Потерянное поколение.
Был недавно свидетелем разговора между возрастным руководителем и молодым его подчиненным. Юноше поставили задачу, и он спрашивает, а хватит у меня времени до конца рабочего дня. На что руководитель отвечает, хватит добежать до канадской границы. Юноша переспрашивает, почему именно до канадской, я стараюсь понимающе и ободряюще смотреть в глаза руководителю, а он в ответ близоруко беспомощно устало морщится пытается улыбаться мне. Понял, что ничего он не станет объяснять пацану, да и я тоже не стану.
Был недавно свидетелем разговора между возрастным руководителем и молодым его подчиненным. Юноше поставили задачу, и он спрашивает, а хватит у меня времени до конца рабочего дня. На что руководитель отвечает, хватит добежать до канадской границы. Юноша переспрашивает, почему именно до канадской, я стараюсь понимающе и ободряюще смотреть в глаза руководителю, а он в ответ близоруко беспомощно устало морщится пытается улыбаться мне. Понял, что ничего он не станет объяснять пацану, да и я тоже не стану.
👍15😁5❤3❤🔥1
Психологический портрет
Он живет с женой и дочкой и родителями. Он всегда спокоен. Жена орет, отец кроет матом, дочка истерит. Его никогда не слышно. В доме может прорвать трубу, может залить с крыши (они живут на последнем этаже), соседи могут в два ночи врубить музыку. Его отец пойдет ругаться в ЖКХ, к соседям, он - никогда.
Он работает на нервной работе - продает металлопрокат тоннами по всей стране. Иногда я слышу его телефонные разговоры с клиентами и коллегами. Он никогда не повышает голоса, всегда спокоен и выдержан.
И он каждый день после работы берет чекушку водки и литр пива. И в любую погоду на лавочке возле подъезда или под козырьком молча в одиночестве делает глоток из чекушки, запивает пивом, закуривает сигарету. Выкурив, повторяет цикл. Делает он это также спокойно и невозмутимо, как все остальное в своей жизни.
Он живет с женой и дочкой и родителями. Он всегда спокоен. Жена орет, отец кроет матом, дочка истерит. Его никогда не слышно. В доме может прорвать трубу, может залить с крыши (они живут на последнем этаже), соседи могут в два ночи врубить музыку. Его отец пойдет ругаться в ЖКХ, к соседям, он - никогда.
Он работает на нервной работе - продает металлопрокат тоннами по всей стране. Иногда я слышу его телефонные разговоры с клиентами и коллегами. Он никогда не повышает голоса, всегда спокоен и выдержан.
И он каждый день после работы берет чекушку водки и литр пива. И в любую погоду на лавочке возле подъезда или под козырьком молча в одиночестве делает глоток из чекушки, запивает пивом, закуривает сигарету. Выкурив, повторяет цикл. Делает он это также спокойно и невозмутимо, как все остальное в своей жизни.
😢9👍6❤5👏2😁2
Похороны
Разбудил звонок Гали, бывшей соседки: отцу совсем плохо. Раздраженно ответил, пусть подыхает. Галя сказала, что он и так уже... После смерти мамы отец пил черную, перестал быть похожим на человека, с ним перестали общаться все родственники. Но Галя периодически названивала, делясь новостями, и это бесило.
Отец умер в субботу. В этом было неудобство: пришлось в выходной звонить начальнику и объяснять ситуацию. Потом купил билеты на самолет, позвонил в похоронное бюро своего родного города и заказал похороны. Раздражение от необходимости заниматься этим всем компенсировалось возможностью решить вопросы быстро и дистанционно. Нужно было только присутствовать на кладбище. Все остальное брали на себя могильщики. Никто из родных не захотел приехать, но это было только в плюс: не надо будет изображать любовь и участие.
Из аэропорта такси отвезло сразу на кладбище. Городок маленький, таксистом оказался Костя - бывший сосед по дому. На все его расспросы отвечал молчанием, сославшись на плохое настроение. Похороны хороший повод, чтобы от тебя отстали. Понимают и отстают.
Гроб привезли минут через 15 после того, как мы приехали на кладбище. Тело в гробу было незнакомым, чужим. Раздались всхлипывания: справа плакал Костя. Он зачем-то увязался на похороны, и теперь нужно было играть горе. Плакал бывший сосед по-настоящему. Это удивляло.
Постояли минуты три. Попросил закапывать. Бригадир могильщиков посмотрел с удивлением, выждал паузу и махнул своим рукой, мол, давайте, раз так. Подошел чиновник местной администрации, предложил «заплатить» тысячу рублей за то, что похоронили рядом с мамой, но бригадир перебил, сказав, что все уже уплачено. Чиновник ушел, недовольно надувшись.
Костя отвез на квартиру отца. Звонившая соседка ждала в квартире. Узнав, что отец уже похоронен, Галя заплакала как обиженный ребенок. Протянутые деньги оттолкнула. Шатаясь, красная, в слезах пошла на выход. Бросила ключи от квартиры, выходя.
Ну вот и все. Осталось только сходить к нотариусу по поводу завещания, подключить оплату услуг ЖКХ – все это можно было сделать сегодня и улететь сегодня же.... А билеты взял на завтра, эх, не рассчитал... Теперь нужно было торчать в этом городишке еще сутки. Тоска...
Разбудил звонок Гали, бывшей соседки: отцу совсем плохо. Раздраженно ответил, пусть подыхает. Галя сказала, что он и так уже... После смерти мамы отец пил черную, перестал быть похожим на человека, с ним перестали общаться все родственники. Но Галя периодически названивала, делясь новостями, и это бесило.
Отец умер в субботу. В этом было неудобство: пришлось в выходной звонить начальнику и объяснять ситуацию. Потом купил билеты на самолет, позвонил в похоронное бюро своего родного города и заказал похороны. Раздражение от необходимости заниматься этим всем компенсировалось возможностью решить вопросы быстро и дистанционно. Нужно было только присутствовать на кладбище. Все остальное брали на себя могильщики. Никто из родных не захотел приехать, но это было только в плюс: не надо будет изображать любовь и участие.
Из аэропорта такси отвезло сразу на кладбище. Городок маленький, таксистом оказался Костя - бывший сосед по дому. На все его расспросы отвечал молчанием, сославшись на плохое настроение. Похороны хороший повод, чтобы от тебя отстали. Понимают и отстают.
Гроб привезли минут через 15 после того, как мы приехали на кладбище. Тело в гробу было незнакомым, чужим. Раздались всхлипывания: справа плакал Костя. Он зачем-то увязался на похороны, и теперь нужно было играть горе. Плакал бывший сосед по-настоящему. Это удивляло.
Постояли минуты три. Попросил закапывать. Бригадир могильщиков посмотрел с удивлением, выждал паузу и махнул своим рукой, мол, давайте, раз так. Подошел чиновник местной администрации, предложил «заплатить» тысячу рублей за то, что похоронили рядом с мамой, но бригадир перебил, сказав, что все уже уплачено. Чиновник ушел, недовольно надувшись.
Костя отвез на квартиру отца. Звонившая соседка ждала в квартире. Узнав, что отец уже похоронен, Галя заплакала как обиженный ребенок. Протянутые деньги оттолкнула. Шатаясь, красная, в слезах пошла на выход. Бросила ключи от квартиры, выходя.
Ну вот и все. Осталось только сходить к нотариусу по поводу завещания, подключить оплату услуг ЖКХ – все это можно было сделать сегодня и улететь сегодня же.... А билеты взял на завтра, эх, не рассчитал... Теперь нужно было торчать в этом городишке еще сутки. Тоска...
😢16❤6🙏2
Беспомощность
В группе HR вконтакте в обсуждении про рынок труда зашла речь про труд заключенных, и коллега написал вот такой коммент
"не вижу ничего плохого использовать труд зэков. Мы своими налогами их кормим - пусть удешевляют государственные услуги. Например, удешевление строительства новой трассы ржд из Москвы в СПБ. Заодно и физуху подтянут, улучшив показатели федеральной программы Здоровая Нация."
У меня ощущение пропасти. Я хожу с этим человеком по одним улицам, говорю на одном языке, и мы разделены пропастью. И я предвижу вот эти вот многочисленные «а чЁ такого», а также про то, что каждый «имеет право на свое мнение», а я понимаю, что кричать бесполезно: не услышат. Для меня это какой-то базовый признак человечности. И здесь не о чем дискутировать. Это на уровне выключателя: человек либо резко отторгает этот текст, либо принимает или даже просто пропускает мимо. Это какая-то глубинная ценность, которая не воспитывается прямо. И если вы решили высказать свое мнение про отношение к труду заключенных, то опять мимо: пост не про труд заключенных. Пост про людей
В группе HR вконтакте в обсуждении про рынок труда зашла речь про труд заключенных, и коллега написал вот такой коммент
"не вижу ничего плохого использовать труд зэков. Мы своими налогами их кормим - пусть удешевляют государственные услуги. Например, удешевление строительства новой трассы ржд из Москвы в СПБ. Заодно и физуху подтянут, улучшив показатели федеральной программы Здоровая Нация."
У меня ощущение пропасти. Я хожу с этим человеком по одним улицам, говорю на одном языке, и мы разделены пропастью. И я предвижу вот эти вот многочисленные «а чЁ такого», а также про то, что каждый «имеет право на свое мнение», а я понимаю, что кричать бесполезно: не услышат. Для меня это какой-то базовый признак человечности. И здесь не о чем дискутировать. Это на уровне выключателя: человек либо резко отторгает этот текст, либо принимает или даже просто пропускает мимо. Это какая-то глубинная ценность, которая не воспитывается прямо. И если вы решили высказать свое мнение про отношение к труду заключенных, то опять мимо: пост не про труд заключенных. Пост про людей
❤13🤯7🤝3
Винтер
Когда позвонил Рыжий, я сразу понял: нашелся Винтер. Рыжий звонит только в самых крайних случаях. Винтер числился в списке без вести пропавших с лета. Я ответил на звонок и вместо приветствия спросил:
- Что с Витькой?
- Он в Ростове-на-Дону. В цинке...
Лет двадцать пять назад, когда на меня наехали бандиты, Винтер с Рыжим не спрашивали меня, кто наехал, и сколько их, они просто пошли со мной на стрелку и без предисловий вступили в рукопашную с пятью отморозками. Вдвоем против пяти. Меня можно было не считать.
Потом было еще несколько щекотливых ситуаций, и Винтер меня неизменно выручал. Мы стали близки настолько, что я его стал подкалывать:
- Винтер, тебе надо в фильмах про войну сниматься, играть немецкого солдата, тебе же цены не будет, - он ухмылялся в ответ.
Витька по национальности немец (Винтер это фамилия), и выглядел брутально: здоровенный мужик арийского вида. У него семья, жена и двое сыновей. Свой дом за городом, практически в лесу: птицы поют, по утрам роса.
Они с Рыжим побывали в горячих точках, и я не понимал, как они после всего могли просто жить. Слишком спокойными мне казались.
А потом я как-то позвонил Рыжему, и тот сказал, что Винтер ушел добровольцем. Меня хватило только на:
- Какого хуя???
- Сказал, что не выдержу, если останусь....
Он пошел не ради денег, это я знаю точно.
