускает.

Прислушайся к последним голосам
Полустрекоз прозрачных над рекою,
И не поверишь собственным глазам,
Которым открывается другое.

За изгородь выходим и за грань.
Здесь небо разливается по блюдцам.
- Да, что там? Что?
- На цыпочки привстань,
Чтоб осени, как лошади коснуться.

7 октября 2020

Я прошу об одном всего лишь,
Признавая свою вину:
То, что можно сделать сегодня,
Не откладывай на весну!

Чтобы ночью на перекличке,
На осеннем сыром плацу
Загорелись глаза от спички,
Поднесённой тобой к лицу.

И тогда мы успеем к маю
Белый свет запустить в дома.
Ты исполнишь. Я знаю, знаю.
Будет в помощь зима, зима.
12.10.20

День рождения Московского театра поэтов 🔥

Журавли допивали цикорий
И вплетались в лесной окоём,
Чтоб индусы увидели вскоре
Их кириллицу в небе своём.

И спугнув подмосковную дымку,
Будто стайку шагаловских коз,
С якорями стояли в обнимку
Оголенные души берёз.

Как в пустом неотопленном зале
Мы в лесу, только эхо вокруг.
Журавли нас с собою не взяли,
Не хватило нам летних заслуг!

Чтобы облака белую соду
Вы крылом потревожить могли,
Надо то угадать про свободу,
Что узнали о ней журавли.
18.10.20ВМ

У всякого человека должно быть место вроде храма за письменным столом, в детской, в лесу где-нибудь. И минута особенная ночная или утренняя, где и когда всё пережитое он, как в линзу лучи, собирает в один фокус, отчего всё внешнее становится личной собственностью, которую никто не может отнять.

Михаил Михайлович Пришвин. Дневник

Стихи нужны из сотни одному,
Верней, одной, точнее, никому,
«Пишу для Бога» - тоже отговорка.
Сжигает автор рукопись во рту,
Все на голову с ног, под хвост коту!
Расстрела не заслужишь ты, как Лорка.

Однажды позовут на фестиваль,
Там будет слов ненужных пастила,
Политика, с Есениным футболки,
Под Бродского картавящий мудак,
Уставший бард, старуха Шапокляк:
Богемного убожества осколки.

И ты сбегая, крикнешь: «Западло!»,
А ночью пьяным впрыгнешь в НЛО,
И от планеты оттолкнёшься в лодке,
Простившись с ней, как с куклой заводной,
Чтоб русской речи шарик кровяной
Горел как можно дольше в носоглотке.
20.10.20ВМ

по заплаканной крыше
то яблоко бьет то звезда
это значит Всевышний
сегодня считает до ста
освятил он железную кровлю
водой октября
я на тихом огне приготовлю
стихи для тебя
и в надежде на милость
дождусь во дворе белизны
между стёкол оса согласилась
на смерть до весны
а любовь как две капли похожа
на эту осу
замерла она тоже
и держит меня на весу
в опустевшей квартире
тебя я почувствовал ртом
тридцать три девяносто четыре
не снег ли потом
он просыпется слева
на поле неубранной ржи
из него себе сделает еву
библейский таджик
и войдут они в сад
не касаясь стеклянной росы
и вокруг полетят
побелевшие сестры осы

27.10.20ВМ

снегири присягнули суздали
и летают над ней без устали
накрошу им в лоток души
самолеты на фреске бежевой
оставляют крахмал свой вежливо
в незабытой людьми глуши

у таксиста иконка выцвела
алкаши как герои вицина
деликатно творят балет
и реторты целуют пыльные
там где камни стоят могильные
восклицая что смерти нет

вот и Родина вот и станция
с ней так стыдно держать дистанцию
в маске мама а мы в слезах
все крутые и все пропащие
ну хоть слёзы то настоящие
это снег или пух и прах?

30.10.20ВМ

Пушкинская песенка

На светофорах в ноябре
Зелёный свет перегорает.
Шекспира клоуны играют
И ходят в желтом при дворе!

А царь, краснея от того,
Что шут порезал правдой ухо,
Князей отчитывает сухо,
В упор не видя никого.

О, все актёры - бунтари!
То алкоголь, то джиу-джитсу!
Зовут «восстать, вооружиться,
Все синим пламенем гори...»

Они святые болтуны!
У них в запасе много красок!
Пока пусть спят и видят сны...
(Еще ведь можно спать без масок?)
3.11.20ВМ

Твой день, Защитница!
Чтим, величаем, просим помощи!

