Шойгу, Герасимов, где снаря...

Если бы армия России занималась правильными вещами, я был бы её лучшим пиарщиком. И я бы подарил ей слоган: смогли повара, сможем и едока

В самолёт Евгения Пригожина случайно попала Луна-26

Однажды русского президента оставили в комнате с двумя Пригожиными.
Одного он потерял, другого сломал.

Мальчик: выступил перед российскими военными
Мужчина: довыступался перед российскими военными

Господ музыкантов
приветствует грохот
орудий и шелест банкнот.
Признаться, нам похуй,
что вы не держали смычков
и не знаете нот.
Пожаловал к Господу
на именины,
назвался груздём -
дело швах:
придётся играть
хоть на том, что в штанине,
не то что на молотках.
Играйте ж ребята, дарите улыбки,
слезой окропите грудь.
Но если в твоём саквояже не скрипка -
братанчик, не обессудь.
Оркестровую яму копай под парашу,
пену ярости вытри со рта.
Здесь нам музыки надо,
а это вот ваше -
мышиная, блять, суета.
Оправь напоследок
манишку и фалды,
ведь бдит наш небесный Минюст
и каждый, пославший
в подарок кувалду,
получит в подарок бюст.

Вы сильно бесили небесного папу,
а этого папу нельзя раздражать.
И вместо УДО вам теперь по этапу
впаяют родиться в России опять.
В рай с такими-то рылами
чартер заказан,
есть других приключений на копчик:
Серафим винтокрылый
билетик до ада
подкинет с доставкой в окопчик.
Не благая, но весть.
На тебя смотрят дула,
как поклонниц глаза роковые.
Сэр, извольте присесть:
это ваши два стула
со струнными и духовыми.
Так играй или тот,
кого так заебал ты,
исторгнет тебя из уст
и каждый, пославший
в подарок кувалду,
получит в подарок бюст.

Фальшиво поют
мины над головою,
стучит пулемёт невпопад.
Попса... А на зоне
сейчас Морриконе,
но поздно, братиш, это ад.
Братиш, это ад и здесь черти истошно
стрекочут неистовым хором
и музыкой это назвать очень сложно,
ну как и тебя дирижёром.
Кто был ты по масти:
скрипач или тот, кто
зашкварно мусолил фагот -
в траншее, как в пасти,
а кто ты по масти
случайный снаряд не ебёт.
Хоть Моцарт, Сальери,
Вивальди и Шуберт,
хоть Вагнер, любитель войны -
лопатой в полях
ковыряете Глинку,
вдруг Бах - и лежат пацаны.
Хоронят братву -
будто церкви сажают:
торчат из пригорков кресты.
Кто по существу ты -
старухе с косою
ваще до трухлявой пизды.
Убийцы, насильники
шествуют строем,
цыфири рисует главбух.
А после напишут -
что все здесь герои,
им надо, чтоб все были ух.
И даром, что этот барыга и жулик,
а этот подлец и трус.
Здесь каждый, пославший
в подарок кувалду,
получит в подарок бюст.

Добрались Пригожин с Уткиным, их встречает Владлен Татарский с Моторолой и Гиви, накрывают поляну. Звонят Прилепину: ну чего ты, когда уже к нам, сидим тут нормально, щас Кобзон будет петь. Прилепин: красота, пацаны, я это...одна нога здесь, другая там

Единственный нормальный лысый, убитый в августе за то, что выёбывался на гнилую власть.

Когда выпадает шанс умереть,
я вспоминаю, Билли,
как иногда умеют смотреть
женщины, которые полюбили.
Сквозь звон серебра Иудин,
сквозь грозный гул Калиюгин
чьми глазами я только и буду
оплакан, отмолен и убаюкан.

Сквозь необратимостью наполненный
сладкий воздух.
Так август глядит в сентябрь,
и роняет звёзды.
Так тихие смотрят звери,
свернувшиеся у ног.
Так, наверное, смотрит Бог.

Будто одна свеча
и вдруг стало сто их.
Как костёр палача.
Я не сто‌ю того, не сто‌ю.

Наши души - бесплодные дней пустыри.
Не смотри, не смотри, не смотри.
Нет, смотри.

Смотри не мигая
на шелест минуток.
Смотри, дорогая,
смотри, я могу как.
Гуляю как круто
по самому краю.
Смотри, не могу как
и превозмогаю.

Видь меня тем,
кто отважен и несломим.
Сильным, живым,
видь меня таковым,
Всматривая в меня пыл
И хороня
Видь меня изо всех сил,
Видь меня

Сквозь необратимостью наполненный
сладкий воздух.
Как август глядит в сентябрь
и роняет звёзды.
Как тихие смотрят звери,
свернувшиеся у ног.
Как, наверное, смотрит Бог
сквозь звон серебра Иудин,
сквозь грозный гул Калиюгин.
Чьми глазами я только и буду
оплакан, отмолен и убаюкан.