Наверное, вы ждете от меня выбора. За или против. Выбора не будет. Жизнь просто адски несправедливая штука, и это надо принять.
Когда позвонил Рыжий, я сразу понял: нашелся Винтер. Рыжий звонит только в самых крайних случаях. Винтер числился в списке без вести пропавших с лета. Я ответил на звонок и вместо приветствия спросил:
- Что с Витькой?
- Он в Ростове-на-Дону. В цинке...
Лет двадцать пять назад, когда на меня наехали бандиты, Винтер с Рыжим не спрашивали меня, кто наехал, и сколько их, они просто пошли со мной на стрелку и без предисловий вступили в рукопашную с пятью отморозками. Вдвоем против пяти. Меня можно было не считать.
Потом было еще несколько щекотливых ситуаций, и Винтер меня неизменно выручал. Мы стали близки настолько, что я его стал подкалывать:
- Винтер, тебе надо в фильмах про войну сниматься, играть немецкого солдата, тебе же цены не будет, - он ухмылялся в ответ.
Витька по национальности немец (Винтер это фамилия), и выглядел брутально: здоровенный мужик арийского вида. У него семья, жена и двое сыновей. Свой дом за городом, практически в лесу: птицы поют, по утрам роса.
Они с Рыжим побывали в горячих точках, и я не понимал, как они после всего могли просто жить. Слишком спокойными мне казались.
А потом я как-то позвонил Рыжему, и тот сказал, что Винтер ушел добровольцем. Меня хватило только на:
- Какого хуя???
- Сказал, что не выдержу, если останусь....
Он пошел не ради денег, это я знаю точно.
Наверное, вы ждете от меня выбора. За или против. Выбора не будет. Жизнь просто адски несправедливая штука, и это надо принять.
💔25😢10💯5🙏3
Первая операция начальника полиции
Все имена и события вымышлены.
Его назначили начальником полиции (тогда еще милиции) города по протекции, для 35 лет это был очень лихой карьерный взлет, хотя в мои 30 он казался уже зрелым. Подчиненные называли его за глаза то Сережей, то Членом. Членом его прозвали за то, что «всегда стоит», а на мое удивление – это же комплимент – мне ответили, это для женщин хорошо, если всегда стоит, а для подчиненных не очень. Во время визитов вежливости к городским головам он сдружился с начальником спорткомитета – моим шефом, и тот перепоручил мне познакомить Сережу со спорткомплексом, где можно было «качаться».
Мы поехали на его иномарке. Спорткомплекс стоял на окраине, отделенный от города лесополосой. Проезжая мимо, мы заметили полицейский УАЗик среди деревьев. Сережа свернул и заехал на полянку, где стояла машина. Художник должен был описать лицо начальника полиции в этот момент: два ппс-ника сидели в состоянии пьяного транса возле угасшего костра, короткоствольный автомат одного лежал на пеньке, другого - на сиденье УАЗика. Член приказал мне (а мне оставалось только подчиниться) собрать автоматы. Подсознательно сработал механизм самосохранения, и я держал их за ремни, стараясь не оставлять отпечатков пальцев. Мой «напарник» в этот момент подошел к одному из полицейских и пнул того в грудь. Тот, не приходя в себя, завалился на спину. Второй неожиданно резко подскочил, огляделся, и еще более неожиданно, но логично кинулся на меня. Точнее не на меня, а на автоматы, которые я держал за ремни. На нас же не было написано, что мы из полиции.
Дальше время, как описывают в книгах, замедлилось. Как будто даже освещения добавилось. Вы представляли хоть раз, что чувствует тореадор на арене? Я отчетливо видел выражение лица «быка», который скакал в мою сторону, но также отчетливо краем глаза я видел выражение лица Члена: он, насмешливо-злорадно сузив глаза и даже улыбаясь, наблюдал за сценой. И как будто ничего не собирался делать.
В критичные моменты матушка-природа выручает, и я перед самым носом «быка»сделал классический боксерский уход от атаки, провалив его, и тот, пытаясь затормозить, упал на колени. Секунды тянулись мучительно долго. Мой визави уже поднялся и собирался повторить попытку, а Член продолжал насмешливо наблюдать. Я, не выдержав, заорал:
- Какого хуя ты стоишь? Сделай что-нибудь!
Сережа воспринял мой крик как признание моего поражения, облегченно выдохнув, он подскочил к нам, достал свои «корочки» и сунул в нос «быку». Дальше он забрал оружие, сел за баранку УАЗика, я повел его иномарку, мы поехали в отделение. Провинившимся было сказано явиться на следующий день в отдел кадров – подать заявление на увольнение. И это было милосердно.
В следующий раз я видел это выражение лица Члена, когда уничтожали Петровича – начальника спорткомитета. Сережа стал к тому моменту депутатом местного горсовета, и на этом совете с подачи мэра уничтожали моего босса, заставляя его уйти с поста за якобы провалы в спортивной политике города. Сережа не подчинялся мэру и мог бы спокойно сказать в защиту Петровича, но он сидел и смотрел насмешливо на происходящее. В перерыве между заседаниями горсовета Сережа пил кофе в кабинете Петровича – они же друзьями считались – и ждал, как я догадывался, что Петрович попросит помощи. Но мой босс оказался более гордым, чем я, и не стал вообще обсуждать происходящее. Сережа вышел разочарованным. Петровича сняли.
Прошло уже более двадцати лет с тех пор, а все пытаюсь понять загадку взгляда начальника полиции.
Все имена и события вымышлены.
Его назначили начальником полиции (тогда еще милиции) города по протекции, для 35 лет это был очень лихой карьерный взлет, хотя в мои 30 он казался уже зрелым. Подчиненные называли его за глаза то Сережей, то Членом. Членом его прозвали за то, что «всегда стоит», а на мое удивление – это же комплимент – мне ответили, это для женщин хорошо, если всегда стоит, а для подчиненных не очень. Во время визитов вежливости к городским головам он сдружился с начальником спорткомитета – моим шефом, и тот перепоручил мне познакомить Сережу со спорткомплексом, где можно было «качаться».
Мы поехали на его иномарке. Спорткомплекс стоял на окраине, отделенный от города лесополосой. Проезжая мимо, мы заметили полицейский УАЗик среди деревьев. Сережа свернул и заехал на полянку, где стояла машина. Художник должен был описать лицо начальника полиции в этот момент: два ппс-ника сидели в состоянии пьяного транса возле угасшего костра, короткоствольный автомат одного лежал на пеньке, другого - на сиденье УАЗика. Член приказал мне (а мне оставалось только подчиниться) собрать автоматы. Подсознательно сработал механизм самосохранения, и я держал их за ремни, стараясь не оставлять отпечатков пальцев. Мой «напарник» в этот момент подошел к одному из полицейских и пнул того в грудь. Тот, не приходя в себя, завалился на спину. Второй неожиданно резко подскочил, огляделся, и еще более неожиданно, но логично кинулся на меня. Точнее не на меня, а на автоматы, которые я держал за ремни. На нас же не было написано, что мы из полиции.
Дальше время, как описывают в книгах, замедлилось. Как будто даже освещения добавилось. Вы представляли хоть раз, что чувствует тореадор на арене? Я отчетливо видел выражение лица «быка», который скакал в мою сторону, но также отчетливо краем глаза я видел выражение лица Члена: он, насмешливо-злорадно сузив глаза и даже улыбаясь, наблюдал за сценой. И как будто ничего не собирался делать.
В критичные моменты матушка-природа выручает, и я перед самым носом «быка»сделал классический боксерский уход от атаки, провалив его, и тот, пытаясь затормозить, упал на колени. Секунды тянулись мучительно долго. Мой визави уже поднялся и собирался повторить попытку, а Член продолжал насмешливо наблюдать. Я, не выдержав, заорал:
- Какого хуя ты стоишь? Сделай что-нибудь!
Сережа воспринял мой крик как признание моего поражения, облегченно выдохнув, он подскочил к нам, достал свои «корочки» и сунул в нос «быку». Дальше он забрал оружие, сел за баранку УАЗика, я повел его иномарку, мы поехали в отделение. Провинившимся было сказано явиться на следующий день в отдел кадров – подать заявление на увольнение. И это было милосердно.
В следующий раз я видел это выражение лица Члена, когда уничтожали Петровича – начальника спорткомитета. Сережа стал к тому моменту депутатом местного горсовета, и на этом совете с подачи мэра уничтожали моего босса, заставляя его уйти с поста за якобы провалы в спортивной политике города. Сережа не подчинялся мэру и мог бы спокойно сказать в защиту Петровича, но он сидел и смотрел насмешливо на происходящее. В перерыве между заседаниями горсовета Сережа пил кофе в кабинете Петровича – они же друзьями считались – и ждал, как я догадывался, что Петрович попросит помощи. Но мой босс оказался более гордым, чем я, и не стал вообще обсуждать происходящее. Сережа вышел разочарованным. Петровича сняли.
Прошло уже более двадцати лет с тех пор, а все пытаюсь понять загадку взгляда начальника полиции.
👍16
Слово пацана
В 1987-м мне было 15 лет. Перестройка, Наутилус, неформалы, группировки. И слово пацана, да.
А оно было – это слово? В моей юности слово пацана было формой вежливого отъема вещей у слабых.
- Дай часики посмотреть! Да не ссы, я только посмотреть. Слово пацана даю.
Часы уходят. А потом со слабого еще берут слово пацана, что он мамке не расскажет.
Или, когда этих пацанов надо было в стаи согнать, брали слово пацана. В моем и соседних домах активно и подпольно торговали водкой, и местная шпана быстро освоила бизнес: мужикам за полночь не хватало водки, они шли «догоняться», на них наезжали, избивали и отбирали деньги. И эти стаи сбивались на «слово пацана».
Когда я стал заниматься боксом, меня разводили на это слово пацана, чтобы столкнуть с кем-то лбами: мы дрались, а толпа по животному скалилась и улюлюкала....
Это сейчас мы можем говорить о романтике, сейчас мы на словах все герои (кроме тех, кто не выжил). Кто сейчас вспомнит липкий страх, ватные ноги, вкус крови на губах? Вы помните, как начинается отходняк после драки? В самой драке ты на эндорфинах, но вот потом....
Мы жили по этим законам. И не знали другого.
Была у нас в школе нелюдь Никита. Если большинство избивали других ради отъема денег, ради престижа, просто защищаясь или потому что стравили, но эта мразь получала удовольствие, унижая и избивая жертву. Была такая игра: мелкий шибздик наезжал на проходящих, и когда ему уже должно было прилететь, на сцену выходили «старшие товарищи», которые «защищали» друга. Никита же после получал удовольствие, мочась на избитых жертв, плюя им в лицо. Надо признать: был он великим артистом, профессионалом своего дела. До него я никогда не видел, чтобы в драке пинали упавшего в лицо. Это было перебором по всем правилам. В драках стравливали обычно более или менее равных бойцов, Никита же в школе избивал парней слабее себя.
И я боялся. Нет, не так. Я испытывал ужас. От того, что никаких правил, никакой защиты, что можно попасть под ноги вот такого. Однажды я дежурил по этажу. Красная повязка на рукаве, видимо, показалась красной тряпкой Никите. Он, проходя с толпой отморозков, кинул бумажку на пол и крикнул:
- Эй, дежурный, подними!