Часы на руке носить не с руки.
Руку жму Фукуяме.
Острых стрелок стёрты клыки.
Время скрипит зубами.
Часы в ошейнике дорогом.
Цифры сильны и злы.
Чуешь, времени нет кругом?
Есть морские узлы!
Кто ты сегодня в этой игре?
Наших на башне бьют!
Крестики-нолики, точки-тире,
Перхоть прошлых минут.
Один человек подарил часы
Другу на юбилей.
И время стало хитрей лисы,
Серого волка злей.
Он и не понял сначала толком,
Слыша своё так-так,
Время между лисой и волком,
Без домашних собак!
Тихого счастья блокадные граммы
Не получить беспечным.
Больше не будет советской программы
Под названием вечным.
Столько о времени спето баллад
На задворках весны!
Это часы на руках болят,
Или руки больны?
Мне подарили этюд Магритта
С механизмом внутри.
У циферблата лицо не брито,
В зеркало посмотри!
Время встало, увидев сиделку,
Так было целый час.
Вырви пинцетом секундную стрелку,
Смой ее в унитаз.
Время всю жизнь провести не с теми.
Время вернуться вспять.
Время камни кидать во время.
Время их собирать.
Время дать на все время слово.
Время жалеть людей.
Время доить головы корову,
Пить молоко идей.
Время двенадцать и время сорок.
Время в конце и начале.
Время Родину взять за пригорок,
Чтоб ее не украли.
Чтоб расписаться
за свой отсек,
Неба качая взвесь.
Пусть тебя сменит
веселый снег,
И прибинтует здесь.
11.11.20ВМ

Если вы устали от старой доброй классики и жаждете новых прочтений, то вам сюда — в московский театр Et Cetera на спектакль Влада Маленко «#Осторожнобасни».

Напомним суть жанра: басня – короткий рассказ в стихах или прозе с нравоучительным заключением – моралью. Действующими лицами обычно выступают животные, а мишенью – людские пороки. Герои Маленко – а он не только постановщик, но и автор басен – если можно так выразиться, «животные с актуальной социальной нагрузкой»: ежи-скинхеды, гламурная креветка, актриса-ондатра... Под стать героям и сюжеты – от театральных интриг до субкультурных разборок. А вот мораль сих басен оказывается категорией вечной.

https://story.ru/recomendacii/teatr/ostorozhnobasni-v-et-cetera/?fbclid=IwAR2SCaB5fHlDrx5f8tQa98OwEuWWSytw1RMbbxdwuT9XjzZi33zTeZKossc

По одиночеству скорбя,
Как по тюрьме ЗК,
Я эмигрировал в тебя,
Не зная языка.

Оставил в доме ледяном
Своей гордыни флюс.
Москва в квадрате за окном,
Малевичем клянусь!

Она тоску взяла в узду
И встала во весь рост.
Большой Медведицы звезду
Смахнул Кузнецкий хвост.

Не жить же вечно ради битв?
И, Господи, прости!
Мы, наконец, наладим быт,
Латунь антенн скрестив.

Спугнём ворон, поймаем сыр,
Обиды пострижём!
И надо в радиоэфир
Нам выйти голышом!

Пусть не узнав подъезда код
И выдав резюме,
Уже двадцатый этот год
Застрелится к зиме!

Украсим снежным рококо
Наш небогатый рай?
Бежит и жизнь, и молоко,
И с рожками трамвай.

Не нужен в лампе Аладдин!
Мы с губ стирая соль,
Напишем: двадцать плюс один,
И обесточим ноль.

18.11.20ВМ

Басня ОНДАТРА в ТЕАТРЕ . Автор Маленко. В в роли ондатры Валерий Золотухин. 2012 год

Подыграй маскараду, постой в золотистом ещё!
Говорят, что поэт застрелившийся не был крещён,
Что он спрашивал осень о самых серьезных вещах,
Что ответ приносили рябины на красных плащах.

Ржавый дождик заполнил стаканы веселым ситро.
А под кладбищем ленточку режет начальник метро.
Там повсюду мозаика - фигуры библейских зверей,
И написано «Не прислоняться» на лбах у дверей.

Прислонимся же нынче друг к другу, мой верный малыш,
И тихонько качнемся, как будто осенний камыш.
Пусть сегодня не кончится воздуха новый запас.
Что там?
Что впереди?
Не обманет предчувствие нас.
16.11.20ВМ

Не угаданы даты.
Мы стоим на горе.
Как огонь благодатный,
Снег сойдет в ноябре.

Из серебряной чаши,
Мимо поднятых рук,
Одиночества краше,
Разольется он вдруг.

В рукавах наших узких
Будто сладко от слез.
Это души июльских
Позолоченных ос.

Это всем нам, ты слышишь,
Оберег от беды!
Это пепел на крышах
Освящённой воды.

Отрешись же скорее
От тяжелого сна!
Как страницы Матфея,
Шелестит белизна.

Молчаливые песни
Под горою в степи.
Отрешись и воскресни,
И любовь налепи.

Будет небо у речки
Сыпать хлеб без конца,
Будут снежные свечки
Хлопотать у лица.

Хочешь, правду открою
В снежном море таком?
Это небо с землёю
Обвенчалось тайком.

18.11.19ВМ

В заброшенных скворечниках зимой,
Свисающих из космоса, как груши,
Живут не улетевшие домой
Самоубийц заплаканные души.

Они, мечтая о домах иных,
В кубах холодных взбалтывают соду
И по весне встречают птиц земных,
Чтоб те им предоставили свободу.

Шумит над синим морем райских сад,
А сбоку космос. Он как будто вымер.
Молитву птицы крыльями творят,
Пока летят из Дели во Владимир.

Нездешних глаз сверкают бубенцы,
Кончается пора тревог и страхов.
Расписку пишут чёрные скворцы,
Похожие на маленьких монахов.

Таков апрельских птах бесстрашный суд!
Лети наверх душа, и будь что будет!
Не жнут, не сеют птицы,
лишь поют.
И ни о чем,
и ни о ком не судят.

24.11.20ВМ