Ну Александр Недогегельевич! Егор Летов своим жизнетворчеством научил тысячи свободных людей, включая лично меня, ссать таким, как вы в бороду. А его именем улицу назовут непременно, но не в вашей новоедрососии, а в свободной стране. И именем Янки назовут. Мне кажется, им самим, насколько я могу судить, это нахуй не надо, но почему бы и нет. Я, от вас в отличии, так смело и нагло за мёртвых обыкновения говорить не имею. Но в новой свободной стране и вашим именем переулок непременно назовут, я уверен. Где нибудь у бара на Вернадского, где бухают выпускники философского. Такой тупичок, где все ссут, блюют и дерутся. Будет самое то. Дашу вашу по человечески жаль. Ей неповезло родиться Дугиной. Такая антипривилегия. Теперь даже после смерти своей она - пропагандистская картонная кукла своего поехавшего отца с рукой под подолом. Касательно же Летова авторитетно заявляю, что он был не почвенник, а хуёчвенник (это когда вы с ним недолго были коллегами) А войну он презирал ещё больше казённых формулировок навроде СВО. Вы просто Даше не все его песни ставили. Да и вообще, Летов был крутой и классный, да, совок клеймил, а потом с советским флагом выступал, но был с живым умом пламенный человек, идеи в отличи от вас, не пиздил. Получилось интересно: Курёхин не выбирал вечную молодость, но остался вечно молодым. Летов вечной молодости хотел и во имя неё выбирал смерть, но остался вечно живым. И вот они стоят, как в песне одного разочаровавшего зэд-артиста, вашего коллеги по массовым смысловым галлюцинациям - один вечно молодой, другой вечно пьяный. А вы предпочли дожить до старости. И вот хочется спросить: а нахуя? Теперь вам на старости лет приходится унижаться и нести весь этот унылый порожняк. А могли бы сейчас на камышового кота работать личным советником и филосовско-рокенрольной иконой в том же философском баре. А живая Даша танцевала бы там на стойке. И все смеялись. Посему ну вас нахуй, Александр Недогегельевич с вашим великорусским посконным некрокаганатом. Раз винтовка - ваш любимый праздник, так и летите в пизду

Жанр отечественных фантастических романов про попаданцев в прошлое должен называться "уретро-футуризм"

Австралию вместо России, Россию вместо Австралии. Мне это нравится и как украинцу, и как русскому. С точки зрения украинца - НАКОНЕЦ-ТО НОРМАЛЬНЫЕ, блять, СОСЕДИ. Гигантские пауки вымирают в северном климате. Коалы и кунгуру выживают в эвкалиптовой тундре. Сами австралийцы милые, дружелюбные и демократические. Британские имперские амбиции давно в прошлом. Они не орут, что они "старший брат и один братский народ". Культурная автономия Украины на фоне Австралии очевидна, никто не лезет в чужой восточно славянский монастырь со своей кувалдой. Можно говорить хоть на русском: всё равно это другой язык. Австралийцы с удовольствием поделятся технологиями и откроют у себя украинские школы на равных. Английский же знает каждый 4 украинец. Иван Дорн и так поёт на английском - на гастроли ездить недалеко. В Сиднее в отличии от Москвы нет пробок и хорошая долговечная плитка. А настоящая Россия далеко со всей своей хуйнёй, Путиным и чуваками с зэдовирусом головного мозга. С точки зрения русского тоже хорошо: со всех сторон море, близко летать в БНР (балийскую народную республику). Природа причудливо меняется: появляются сумчатые тигры, сумчатые медведи, сумчатые волки, сумчатые лисы, сумчатые лоси, сумчатые голуби, сумчатые комары. Правда у всех у них сумки Луи Вутон и Биркин. Депутаты начинают заниматься сёрфингом и плаванием и перестают быть жирными кургузыми уёбищами.
К тому же их активно жрут акулы. Американцы с бывшего Перл-Харбора могут долетать на самолётах, поэтому в стране потихоньку воцаряется добровольно-принудительная демократия. Эмигрировать в Австралию из России можно не уезжая, не уча язык и не ища работу, просто бухая пиво на диване. Правда, через месяц начнётся: Новозеландцев не существует, они такие же австралийцы, маорианское казачество испокон века охраняло восточные границы от пингвинов, Веллингтон за три дня, переименовать в Новозеландск, птичка киви как символ неонацизма, смотрите какие они татуированные, они хотели на нас напасть, у них президент - хоббит, В общем, всем хорошо, кроме новозеландцев.

Как узнать артиста Ленкома в толпе? По панаме, полной обрезов.

Луна - небесное дитя,
как дрон, висит над пепелищем.
В неё ты целишься шутя.
Не обижай Луну, дружище.
Смотри, как женщины поют
прохладным вечером осенним.
Когда все звёзды упадут
на землю - будет воскресение.
За тихим шелестом реки
укрылись те, чьё подлость имя.
Мы родились им вопреки,
росли настойчиво живыми.
Лесов нас укрывала сень.
Мы в них, назначены врагами,
росли в дали лелея день,
когда вернёмся за долгами.
И будет праздник и балет
под грохот бомбовых оваций.
Иваны по своей земле
пойдут, не помнящие рабства.