Я стоял и молчал. Мне было страшно. Никита стал доставать член из штанов и ссать на пол. Потом резко поднял член и окатил мне ногу струей. Дальше я в общем помню только детали. Он оказался рядом, у него лязгнула челюсть, он упал. Поднялся, сказал что-то из разряда, ну тебе пришел пиздец, став перечислять своих покровителей. И снова у него лязгнула челюсть. Он поднялся и хотел убежать, но я крикнул «Стоять!». Он встал. Я ударил, он упал. Мне доставлял удовольствие звук лязгающей челюсти. Никита лежал. Я заорал «Встать!». Он поднялся, я ударил, он упал. Не помню, сколько это все продолжалось. Оттащил меня Славян из секции бокса. За шиворот привел в мужской туалет, сказал, чтобы я ничего не боялся, боксеры своих не сдают. Меня трясло, я не мог успокоить дыхание. Меня и правда потом не трогали, а Никита обходил стороной.
Счастливого конца не будет. Наступили 90-е, улицы заполонили эти «никиты», в стране начиналась новая эпоха.
Вы верите в романтику "Слова пацана"? Да, была. Только герой был не киногерой, он не умел играть на пианино, он был прыщавым, с кривыми и черными зубами, его не любили девушки. И кончил он плохо.
В 1987-м мне было 15 лет. Перестройка, Наутилус, неформалы, группировки. И слово пацана, да.
А оно было – это слово? В моей юности слово пацана было формой вежливого отъема вещей у слабых.
- Дай часики посмотреть! Да не ссы, я только посмотреть. Слово пацана даю.
Часы уходят. А потом со слабого еще берут слово пацана, что он мамке не расскажет.
Или, когда этих пацанов надо было в стаи согнать, брали слово пацана. В моем и соседних домах активно и подпольно торговали водкой, и местная шпана быстро освоила бизнес: мужикам за полночь не хватало водки, они шли «догоняться», на них наезжали, избивали и отбирали деньги. И эти стаи сбивались на «слово пацана».
Когда я стал заниматься боксом, меня разводили на это слово пацана, чтобы столкнуть с кем-то лбами: мы дрались, а толпа по животному скалилась и улюлюкала....
Это сейчас мы можем говорить о романтике, сейчас мы на словах все герои (кроме тех, кто не выжил). Кто сейчас вспомнит липкий страх, ватные ноги, вкус крови на губах? Вы помните, как начинается отходняк после драки? В самой драке ты на эндорфинах, но вот потом....
Мы жили по этим законам. И не знали другого.
Была у нас в школе нелюдь Никита. Если большинство избивали других ради отъема денег, ради престижа, просто защищаясь или потому что стравили, но эта мразь получала удовольствие, унижая и избивая жертву. Была такая игра: мелкий шибздик наезжал на проходящих, и когда ему уже должно было прилететь, на сцену выходили «старшие товарищи», которые «защищали» друга. Никита же после получал удовольствие, мочась на избитых жертв, плюя им в лицо. Надо признать: был он великим артистом, профессионалом своего дела. До него я никогда не видел, чтобы в драке пинали упавшего в лицо. Это было перебором по всем правилам. В драках стравливали обычно более или менее равных бойцов, Никита же в школе избивал парней слабее себя.
И я боялся. Нет, не так. Я испытывал ужас. От того, что никаких правил, никакой защиты, что можно попасть под ноги вот такого. Однажды я дежурил по этажу. Красная повязка на рукаве, видимо, показалась красной тряпкой Никите. Он, проходя с толпой отморозков, кинул бумажку на пол и крикнул:
- Эй, дежурный, подними!
Я стоял и молчал. Мне было страшно. Никита стал доставать член из штанов и ссать на пол. Потом резко поднял член и окатил мне ногу струей. Дальше я в общем помню только детали. Он оказался рядом, у него лязгнула челюсть, он упал. Поднялся, сказал что-то из разряда, ну тебе пришел пиздец, став перечислять своих покровителей. И снова у него лязгнула челюсть. Он поднялся и хотел убежать, но я крикнул «Стоять!». Он встал. Я ударил, он упал. Мне доставлял удовольствие звук лязгающей челюсти. Никита лежал. Я заорал «Встать!». Он поднялся, я ударил, он упал. Не помню, сколько это все продолжалось. Оттащил меня Славян из секции бокса. За шиворот привел в мужской туалет, сказал, чтобы я ничего не боялся, боксеры своих не сдают. Меня трясло, я не мог успокоить дыхание. Меня и правда потом не трогали, а Никита обходил стороной.
Счастливого конца не будет. Наступили 90-е, улицы заполонили эти «никиты», в стране начиналась новая эпоха.
Вы верите в романтику "Слова пацана"? Да, была. Только герой был не киногерой, он не умел играть на пианино, он был прыщавым, с кривыми и черными зубами, его не любили девушки. И кончил он плохо.
👍35💔7❤6😢2
Тело боли
Случайно встретил ее в комментах у общего знакомого. Перешел на ее страницу. Резко укололо чувство зависти: она живет за границей, ухожена, успешна. А вступительный экзамен в универе сдала хуже меня. Не выдержал, написал, разговорились. Да, она в модной отрасли внедряет всякие технологические продукты, муж, семья, свой дом. А я ее помню в коридоре общаги с сигаретой. Стали общаться. А помнишь ...? Она перешла ко мне на страницу, стала читать мои рассказы и ее прорвало.
В студенческие годы я к ней приставал, конечно. Но ей мои ухаживания были «до лампочки». Мы разговаривали о поэзии, об осенней листве, еще о любви, я даже целовал ее в щечку – и все. Неожиданно узнаю, что она живет с «хачом». Она – белая, пушистая, интеллигентная, любитель Ахматовой и аналитической геометрии – и он – не очень по-русски, и совсем не про Ахматову. Иногда я видел ее заплаканной, а как-то она призналась, что хочет уйти от него. Скоро ее кавалера «закрыли» (за что-то взяла милиция), и Лена начала новую жизнь. У нее появился кавалер из интеллигентов – местный парень из Академгородка. Но не прошло и полгода: какой-то новый «хач» и бандюган в одном лице стал жить в ее комнате в общаге. И снова заплаканные глаза. К концу универа мы уже почти не виделись, и жизнь нас раскидала.
У нее родился ребенок от кого-то из ее странных мужчин, она его воспитывала одна, работала, шла к цели, переехала за границу (у меня от зависти сводило челюсти), вышла замуж, все было просто замечательно.
Но.... и дальше уже почти полная цитата от нее. Детские отношения с отцом накладывают свой отпечаток, и душа требует повторения сценария. Так называемое тело боли (я так и не понял, что это). Ей нужна была боль, а боль ей могли подарить вот такие мужчины... В этот момент я внутри себя чертыхнулся про свою интеллигентность. И только эта боль давала настоящий кайф. Она нашла себе такие отношения и там. Он был дерзок, нагл, напорист. Коллега. Брал на работе. По его приказу отправила мужа с ребенком в отпуск. Он жил у нее. Делал ей больно. И эти отношения выходят из-под контроля.
На кону у нее карьера, семья, репутация – все. И ничего не может с этим поделать. Спросила в конце разговора моего совета, что ей делать. Я ответил: все, что могу сделать – написать о ней рассказ. Она улыбнулась и сказала: «Хорошо, напиши».
Случайно встретил ее в комментах у общего знакомого. Перешел на ее страницу. Резко укололо чувство зависти: она живет за границей, ухожена, успешна. А вступительный экзамен в универе сдала хуже меня. Не выдержал, написал, разговорились. Да, она в модной отрасли внедряет всякие технологические продукты, муж, семья, свой дом. А я ее помню в коридоре общаги с сигаретой. Стали общаться. А помнишь ...? Она перешла ко мне на страницу, стала читать мои рассказы и ее прорвало.
В студенческие годы я к ней приставал, конечно. Но ей мои ухаживания были «до лампочки». Мы разговаривали о поэзии, об осенней листве, еще о любви, я даже целовал ее в щечку – и все. Неожиданно узнаю, что она живет с «хачом». Она – белая, пушистая, интеллигентная, любитель Ахматовой и аналитической геометрии – и он – не очень по-русски, и совсем не про Ахматову. Иногда я видел ее заплаканной, а как-то она призналась, что хочет уйти от него. Скоро ее кавалера «закрыли» (за что-то взяла милиция), и Лена начала новую жизнь. У нее появился кавалер из интеллигентов – местный парень из Академгородка. Но не прошло и полгода: какой-то новый «хач» и бандюган в одном лице стал жить в ее комнате в общаге. И снова заплаканные глаза. К концу универа мы уже почти не виделись, и жизнь нас раскидала.
У нее родился ребенок от кого-то из ее странных мужчин, она его воспитывала одна, работала, шла к цели, переехала за границу (у меня от зависти сводило челюсти), вышла замуж, все было просто замечательно.
Но.... и дальше уже почти полная цитата от нее. Детские отношения с отцом накладывают свой отпечаток, и душа требует повторения сценария. Так называемое тело боли (я так и не понял, что это). Ей нужна была боль, а боль ей могли подарить вот такие мужчины... В этот момент я внутри себя чертыхнулся про свою интеллигентность. И только эта боль давала настоящий кайф. Она нашла себе такие отношения и там. Он был дерзок, нагл, напорист. Коллега. Брал на работе. По его приказу отправила мужа с ребенком в отпуск. Он жил у нее. Делал ей больно. И эти отношения выходят из-под контроля.
На кону у нее карьера, семья, репутация – все. И ничего не может с этим поделать. Спросила в конце разговора моего совета, что ей делать. Я ответил: все, что могу сделать – написать о ней рассказ. Она улыбнулась и сказала: «Хорошо, напиши».
👍14🔥5💔5❤1
О любви
После окончания университета жизнь меня мотала как солдата Сухова, и умотала однажды на вахту на Север.
В вагончике мы жили втроем: молодой парень, чуть за 20, почти сразу после свадьбы завербовался заработать на квартиру, я - в попытках бросить пить на вахте – и бывший офицер – старлей.
Молодой (так мы его называли) рассмешил нас в первые дни. С материком можно было только по рации связываться – и даже тексты телеграмм (телеграмм, а не телеграм) можно было передавать по рации голосом.
И вот мы слышим, как пацан диктует текст телеграммы жене:
Надо только выучиться ждать,
Надо быть спокойным и упрямым,
Чтоб порой от жизни получать
Радости скупые телеграммы.
Мы сначала застыли от неожиданности, а потом взорвались от смеха. Молодой обиделся, но стерпел – несколько месяцев ему еще предстояло терпеть этих идиотов.
Мы же с бывшим старлеем были разочарованы в любви. Со мной было все просто: я водку любил больше всего остального в жизни.
А вот у старлея все оказалось сложнее. Он состоял из квадратных частей: фигура, голова, челюсть. Чемпион чего-то там по боевому самбо. И вдруг он влюбляется в свою бывшую одноклассницу. Как там у Есенина:
В первый раз я запел про любовь,
В первый раз отрекаюсь скандалить.
