#стихипэм

вспомни, наш город,
город, где бывшие "мы"
только единожды за год
увидели снег;
там было всё,
там было всё на разлив:
хмель, медовуха, парфюм
и река по весне...

там на изношенных рельсах
последний трамвай
так грохотал, что казалось,
очнётся от сна
город,
но он, как запутанный май
не распогодился
и досыпал допоздна;

голуби там
просыпались на проводах,
утки -- на озере,
в нишах домов -- воробьи;
глаз ослепляющий
золотокупольный храм
звоном спасал
от гуденья потока машин;

ветер холодный носил
по зелёным дворам
хлопья отцветших черешен
с утра до темна,
ветви глициний
неспешно ползли к небесам,
белоцветением пьяным
кружила весна...

"наш" -- разве так ты теперь назовёшь
город, оставшийся в прошлом,
где бывшие "мы",
город, в котором всё было?
всё было...
ничто
память не делает ближе,
чем чувство вины.

05.2025 © ПЭМ

человек, который не читает стихов, заведомо обедняет себя, и он навсегда элементарнее, примитивнее того, кто живет с поэзией (с) Юрий Кублановский*

*в интервью Владимира Козлова в Prosodia

#чтотопэм

в полнолуние хочется
выть на солнце
пересмотреть балабанова
выпить водки с утра без закуски
выучить пригова
обсуждать президентов соединённых штатов
на сломанной лавочке

спорить за самиздат
отправлять в архивы
книги без isbn
и каналы бывших возлюбленных

где-то в пятницу
или в центральном парке
вытирать вчерашнюю шаурму с кроссовок
и пытаясь обнять берёзу
сесть на пятую точку

называть подругу зазнобушкой
потому что четвёртые сутки знобит с похмелья

рассмотреть
что луна третью ночь не идёт на убыль
но зато земля заслоняет время

затянуть заунывную ойся
и не бояться
умирать не страшно
мы не хуже других умираем

05.2025 © ПЭМ

12 лет мы существуем как мы

а начиналось всё с его Дня Рождения 🤍

#стихипэм

мне хотелось бы жить с тобой
у края небесных вод,
там, где в линии горизонта
солнце целует землю,
там бы берег ласкал
небесной воды прибой,
и бросал нам в ноги
звёздный блестящий жемчуг,

на костре, танцующем меж камней,
на морёных корягах,
в неисчерпаемом котелке
ты варил бы самый тягучий день,
подгоравший по краю
в ночь, в густоту недель,

там по утру бросал бы якорь
большой корабль,
и небесный плеск
эхом для нас звенел,
по волнам, как по трапу,
пришёл бы к нам капитан,
ты налил бы ему
свой временной кисель,

и тянулись бы нити песен
в ночной туман,
мы бы кутались в лунный
холодный прозрачный шёлк,
на плечах наших звёзды
плясали б лихой канкан,
ты смеялся бы
и подливал ещё,

я бы жадно дышала
только одним тобой,
ладила с капитаном,
и обнимала дочь,

ты двоих нас легко
обнимал бы одной рукой,
день по краешкам котелка
догорал бы в ночь...
--
но живём мы на крае
самой большой страны,
той, что в мире родней
и дороже для сердца нет,

нам любовь к земному
давно даже Бог простил,
кружит ось земная
нас целых двенадцать лет,

на плите в кастрюле
самый земной навар,
и вода небесная
плещет над головой,

обниму дочь рукой,
обнимешь ты нас — двумя,

чтобы уберечь,

хоть мог бы обнять одной...

03.2025 © ПЭМ

почитала тут и тут посты Бориса Кутенкова про кринжовые стихи начинающих поэтов, порылась в своих архивах и захотела вспомнить эти стихи и фото с помолвки

#архивыпэм

И что за нелепость: Футбол – мужская игра?
Нет,
не претендуем совсем мы на Ваше место.
Мужчины для женщин – логика жизни проста,
не  принимаем здесь
никаких протестов.
И актуальность игры, и грубейший подкат,
и голевые моменты,   
и наш фол у чужих ворот,
и построение в стенку, и пасы назад,
сейв вратаря и контратак разворот,
и карточек цвет, и арбитра резкий свисток,
соперника спасший, офсайд на последней минуте –
нам не мешает рассматривать мышцы ног,
широкие плечи,
и лица в минуты дебюта.
Мы также отчаянно любим игру мячом,
и можем понять все тонкости схем и тактик.
Мы также встаём на трибунах плечо в плечо,
и также имеем настойчивый твёрдый характер.

2013 © ПЭМ

сказали мне на Южном маяке, пробовать писать без рифмы, несу очередные недостихи на Мантиссу

#черновикипэм

в России в лоб целуют
больных и мертвых,
а я целую в лоб
болезненно близких,
рядом с которыми
губы дрожат по-детски,
и счастье тёплое
трубочкой выдыхают

ты подаёшь мне руку,
как той принцессе,
которой даже горошинка -- инсомния,
а я смотрю
на твой деревянный крестик
и вспоминаю о батюшке
в день венчанья

и почему
колец мы своих не носим?
мы будто выросли из серебра
и веры в привычность сказок,
где после свадьбы:
"они до смерти жили" --
в одну строку

а мы живём на другой стороне финала,
весь день работаем,
чтобы хватило на ночь
чернил, бумаги и сил писать
о том, что явным стало,
сорвавшись с губ

05.2025 © ПЭМ