«Ссука… первый раз в жизни цветы купил» - это цитата.
Ирония судьбы была в том, что дама сердца была замужем! Хуже того – беременна. Старлей бегал за ней как собачка. После родов отстал ненадолго, потом опять вернулся в колею. У нее в семье ситуация неожиданно в пользу старлея: муж был простым электриком, но устроился в компанию, занимающуюся установкой систем безопасности, и разбогател по местным меркам… Приоделся, купил тачку и … завел себе любовницу…
Поэтому дама сердца старлея не отвечала на его любовь, но позволяла общаться – принимала подарки, гуляли они вместе (он, она и коляска с ребенком). Муж как-то отправил грозную смс, был послан старлеем, потом приезжал на разборки с коллегами с работы, но увидев старлея вживую, просто погрозился издали. Жене в сердцах заявил, что новый год будет встречать с любовницей. А жена сказала старлею, что готова уйти к нему с ребенком. На Новый год. Старлей преобразился, побрился, вымыл квартиру и все такое… А 30-го декабря супруги помирились.
31-го декабря старлей стоял несколько часов под окнами ее квартиры, ждал, но не дождался. В 23.00 пришел домой, оделся для марш-броска, надел на себя бронежилет (он его потом мне подарил, после вахты) и побежал этот самый марш-бросок по лесу. Более 20-ти километров.
«Иначе убил бы обоих».
………………..
Молодой развелся со своей женой спустя года два после свадьбы. Старлей поехал воевать в горы. Там подорвался на мине, получил тяжелую контузию и инвалидность. Живет один. Его любовь стала работать секретарем у антикризисного управляющего из Москвы. С ним изменила своему мужу электрику, а потом уехала жить в Москву. Я бросил пить, живу один и пишу рассказы
После окончания университета жизнь меня мотала как солдата Сухова, и умотала однажды на вахту на Север.
В вагончике мы жили втроем: молодой парень, чуть за 20, почти сразу после свадьбы завербовался заработать на квартиру, я - в попытках бросить пить на вахте – и бывший офицер – старлей.
Молодой (так мы его называли) рассмешил нас в первые дни. С материком можно было только по рации связываться – и даже тексты телеграмм (телеграмм, а не телеграм) можно было передавать по рации голосом.
И вот мы слышим, как пацан диктует текст телеграммы жене:
Надо только выучиться ждать,
Надо быть спокойным и упрямым,
Чтоб порой от жизни получать
Радости скупые телеграммы.
Мы сначала застыли от неожиданности, а потом взорвались от смеха. Молодой обиделся, но стерпел – несколько месяцев ему еще предстояло терпеть этих идиотов.
Мы же с бывшим старлеем были разочарованы в любви. Со мной было все просто: я водку любил больше всего остального в жизни.
А вот у старлея все оказалось сложнее. Он состоял из квадратных частей: фигура, голова, челюсть. Чемпион чего-то там по боевому самбо. И вдруг он влюбляется в свою бывшую одноклассницу. Как там у Есенина:
В первый раз я запел про любовь,
В первый раз отрекаюсь скандалить.
«Ссука… первый раз в жизни цветы купил» - это цитата.
Ирония судьбы была в том, что дама сердца была замужем! Хуже того – беременна. Старлей бегал за ней как собачка. После родов отстал ненадолго, потом опять вернулся в колею. У нее в семье ситуация неожиданно в пользу старлея: муж был простым электриком, но устроился в компанию, занимающуюся установкой систем безопасности, и разбогател по местным меркам… Приоделся, купил тачку и … завел себе любовницу…
Поэтому дама сердца старлея не отвечала на его любовь, но позволяла общаться – принимала подарки, гуляли они вместе (он, она и коляска с ребенком). Муж как-то отправил грозную смс, был послан старлеем, потом приезжал на разборки с коллегами с работы, но увидев старлея вживую, просто погрозился издали. Жене в сердцах заявил, что новый год будет встречать с любовницей. А жена сказала старлею, что готова уйти к нему с ребенком. На Новый год. Старлей преобразился, побрился, вымыл квартиру и все такое… А 30-го декабря супруги помирились.
31-го декабря старлей стоял несколько часов под окнами ее квартиры, ждал, но не дождался. В 23.00 пришел домой, оделся для марш-броска, надел на себя бронежилет (он его потом мне подарил, после вахты) и побежал этот самый марш-бросок по лесу. Более 20-ти километров.
«Иначе убил бы обоих».
………………..
Молодой развелся со своей женой спустя года два после свадьбы. Старлей поехал воевать в горы. Там подорвался на мине, получил тяжелую контузию и инвалидность. Живет один. Его любовь стала работать секретарем у антикризисного управляющего из Москвы. С ним изменила своему мужу электрику, а потом уехала жить в Москву. Я бросил пить, живу один и пишу рассказы
❤31💔6👍4❤🔥2🥰2🎄2
Я ненавижу Новый год
Эпиграф
Отец, приходя, не находит дверей
И плюёт в приготовленный ужин
Новый год для Егора закончился лет в 11. 31-го он играл с пацанами допоздна, домой идти не хотелось, там пьяный отец. Вернувшись, он увидел маму с разбитой головой на полу, всю в крови, рядом соседку с бинтами. Отец сидел за праздничным столом как ни в чем не бывало: пил водку, смотрел телевизор и ел салаты, которые приготовила мама. Если мама начинала всхлипывать, он орал: «Сука ты, е.анная в рот, заткнись, бля.ь».
Больше Егор никогда не праздновал Новый Год. Как и другие праздники. У него перед глазами стояла кровь матери и искаженное лицо отца. Семья по местным меркам считалась благополучной: дача, машина. Егор учился без троек. Ходил в секцию бокса (со мной). Отец у соседей был на хорошем счету: трудолюбивый, готов помочь с ремонтом. Выпивает и бьет жену? Ну нервный немного... Работа такая. Да и разве он один? Полдома таких... А отец Егора трудолюбивый – все в дом, жена еще радоваться должна, что ей такой муж достался.
Егор вырос и как-то вступился за мать, ударив отца. Мама бросилась на Егора с криком: «Не смей его бить, он родил тебя!»
.....
После университета я вернулся в родной город, без денег и работы, запил горькую, стал никому не нужен. В новогоднюю ночь я шлялся по городу в поисках «а вдруг кто нальет». Егор тоже шлялся. К тому моменту он «поднялся» по местным меркам, у него были ларьки (привет из 90-х) и магазин автозапчастей. Был женат, прожил года два-три вместе, разбежались. В новогоднюю ночь он пытался сбежать от себя. Не мог смотреть телевизор, пить шампанское и есть мандарины, не мог быть среди «этих жрущих и пьющих». Я был для него идеальной компанией – такой же никому не нужный изгой. Он купил мне водки, мы зашли в подъезд, и он полночи слушал мой пьяный бред (сам он не пил – пример отца отвадил). На все мои вопросы, почему он здесь, отвечал односложно: «Я ненавижу Новый год...»
.......
Я вернулся в родной город в пандемию. Навязываться к бывшим друзьям не очень хотелось, 31-го декабря вечером я бродил по улицам один. Егора я узнал по походке. Редкие прохожие могли видеть потом, как два мужика в возрасте медленно и устало бродили по дорожкам городского парка. Падал снег, было удивительно тихо.
- Я женился второй раз, все было замечательно, у нас родился сын. С бизнесом все хорошо, у меня свои магазины. На прошлый новый год жена наготовила салатов. Я пришел с работы уставший. А она бу-бу-бу под ухом... Не знаю, как получилось, я ей врезал. Она упала. А сын смотрит во все глаза. Я тут же собрал вещи и ушел от них. Жена простила и просила вернуться.... А я не могу.
.......
Как же я ненавижу Новый год...
Эпиграф
Отец, приходя, не находит дверей
И плюёт в приготовленный ужин
Новый год для Егора закончился лет в 11. 31-го он играл с пацанами допоздна, домой идти не хотелось, там пьяный отец. Вернувшись, он увидел маму с разбитой головой на полу, всю в крови, рядом соседку с бинтами. Отец сидел за праздничным столом как ни в чем не бывало: пил водку, смотрел телевизор и ел салаты, которые приготовила мама. Если мама начинала всхлипывать, он орал: «Сука ты, е.анная в рот, заткнись, бля.ь».
Больше Егор никогда не праздновал Новый Год. Как и другие праздники. У него перед глазами стояла кровь матери и искаженное лицо отца. Семья по местным меркам считалась благополучной: дача, машина. Егор учился без троек. Ходил в секцию бокса (со мной). Отец у соседей был на хорошем счету: трудолюбивый, готов помочь с ремонтом. Выпивает и бьет жену? Ну нервный немного... Работа такая. Да и разве он один? Полдома таких... А отец Егора трудолюбивый – все в дом, жена еще радоваться должна, что ей такой муж достался.
Егор вырос и как-то вступился за мать, ударив отца. Мама бросилась на Егора с криком: «Не смей его бить, он родил тебя!»
.....
После университета я вернулся в родной город, без денег и работы, запил горькую, стал никому не нужен. В новогоднюю ночь я шлялся по городу в поисках «а вдруг кто нальет». Егор тоже шлялся. К тому моменту он «поднялся» по местным меркам, у него были ларьки (привет из 90-х) и магазин автозапчастей. Был женат, прожил года два-три вместе, разбежались. В новогоднюю ночь он пытался сбежать от себя. Не мог смотреть телевизор, пить шампанское и есть мандарины, не мог быть среди «этих жрущих и пьющих». Я был для него идеальной компанией – такой же никому не нужный изгой. Он купил мне водки, мы зашли в подъезд, и он полночи слушал мой пьяный бред (сам он не пил – пример отца отвадил). На все мои вопросы, почему он здесь, отвечал односложно: «Я ненавижу Новый год...»
.......
Я вернулся в родной город в пандемию. Навязываться к бывшим друзьям не очень хотелось, 31-го декабря вечером я бродил по улицам один. Егора я узнал по походке. Редкие прохожие могли видеть потом, как два мужика в возрасте медленно и устало бродили по дорожкам городского парка. Падал снег, было удивительно тихо.
- Я женился второй раз, все было замечательно, у нас родился сын. С бизнесом все хорошо, у меня свои магазины. На прошлый новый год жена наготовила салатов. Я пришел с работы уставший. А она бу-бу-бу под ухом... Не знаю, как получилось, я ей врезал. Она упала. А сын смотрит во все глаза. Я тут же собрал вещи и ушел от них. Жена простила и просила вернуться.... А я не могу.
.......
Как же я ненавижу Новый год...
😢27❤8💔6👍1🙏1
Четвертый
Или даже восьмой? У вас бывали яркие, счастливые, но очень короткие любовные романы? Даже «любовный роман» здесь звучит пОшло. Что можно сказать о девушке, которая на первое свидание в субботу в 8 утра приехала, протрахавшись всю ночь с любовником (и я это знал). Только одно: я ее любил. У нее была куча любовников, а я был в лучшем случае четвертым.
Она была замужем. Банальный сюжет (я такое встречал несколько раз): сначала она позволяла мужу себя любить, муж добивался ее, бегал за ней, а потом стал расти карьерно, профессионально, но, главное, в своих глазах, и разлюбил ее. Завел любовницу. А у нее кроме него никого не было. Крах жизни. Разрыв обернулся психотерапевтом, бессонницей, лекарствами. И тиндером, чтобы как-то заполнить пустоту.
Мы познакомились, столкнувшись на улице. Буквально. Такая же грусть, как в глазах Маргариты. Только цветов не было. Я поцеловал ее (вы думаете, я не способен поцеловать незнакомую девушку на улице?), попросил продиктовать телефон (она молча показала цифры) и побежал дальше – я уезжал в командировку.
Дальше была долгая и бурная переписка – я две недели был вне Москвы. Она рассказала все честно про мужа, про тиндер, про любовников. Я прилетал домой в Москву в 8 утра, она на такси ехала ко мне. Мы целоваться начали у моего подъезда до того, как стали говорить. На самом деле слова уже все были сказаны. Остались только прикосновения кончиками пальцев, вкус губ, запах на простыне, след на коже, влажное дыхание. И кофе, шоколад, сыр, виноград в постели.
Я опять в командировку, а она опять в тиндер. Но нас потянуло друг другу. Ей 30, мне под 50. Как-то само всплыло – «любовь». Ну а как иначе, когда ночь пролетает незаметно, а мы не наговорились, не натрахались. И проваливаясь окончательно в сон, успеть шепнуть "люблю". А расставшись, начинали стрелять очередями сообщений наперебой. И вот эти шуточки, понятные только двоим.
В какой-то момент я уже поверил и ходил с идиотской и дебильной улыбкой на лице, глупо хихикая. Лет пятнадцать не брала меня сука-любовь. А тут подставился, как пацан, раскрылся. Полетел в пропасть…. Ах какой это был сладко-горько-терпкий вкус у любви… Вкус ее губ….
Тем больнее было падать.
В очередное воскресенье она уехала от меня, и эта была последняя наша встреча. В понедельник она рассказала, что встречалась с очередным любовником из тиндера: она призналась, что он ей очень нравится, но что она любит меня и ……
А я уже не слушал ее…. По ее интонациям я понял, это конец. Настоящий мужчина в этот момент просто прекратил бы общение. Я не настоящий. Я стал ее отталкивать. Зачем? Что бы она спокойно ушла к другому. Не чувствуя ответственности за причиненную мне боль. Есть у интеллигентов такая разновидность мазохизма. Она и сейчас считает, что это я сам привел ее за ручку к новому мужчине. Зато с ним она перестала искать новых любовников на тиндере. У них любовь. Иногда она мне начинает рассказывать про свои новые отношения, причиняя мне боль. Зная и понимая, что делает мне больно. Я бешусь, начинаю психовать. Я разбил в сердцах «ее» кружку о стену, но легче мне не стало.
И спустя год я по-прежнему хочу, чтобы у нее все сложилось замечательно в этой жизни.
Иногда я просыпаюсь среди ночи на своем диване, почувствовав ее запах на простынях. Протягиваю руку, чтобы коснуться кончиками пальцев ее спины. Не нахожу, издаю стон, переворачиваюсь на другой бок, пытаясь уснуть, но сердце уже ходит ходуном, и мысленно проклинаю эту гребанную любовь….
Или даже восьмой? У вас бывали яркие, счастливые, но очень короткие любовные романы? Даже «любовный роман» здесь звучит пОшло. Что можно сказать о девушке, которая на первое свидание в субботу в 8 утра приехала, протрахавшись всю ночь с любовником (и я это знал). Только одно: я ее любил. У нее была куча любовников, а я был в лучшем случае четвертым.
Она была замужем. Банальный сюжет (я такое встречал несколько раз): сначала она позволяла мужу себя любить, муж добивался ее, бегал за ней, а потом стал расти карьерно, профессионально, но, главное, в своих глазах, и разлюбил ее. Завел любовницу. А у нее кроме него никого не было. Крах жизни. Разрыв обернулся психотерапевтом, бессонницей, лекарствами. И тиндером, чтобы как-то заполнить пустоту.
Мы познакомились, столкнувшись на улице. Буквально. Такая же грусть, как в глазах Маргариты. Только цветов не было. Я поцеловал ее (вы думаете, я не способен поцеловать незнакомую девушку на улице?), попросил продиктовать телефон (она молча показала цифры) и побежал дальше – я уезжал в командировку.
Дальше была долгая и бурная переписка – я две недели был вне Москвы. Она рассказала все честно про мужа, про тиндер, про любовников. Я прилетал домой в Москву в 8 утра, она на такси ехала ко мне. Мы целоваться начали у моего подъезда до того, как стали говорить. На самом деле слова уже все были сказаны. Остались только прикосновения кончиками пальцев, вкус губ, запах на простыне, след на коже, влажное дыхание. И кофе, шоколад, сыр, виноград в постели.
Я опять в командировку, а она опять в тиндер. Но нас потянуло друг другу. Ей 30, мне под 50. Как-то само всплыло – «любовь». Ну а как иначе, когда ночь пролетает незаметно, а мы не наговорились, не натрахались. И проваливаясь окончательно в сон, успеть шепнуть "люблю". А расставшись, начинали стрелять очередями сообщений наперебой. И вот эти шуточки, понятные только двоим.
В какой-то момент я уже поверил и ходил с идиотской и дебильной улыбкой на лице, глупо хихикая. Лет пятнадцать не брала меня сука-любовь. А тут подставился, как пацан, раскрылся. Полетел в пропасть…. Ах какой это был сладко-горько-терпкий вкус у любви… Вкус ее губ….
Тем больнее было падать.
В очередное воскресенье она уехала от меня, и эта была последняя наша встреча. В понедельник она рассказала, что встречалась с очередным любовником из тиндера: она призналась, что он ей очень нравится, но что она любит меня и ……
А я уже не слушал ее…. По ее интонациям я понял, это конец. Настоящий мужчина в этот момент просто прекратил бы общение. Я не настоящий. Я стал ее отталкивать. Зачем? Что бы она спокойно ушла к другому. Не чувствуя ответственности за причиненную мне боль. Есть у интеллигентов такая разновидность мазохизма. Она и сейчас считает, что это я сам привел ее за ручку к новому мужчине. Зато с ним она перестала искать новых любовников на тиндере. У них любовь. Иногда она мне начинает рассказывать про свои новые отношения, причиняя мне боль. Зная и понимая, что делает мне больно. Я бешусь, начинаю психовать. Я разбил в сердцах «ее» кружку о стену, но легче мне не стало.
И спустя год я по-прежнему хочу, чтобы у нее все сложилось замечательно в этой жизни.
Иногда я просыпаюсь среди ночи на своем диване, почувствовав ее запах на простынях. Протягиваю руку, чтобы коснуться кончиками пальцев ее спины. Не нахожу, издаю стон, переворачиваюсь на другой бок, пытаясь уснуть, но сердце уже ходит ходуном, и мысленно проклинаю эту гребанную любовь….
💔10❤9👍5🔥2🥰1🤗1
Как Карпов с Каспаровым
Вы помните великое противостояние советских шахматистов? Оно было настолько популярно, что мы даже в секции бокса обсуждали.
Это случилось в пионерском лагере как раз в то время, когда серия Карпов – Каспаров только начиналась. В первые же дни пребывания в лагере устроили спартакиаду, и меня зачислили помимо прочего в команду нашего отряда по шахматам. Лагерь был спортивным, я приехал с секцией бокса, а в команду по шахматам меня зачислили не потому, что я был умный, а потому что – самый слабый в секции на тот момент. В боксе это нормально.
Наша команда вела в Спартакиаде, остались только шахматы. Финал пять на пять. Четыре партии завершились, и счет 2:2. Моя партия в самом разгаре, позиция без преимущества одной из сторон. На кону не только партия, но и первое место в командном зачете (мы боксеры, преследователи в гонке – борцы). У меня руки трясутся от волнения. И тут соперник делает неверный ход, сливает мне ладью. Я моментально ее беру. После этого исход партии – дело времени. Наш вожатый приносит торт и вручает мне, меня прозвали Карповым (хотя Каспаров мне нравился больше).
А вечером к нашему блоку подходит «Каспаров», вызывает меня, заводит за угол и дает мне в ухо. Надо признаться, что я зассал драться. Я боксом только год занимался, но дрался на улице только один раз и то с одноклассником, и то мы подрались просто, чтобы помериться, кто сильней. И вот сейчас я зассал. У него аргументация была простая: я должен был дать ему переходить. Определенная логика в его словах была, безусловно. В общем он мне дал в ухо, я схватил его за руки, нас растащили.
Дальше больше. Во время футбола я стоял на воротах (не потому, что слабый, а потому что реакция была хорошей, и мне нравилось ловить мячи), а мой визави – в нападении в команде соперников. И вот он в атаке влетает в меня так, что ногой мне прилетает в лицо. И я снова зассал, хотя, очевидно, это был casus belli.
А на следующий день их отряд дежурил по столовой. Я шел с подносом к своему столу, а «Каспаров», проходя мимо, смачно плюнул в мой поднос – попав во все, что там было. И вот в тот момент у меня снесло планку. В оправдание скажу, что в советское время еда была святым понятием, и вам гарантировано было разбирательство на общей линейке, если вы кидаетесь хлебом. Поэтому плевок в поднос был плевком не только в меня. Я отнес тарелки, вернулся и молча выдал двоечку из двух апперкотов, а в завершение – левый хук. Помню, как у оппонента подкашиваются ноги, он валится, глаза удивленные, а за моей спиной дикий рев пацанов из моей секции.
С этого дня все переменилось: я стал задевать «Каспарова». Почувствовал вкус крови. На дискотеке пацаны подсказали: скажи ему, чтобы он больше не танцевал со своей девушкой. Ну потому что типа она тебе нравится. Я был в том возрасте, когда смысл медленных танцев еще не понимаешь (чего там прижиматься к девочке???), но я подошел к нему и предупредил, что вставлю, если он продолжит танцевать медленные танцы с Ольгой (так ее, кажется, звали).
А дальше случилось неожиданное. Ольга подошла ко мне, спросила, я ли запретил ему танцевать с ней, я, ухмыляясь, ответил утвердительно. И тут она мне отвесила пощечину…. Первый раз в жизни… Я был в нокдауне… У меня все звенело в голове… И спасибо советскому воспитанию: даже мысли не возникло ответить на пощечину.... Она подвела «Каспарова» ко мне и заставила нас протянуть друг другу руки.
Разъезжались мы из лагеря друзьями, он мне подарил какой-то значок. Потом я часто встречался с таким: парни сначала дерутся, а потом становятся друзьями.
Вы помните великое противостояние советских шахматистов? Оно было настолько популярно, что мы даже в секции бокса обсуждали.
Это случилось в пионерском лагере как раз в то время, когда серия Карпов – Каспаров только начиналась. В первые же дни пребывания в лагере устроили спартакиаду, и меня зачислили помимо прочего в команду нашего отряда по шахматам. Лагерь был спортивным, я приехал с секцией бокса, а в команду по шахматам меня зачислили не потому, что я был умный, а потому что – самый слабый в секции на тот момент. В боксе это нормально.
Наша команда вела в Спартакиаде, остались только шахматы. Финал пять на пять. Четыре партии завершились, и счет 2:2. Моя партия в самом разгаре, позиция без преимущества одной из сторон. На кону не только партия, но и первое место в командном зачете (мы боксеры, преследователи в гонке – борцы). У меня руки трясутся от волнения. И тут соперник делает неверный ход, сливает мне ладью. Я моментально ее беру. После этого исход партии – дело времени. Наш вожатый приносит торт и вручает мне, меня прозвали Карповым (хотя Каспаров мне нравился больше).
А вечером к нашему блоку подходит «Каспаров», вызывает меня, заводит за угол и дает мне в ухо. Надо признаться, что я зассал драться. Я боксом только год занимался, но дрался на улице только один раз и то с одноклассником, и то мы подрались просто, чтобы помериться, кто сильней. И вот сейчас я зассал. У него аргументация была простая: я должен был дать ему переходить. Определенная логика в его словах была, безусловно. В общем он мне дал в ухо, я схватил его за руки, нас растащили.
Дальше больше. Во время футбола я стоял на воротах (не потому, что слабый, а потому что реакция была хорошей, и мне нравилось ловить мячи), а мой визави – в нападении в команде соперников. И вот он в атаке влетает в меня так, что ногой мне прилетает в лицо. И я снова зассал, хотя, очевидно, это был casus belli.
А на следующий день их отряд дежурил по столовой. Я шел с подносом к своему столу, а «Каспаров», проходя мимо, смачно плюнул в мой поднос – попав во все, что там было. И вот в тот момент у меня снесло планку. В оправдание скажу, что в советское время еда была святым понятием, и вам гарантировано было разбирательство на общей линейке, если вы кидаетесь хлебом. Поэтому плевок в поднос был плевком не только в меня. Я отнес тарелки, вернулся и молча выдал двоечку из двух апперкотов, а в завершение – левый хук. Помню, как у оппонента подкашиваются ноги, он валится, глаза удивленные, а за моей спиной дикий рев пацанов из моей секции.
С этого дня все переменилось: я стал задевать «Каспарова». Почувствовал вкус крови. На дискотеке пацаны подсказали: скажи ему, чтобы он больше не танцевал со своей девушкой. Ну потому что типа она тебе нравится. Я был в том возрасте, когда смысл медленных танцев еще не понимаешь (чего там прижиматься к девочке???), но я подошел к нему и предупредил, что вставлю, если он продолжит танцевать медленные танцы с Ольгой (так ее, кажется, звали).
А дальше случилось неожиданное. Ольга подошла ко мне, спросила, я ли запретил ему танцевать с ней, я, ухмыляясь, ответил утвердительно. И тут она мне отвесила пощечину…. Первый раз в жизни… Я был в нокдауне… У меня все звенело в голове… И спасибо советскому воспитанию: даже мысли не возникло ответить на пощечину.... Она подвела «Каспарова» ко мне и заставила нас протянуть друг другу руки.
Разъезжались мы из лагеря друзьями, он мне подарил какой-то значок. Потом я часто встречался с таким: парни сначала дерутся, а потом становятся друзьями.
❤10👍10😁3
Собаки
Утром маме стало совсем плохо, ее забрали в реанимацию. Часа через два она умерла. Спустя еще часа два прозвучал звонок с незнакомого номера – предлагали похоронные услуги. Голос был неприятный и наглый. Я сказал, что не готов это сейчас обсуждать.
- Хули ты мнешься, как баба? Решай сейчас, земеля, как будем хоронить, потом я тебе двойной ценник выкачу!
Обрушившиеся горе не позволяло вступать в перепалку, я просто отключился, но шок в глубине души остался: этот человек вообще не понимает, в каком состоянии те, кому он звонит? Вскоре я узнал, кто мне звонил. Его знал весь город. И его историю. Мне рассказывали одно и тоже про него мой бывший знакомый, моя одноклассница, таксист, подвозивший до кладбища, продавец в магазине. «Герой» был директором кладбища и похоронного агентства одновременно. Когда-то мэр моего родного города крепко залетел, этот человек взял его вину на себя и отсидел то ли десять, то ли двенадцать лет. После чего мэр в качестве компенсации поставил его на городское кладбище. Отсюда и преференции: морг быстро сообщал тому о новых смертях. Но воспользовался я услугами другого похоронного агентства. Все знали и его манеру общаться: наглую, хамскую, откровенно криминальную. Но никто и не думал как-то бороться. Как, впрочем, и я.
Жил я какое-то время в родном городе, вернувшись из Москвы, и часто навещал могилу мамы. Главная неприятность кладбища были собаки. Мой бывший однокашник по техникуму рассказал, что собак этих привез откуда-то сам директор кладбища, и были они «еще более ебанутые, чем он сам». На кладбище я ходил только с палкой, опасаясь агрессии собак. Я выучил повадки каждой и знал, чего можно ожидать: одна могла напасть исподтишка, не издав ни звука, другая могла налететь с громким лаем, третья просто облаять. И в них чувствовался характер хозяина.
В родной город мне пришлось вернуться еще раз: я хоронил отца. И снова пришлось ходить на кладбище. Сначала я не понял перемен, но постепенно дошло: собаки при моем появлении дружелюбно махали хвостами! Эти были те самые собаки! Я встретил знакомого работника кладбища и не удержался от вопроса, что с собаками случилось.
- Ты знаешь, как только эта гнида сдохла, собак как подменили. Перестали на людей бросаться. Сами охреневаем, как такое могло случиться.
Утром маме стало совсем плохо, ее забрали в реанимацию. Часа через два она умерла. Спустя еще часа два прозвучал звонок с незнакомого номера – предлагали похоронные услуги. Голос был неприятный и наглый. Я сказал, что не готов это сейчас обсуждать.
- Хули ты мнешься, как баба? Решай сейчас, земеля, как будем хоронить, потом я тебе двойной ценник выкачу!
Обрушившиеся горе не позволяло вступать в перепалку, я просто отключился, но шок в глубине души остался: этот человек вообще не понимает, в каком состоянии те, кому он звонит? Вскоре я узнал, кто мне звонил. Его знал весь город. И его историю. Мне рассказывали одно и тоже про него мой бывший знакомый, моя одноклассница, таксист, подвозивший до кладбища, продавец в магазине. «Герой» был директором кладбища и похоронного агентства одновременно. Когда-то мэр моего родного города крепко залетел, этот человек взял его вину на себя и отсидел то ли десять, то ли двенадцать лет. После чего мэр в качестве компенсации поставил его на городское кладбище. Отсюда и преференции: морг быстро сообщал тому о новых смертях. Но воспользовался я услугами другого похоронного агентства. Все знали и его манеру общаться: наглую, хамскую, откровенно криминальную. Но никто и не думал как-то бороться. Как, впрочем, и я.
Жил я какое-то время в родном городе, вернувшись из Москвы, и часто навещал могилу мамы. Главная неприятность кладбища были собаки. Мой бывший однокашник по техникуму рассказал, что собак этих привез откуда-то сам директор кладбища, и были они «еще более ебанутые, чем он сам». На кладбище я ходил только с палкой, опасаясь агрессии собак. Я выучил повадки каждой и знал, чего можно ожидать: одна могла напасть исподтишка, не издав ни звука, другая могла налететь с громким лаем, третья просто облаять. И в них чувствовался характер хозяина.
В родной город мне пришлось вернуться еще раз: я хоронил отца. И снова пришлось ходить на кладбище. Сначала я не понял перемен, но постепенно дошло: собаки при моем появлении дружелюбно махали хвостами! Эти были те самые собаки! Я встретил знакомого работника кладбища и не удержался от вопроса, что с собаками случилось.
- Ты знаешь, как только эта гнида сдохла, собак как подменили. Перестали на людей бросаться. Сами охреневаем, как такое могло случиться.
❤24👍15💔6👏2
Русский
Жизнь подкидывает порой просто невероятные сюжеты и совпадения. Банальная фраза, но как есть.
В конце февраля 2022 года я шел гулять в парк «Сокольники». Вечером. В припаркованном рядом дорогом джипе открылась дверь со стороны пассажира, и с сильным кавказским акцентом донесся голос:
- Русский, можно тебя?
Обычно я на такие обращения не реагирую, но, если помните, в те дни обращение «русский» было чуть ли не оскорблением, вызовом, и я подошел к машине. Голос шел с водительского кресла, я сел на сиденье пассажира. Голос продолжил:
- Вот скажи мне, как вы, русские, могли свою страну так прое..ть?
- А ты сам не россиянин??
.....
Мы тогда просидели часа полтора в машине, прерываясь только на перекуры владельца авто – он не курил в салоне.
Это был бессмысленный и беспощадный русский спор. Я почему-то сразу вспомнил кухонные разговоры советского периода.
«Одни слова — для кухонь, другие — для улиц», - помните Нау?
Кавказский темперамент столкнулся с моей импульсивностью, и мы не давали друг другу передышки, кидали аргументы как короткие удары, хотя самого предмета спора не было, нам просто надо было вылить эмоции.
..............
Прошло почти два года.... Мы не встречались. И вот вчера, на том же месте тот же кавказский акцент окликнул меня:
- Русский, как дела?
Он был без машины, стоял и курил на тротуаре.
Следующие полтора часа мы стояли друг против друга, мешая прохожим, мы шепотом орали друг на друга, мы тыкали друг в друга указательными пальцами в область сердца, пытаясь, видимо, так донести свои мысли.
Мы ничего не знаем друг о друге, хотя наговорили на несколько лет лагерей по нынешним временам. Я даже не знаю его национальности. Не говоря уже об имени.
В какой-то момент мы просто выплеснули эмоции, я развернулся и, не прощаясь, пошел домой. Он не обиделся и весело крикнул мне:
- До встречи!
Жизнь подкидывает порой просто невероятные сюжеты и совпадения. Банальная фраза, но как есть.
В конце февраля 2022 года я шел гулять в парк «Сокольники». Вечером. В припаркованном рядом дорогом джипе открылась дверь со стороны пассажира, и с сильным кавказским акцентом донесся голос:
- Русский, можно тебя?
Обычно я на такие обращения не реагирую, но, если помните, в те дни обращение «русский» было чуть ли не оскорблением, вызовом, и я подошел к машине. Голос шел с водительского кресла, я сел на сиденье пассажира. Голос продолжил:
- Вот скажи мне, как вы, русские, могли свою страну так прое..ть?
- А ты сам не россиянин??
.....
Мы тогда просидели часа полтора в машине, прерываясь только на перекуры владельца авто – он не курил в салоне.
Это был бессмысленный и беспощадный русский спор. Я почему-то сразу вспомнил кухонные разговоры советского периода.
«Одни слова — для кухонь, другие — для улиц», - помните Нау?
Кавказский темперамент столкнулся с моей импульсивностью, и мы не давали друг другу передышки, кидали аргументы как короткие удары, хотя самого предмета спора не было, нам просто надо было вылить эмоции.
..............
Прошло почти два года.... Мы не встречались. И вот вчера, на том же месте тот же кавказский акцент окликнул меня:
- Русский, как дела?
Он был без машины, стоял и курил на тротуаре.
Следующие полтора часа мы стояли друг против друга, мешая прохожим, мы шепотом орали друг на друга, мы тыкали друг в друга указательными пальцами в область сердца, пытаясь, видимо, так донести свои мысли.
Мы ничего не знаем друг о друге, хотя наговорили на несколько лет лагерей по нынешним временам. Я даже не знаю его национальности. Не говоря уже об имени.
В какой-то момент мы просто выплеснули эмоции, я развернулся и, не прощаясь, пошел домой. Он не обиделся и весело крикнул мне:
- До встречи!
❤23👍16🕊4🤷♂1🙉1
Насмешка судьбы.
Вырос я в провинции, в рабочем поселке, и можно сказать, что юдофобию всосал с молоком матери. Но евреев у нас в городе почти не было (рабочий поселок - вы о чем?).
И свой нативный антисемитизм (в корне которого, как мне кажется, страх перед чужим) принес в университет.
Обсуждали мы как-то литературу в общаге (+ 40 градусов - это как обычно), и тут до меня дошло, что современную литературу у нас формируют во многом представители этой народности: Бродский, Довлатов, Улицкая, Рубина - я просто беру первые попавшиеся имена. А перечислять могу долго.
И вот мой замутненный паленной водкой мозг выдает "мысль":
- Как же мы допустили, что евреи испоганили нашу литературу???!!!
Дальше случилось то, что должно войти в анналы философии. Моя однокашница Оксана с улыбкой переспросила меня:
- Может быть не испоганили, а обогатили?
Я не знаю, в чем заключалась манипуляция с ее стороны (скорее всего я хотел ее в тот вечер трахнуть, и был согласен со всеми ее высказываниями), но я как будто прозрел. Действительно ведь, обогатили.
Но сам вышеописанный сюжет не выдумка и не единичен. Виктор Петрович Астафьев отстаивал право русских самим заниматься русской литературой, протестуя против "засилья" евреев. Это некрасиво выглядит, но это было.
Финал у этой истории странный. Оксана в конце 90-х вышла замуж за участника националистического движения (а мне так и не дала в тот вечер), и они вместе участвовали в акциях против разных понаехавших в Россию.
Года два назад мы с ней встретились вживую, стали общаться, и я с чего-то решил процитировать Бродского:
Как хорошо, что некого винить,
Как хорошо, что ты никем не связан...
Она меня оборвала с гримасой отвращения:
- Давай только ты не будешь этих евреев цитировать!
Но, наверное, я все-таки буду.
Вырос я в провинции, в рабочем поселке, и можно сказать, что юдофобию всосал с молоком матери. Но евреев у нас в городе почти не было (рабочий поселок - вы о чем?).
И свой нативный антисемитизм (в корне которого, как мне кажется, страх перед чужим) принес в университет.
Обсуждали мы как-то литературу в общаге (+ 40 градусов - это как обычно), и тут до меня дошло, что современную литературу у нас формируют во многом представители этой народности: Бродский, Довлатов, Улицкая, Рубина - я просто беру первые попавшиеся имена. А перечислять могу долго.
И вот мой замутненный паленной водкой мозг выдает "мысль":
- Как же мы допустили, что евреи испоганили нашу литературу???!!!
Дальше случилось то, что должно войти в анналы философии. Моя однокашница Оксана с улыбкой переспросила меня:
- Может быть не испоганили, а обогатили?
Я не знаю, в чем заключалась манипуляция с ее стороны (скорее всего я хотел ее в тот вечер трахнуть, и был согласен со всеми ее высказываниями), но я как будто прозрел. Действительно ведь, обогатили.
Но сам вышеописанный сюжет не выдумка и не единичен. Виктор Петрович Астафьев отстаивал право русских самим заниматься русской литературой, протестуя против "засилья" евреев. Это некрасиво выглядит, но это было.
Финал у этой истории странный. Оксана в конце 90-х вышла замуж за участника националистического движения (а мне так и не дала в тот вечер), и они вместе участвовали в акциях против разных понаехавших в Россию.
Года два назад мы с ней встретились вживую, стали общаться, и я с чего-то решил процитировать Бродского:
Как хорошо, что некого винить,
Как хорошо, что ты никем не связан...
Она меня оборвала с гримасой отвращения:
- Давай только ты не будешь этих евреев цитировать!
Но, наверное, я все-таки буду.
❤20🍾2😁1💩1
Сегодня у меня праздник.
3 марта - день писателя.
Я же пишу, значит я писатель.
И знаете, я публикую свои рассказы в дзен канале.
Мой рассказ Собаки уже набрал больше 500 лайков.
https://dzen.ru/a/ZazsvV1Dd3_8noIP?share_to=link
Это такой намек на мои писательские таланты:)
3 марта - день писателя.
Я же пишу, значит я писатель.
И знаете, я публикую свои рассказы в дзен канале.
Мой рассказ Собаки уже набрал больше 500 лайков.
https://dzen.ru/a/ZazsvV1Dd3_8noIP?share_to=link
Это такой намек на мои писательские таланты:)
🎉18👍11👏5❤2
За что мы не любим евреев.
Я, кстати, не еврей, но постоянно ощущаю себя в их шкуре.
У Довлатова в вагоне ресторане один советский офицер признается другому (показывая на еврейскую семью):
- Вот сидят тихо мирно, никому не мешают, а я их все равно ненавижу!
Ну или что-то типа такого.
Я работаю дома. Никому не мешаю. Музыку громко не включаю. На площадке не бухаю с другими соседями. А мой сосед - да. Бухает. Бухает дома и на площадке. И дом вроде не бедный, и у соседа работа вполне солидная. Продает там что-то вагонами.
А сегодня его прорвало. Он не выдержал, постучался ко мне и стал с агрессией спрашивать:
- Ну вот хули ты такой весь из себя выебываешься? Сидишь, молчишь, тебя не слышно. Ты, блядь, самый умный что ли?
Я посмотрел и закрыл дверь - мне надо было работать.
Его это взбесило, и он вырубил у меня в квартире электричество. Я вышел, включил и пообещал вызвать полицию, если он сделает еще раз. Но он выключил опять. Он драки спасла его семья.
Но я в общем на него не в обиде. Я ведь зато понимаю, что чувствуют евреи.
Я, кстати, не еврей, но постоянно ощущаю себя в их шкуре.
У Довлатова в вагоне ресторане один советский офицер признается другому (показывая на еврейскую семью):
- Вот сидят тихо мирно, никому не мешают, а я их все равно ненавижу!
Ну или что-то типа такого.
Я работаю дома. Никому не мешаю. Музыку громко не включаю. На площадке не бухаю с другими соседями. А мой сосед - да. Бухает. Бухает дома и на площадке. И дом вроде не бедный, и у соседа работа вполне солидная. Продает там что-то вагонами.
А сегодня его прорвало. Он не выдержал, постучался ко мне и стал с агрессией спрашивать:
- Ну вот хули ты такой весь из себя выебываешься? Сидишь, молчишь, тебя не слышно. Ты, блядь, самый умный что ли?
Я посмотрел и закрыл дверь - мне надо было работать.
Его это взбесило, и он вырубил у меня в квартире электричество. Я вышел, включил и пообещал вызвать полицию, если он сделает еще раз. Но он выключил опять. Он драки спасла его семья.
Но я в общем на него не в обиде. Я ведь зато понимаю, что чувствуют евреи.
❤16😁7🕊3
Либертанго Пьяццоллы
Воспоминания детства превращаются порой в очень яркие и невероятные картинки, в реальности которых сам начинаешь сомневаться, но откуда-то же они берутся в голове?
Мне 6 лет, я в больнице. Грипп или воспаление лёгких. Обычное дело для меня – я был слабым и болезненным. Сегодня суббота, вечер. На нашем этаже тихо: многих «легких» детей взяли родители домой, но не меня. И я обиделся на маму. Среди оставшихся детей я самый маленький и слабый и меня не берут играть. Мама мне принесла на неделе набор пластмассовых солдатиков, но другие дети уже разобрали, разворовали их.
Я выхожу в коридор и иду к посту медсестры. Но ей не до меня. Она молодая, красивая, сидит и красит губы. По мне она проводит мимолетным равнодушно-усталым взглядом, я разворачиваюсь, ухожу в конец коридора, сажусь на подоконник и, кажется, собираюсь заплакать. В домах напротив горят огни окон, там мама, но ей не до меня. Я совсем один, у меня нет игрушек, меня не берут играть.
И тут в тишине раздаются звуки. По субботам дежурные медсестры иногда включали музыку. Но это была не музыка. Как будто моя душа кричала.
Дети выбежали из палаты и стали двигаться в такт. Медсестра смеялась. Они просили ее поставить пластинку снова и снова. Но я уже не смотрел в их сторону. Я отвернулся к окну, и отдался захлестнувшему меня чувству. Музыка и мое одиночество слились в одно. Я был оглушен. Мелодия будила внутри меня новое, незнакомое мне раньше, но мое. Музыка звучала как приговор, она обрекала нести теперь это всю жизнь. Только я и она.
Прошло больше сорока лет. Либертанго сама всплыла в YouTube. И сразу больничные запахи, стерильность медицинских инструментов, разводы на кафеле и мой родной подоконник всплыли в моей голове. Я смотрю в московское окно и пытаюсь понять, правда ли в моей жизни была эта мелодия? И не верю. Ну откуда в конце 70-х прошлого века в больнице в затерянной богом Сибири могла взяться Либертанго Пьяццоллы. И разве мог шестилетний мальчик ТАК чувствовать?
Воспоминания детства превращаются порой в очень яркие и невероятные картинки, в реальности которых сам начинаешь сомневаться, но откуда-то же они берутся в голове?
Мне 6 лет, я в больнице. Грипп или воспаление лёгких. Обычное дело для меня – я был слабым и болезненным. Сегодня суббота, вечер. На нашем этаже тихо: многих «легких» детей взяли родители домой, но не меня. И я обиделся на маму. Среди оставшихся детей я самый маленький и слабый и меня не берут играть. Мама мне принесла на неделе набор пластмассовых солдатиков, но другие дети уже разобрали, разворовали их.
Я выхожу в коридор и иду к посту медсестры. Но ей не до меня. Она молодая, красивая, сидит и красит губы. По мне она проводит мимолетным равнодушно-усталым взглядом, я разворачиваюсь, ухожу в конец коридора, сажусь на подоконник и, кажется, собираюсь заплакать. В домах напротив горят огни окон, там мама, но ей не до меня. Я совсем один, у меня нет игрушек, меня не берут играть.
И тут в тишине раздаются звуки. По субботам дежурные медсестры иногда включали музыку. Но это была не музыка. Как будто моя душа кричала.
Дети выбежали из палаты и стали двигаться в такт. Медсестра смеялась. Они просили ее поставить пластинку снова и снова. Но я уже не смотрел в их сторону. Я отвернулся к окну, и отдался захлестнувшему меня чувству. Музыка и мое одиночество слились в одно. Я был оглушен. Мелодия будила внутри меня новое, незнакомое мне раньше, но мое. Музыка звучала как приговор, она обрекала нести теперь это всю жизнь. Только я и она.
Прошло больше сорока лет. Либертанго сама всплыла в YouTube. И сразу больничные запахи, стерильность медицинских инструментов, разводы на кафеле и мой родной подоконник всплыли в моей голове. Я смотрю в московское окно и пытаюсь понять, правда ли в моей жизни была эта мелодия? И не верю. Ну откуда в конце 70-х прошлого века в больнице в затерянной богом Сибири могла взяться Либертанго Пьяццоллы. И разве мог шестилетний мальчик ТАК чувствовать?
❤26💔5
Место встречи
Питер — это место встречи с самим собой. Мы же бежим по жизни, а здесь бац и врубаемся в стену, и встречаемся сами с собой.
Ты такой приезжаешь в командировку и целый день усиленно выполняешь рабочие задачи. А вечером такси везет тебя с Васьки на вокзал, ты неожиданно возле Зимнего просишь высадить тебя, потому что у тебя еще часа два в запасе есть, шофер высаживает тебя под знаком, а на твой удивленный взгляд отвечает, что у нас тут не Москва. А ты про себя думаешь, ага-ага...
И такой выходишь возле Зимнего, и поначалу думаешь, да вот нафига, ты видел пятьсоттыщраз этот Зимний, а теперь еще переться на вокзал с рюкзаком. А на площади очередной музыкант жутко фальшивым голосом поет Перемен Цоя, а народ балдеет, и тебя этот балдеющий народ раздражает не меньше, чем фальшивый голос. И ты все равно стоишь и думаешь, куда пойти, ибо в Питере ты уже ходил везде.
И тут тебя вдруг накрывает то ли Цоем, то ли фальшивым голосом, то ли воздухом или энергетикой Питера, что-то внутри тебя ломается, и ты такой думаешь: блин, а вот это же и есть настоящая жизнь, и это и есть настоящий я. Ты смотришься вокруг как в зеркало и узнаешь себя.
И ты такой умиротворенный идёшь сначала по Невскому, но на Грибоедова сворачиваешь в сторону Спаса на крови, толкаешься и слушаешь очередных уличных музыкантов, идешь мимо Марсова поля к Инженерному замку, вспоминая убийство табакеркой Павла первого и тщеславно думая о себе, какой ты нахрен умный и продвинутый.
А потом по дороге ещё любимый книжный на набережной Мойки. И не ради покупки книг. Там ты такой с умным видом берешь в руки книгу с гарвардским циклом лекций по русской литературе, потом книгу по истории Раскола русской церкви, но в итоге, правда, все равно покупаешь «На игле» Ирвина Уэлша, но главное не это: ты же в книжный заходишь, чтобы подтвердить себе, что ты причастен! Ты весь такой умный, продвинутый, ты где-то даже потомок русской интеллигенции (но только шепотом самому себе даже).
И после магазина делаешь финальный рывок к вокзалу, и как бы невзначай ловишь себя на мысли, что чувства свои выражаешь стихами Бродского
«Воротишься на родину. Ну что ж.
Гляди вокруг, кому еще ты нужен,
кому теперь в друзья ты попадешь?
......
как хорошо на свете одному
идти пешком с шумящего вокзала»
Ну пусть даже не с вокзала, а на вокзал.
И подумать, а вдруг этот я и есть настоящий я?
Питер — это место встречи с самим собой. Мы же бежим по жизни, а здесь бац и врубаемся в стену, и встречаемся сами с собой.
Ты такой приезжаешь в командировку и целый день усиленно выполняешь рабочие задачи. А вечером такси везет тебя с Васьки на вокзал, ты неожиданно возле Зимнего просишь высадить тебя, потому что у тебя еще часа два в запасе есть, шофер высаживает тебя под знаком, а на твой удивленный взгляд отвечает, что у нас тут не Москва. А ты про себя думаешь, ага-ага...
И такой выходишь возле Зимнего, и поначалу думаешь, да вот нафига, ты видел пятьсоттыщраз этот Зимний, а теперь еще переться на вокзал с рюкзаком. А на площади очередной музыкант жутко фальшивым голосом поет Перемен Цоя, а народ балдеет, и тебя этот балдеющий народ раздражает не меньше, чем фальшивый голос. И ты все равно стоишь и думаешь, куда пойти, ибо в Питере ты уже ходил везде.
И тут тебя вдруг накрывает то ли Цоем, то ли фальшивым голосом, то ли воздухом или энергетикой Питера, что-то внутри тебя ломается, и ты такой думаешь: блин, а вот это же и есть настоящая жизнь, и это и есть настоящий я. Ты смотришься вокруг как в зеркало и узнаешь себя.
И ты такой умиротворенный идёшь сначала по Невскому, но на Грибоедова сворачиваешь в сторону Спаса на крови, толкаешься и слушаешь очередных уличных музыкантов, идешь мимо Марсова поля к Инженерному замку, вспоминая убийство табакеркой Павла первого и тщеславно думая о себе, какой ты нахрен умный и продвинутый.
А потом по дороге ещё любимый книжный на набережной Мойки. И не ради покупки книг. Там ты такой с умным видом берешь в руки книгу с гарвардским циклом лекций по русской литературе, потом книгу по истории Раскола русской церкви, но в итоге, правда, все равно покупаешь «На игле» Ирвина Уэлша, но главное не это: ты же в книжный заходишь, чтобы подтвердить себе, что ты причастен! Ты весь такой умный, продвинутый, ты где-то даже потомок русской интеллигенции (но только шепотом самому себе даже).
И после магазина делаешь финальный рывок к вокзалу, и как бы невзначай ловишь себя на мысли, что чувства свои выражаешь стихами Бродского
«Воротишься на родину. Ну что ж.
Гляди вокруг, кому еще ты нужен,
кому теперь в друзья ты попадешь?
......
как хорошо на свете одному
идти пешком с шумящего вокзала»
Ну пусть даже не с вокзала, а на вокзал.
И подумать, а вдруг этот я и есть настоящий я?
❤34🔥2💯1
Рефлексия
Замечаю, что в моем окружении стали писать. Книги, рассказы, истории. О жизни, о себе, о вечном. И я туда же.
Раньше я бы назвал это состояние рефлексией, но на психфаке, где я учился, у меня выработали стойкую негативную реакцию на это слово, поэтому я не знаю, как назвать это движение души. Придумал слово: писачество.
У меня дилемма. Писачество: это реакция на возраст или на время, в котором живем?
Мы придумываем себе разные оправдания, почему мы начали писать, но это ведь оправдания. Не зачем, а почему. Чувствуете разницу? Даже здесь мы не свободны, и писачество не наш выбор, нас сюда силком затащили.
Если это реакция на время, то писачество сродни внутренней эмиграции, когда в России вынуждены уходить в себя. Внутреннее еврейство. Кто-то из иноагентов писателей заметил, что в России рост числа талантливых писателей – это реакция на время, и как жаль, что в России хорошая литература возможно только (только?) в таких условиях. Почему Достоевские рождаются после расстрела и каторги?
Если это реакция на возраст и зрелость, то тогда писачество это остановка, верно? Есть страх, что заряд движения вперед и вверх иссякает, и мы пытаемся хоть как-то компенсировать потерю энергии движения. Писачество как признание поражения? В 50 уже остановка? Конец жизни.... Рассказы как признание конца... Страшно. Стать признанным шансов нет, так может потратить силы на попытки жизни, а не эти похороны себя?
Замечаю, что в моем окружении стали писать. Книги, рассказы, истории. О жизни, о себе, о вечном. И я туда же.
Раньше я бы назвал это состояние рефлексией, но на психфаке, где я учился, у меня выработали стойкую негативную реакцию на это слово, поэтому я не знаю, как назвать это движение души. Придумал слово: писачество.
У меня дилемма. Писачество: это реакция на возраст или на время, в котором живем?
Мы придумываем себе разные оправдания, почему мы начали писать, но это ведь оправдания. Не зачем, а почему. Чувствуете разницу? Даже здесь мы не свободны, и писачество не наш выбор, нас сюда силком затащили.
Если это реакция на время, то писачество сродни внутренней эмиграции, когда в России вынуждены уходить в себя. Внутреннее еврейство. Кто-то из иноагентов писателей заметил, что в России рост числа талантливых писателей – это реакция на время, и как жаль, что в России хорошая литература возможно только (только?) в таких условиях. Почему Достоевские рождаются после расстрела и каторги?
Если это реакция на возраст и зрелость, то тогда писачество это остановка, верно? Есть страх, что заряд движения вперед и вверх иссякает, и мы пытаемся хоть как-то компенсировать потерю энергии движения. Писачество как признание поражения? В 50 уже остановка? Конец жизни.... Рассказы как признание конца... Страшно. Стать признанным шансов нет, так может потратить силы на попытки жизни, а не эти похороны себя?
❤9👍8🔥1🙏1
Чистилище
Вынужден признать: я попадаю в больницу чаще среднестатистического россиянина. Единственное оправдание– отчеты по этим посещениям. Аллюзия на Уальда. Пошло.
Попав на ресепшен, я кое-как убедил меня зарегистрировать и получил прописку в Чистилище... Это место первичного приема, после которого нас, грешных, кого в ад, кого в рай. Мой рай была надежда получить антибиотик и уехать домой. Мой лечащий врач (здоровый, лысый грузин с безнадежно циничным выражением на лице) потратил на опрос минуты полторы, после чего меня оставили на кушетке на четыре часа.... Разговор с врачом убедил меня, что в этом месте не действуют обычные менеджерские законы (переговоры, манипуляции, убеждение и прочая эта вот хрень), поэтому я просто заткнулся, подложил под голову рюкзак (я не забыл взять ноут, две книги, но забыл взять мыло, полотенце и, простите, запасные трусы) и растянулся на кушетке.
Смысл Чистилища я понял очень быстро, в помещение на каталке завезли женщину, которая неожиданно резко и пронзительно закричала:
- Снимите мне боль! Снимите мне боль!!!!
В этот момент я понял, что надо писать великий рассказ, потому что жить с этим голосом дальше было непонятно как... Мои фантазии развеялись быстро. За четыре часа я насчитал восемь женских голосов. Восемь голосов на разный лад просили унять боль. Резкие, скулящие, даже бас. Никакого великого рассказа... Это будни. Персонал больницы не спешил помочь: молодой рыжий и смазливый медбрат успевал флиртовать и даже, простите дамы, хватать проходящих мимо медсестричек, а главная дама устало повторяла, жениться тебе надо, барин. Барин себя оправдал позже, когда сбегал по моей просьбе в магазин.
К исходу примерно второго часа я понял, что задержка со мной (женщин все-таки увозили и что-то делали) это благо для меня: значит у меня не все так серьезно. Я попытался просто включить внутренний приемник.
Инвалид, слепой. Допился до того, что у него отказало мочеиспускание. Ему предложили вставить катетер, он, разнося перегар вокруг, кричал, чтобы ему проткнули дырку там, и он поедет дальше бухать...
Еще один пенсионер. На фоне пьянок у него развился атеросклероз, ему отрезали часть ноги, врач удивленно спрашивала, тебе не пора задуматься над образом жизни? Пенсионер не пытался ответить. Ногу ему перебинтовывали напротив меня, я не смотрел, но запах....
Еще один бомж с вокзала. Врач размотала ему ногу и стала орать на бригаду скорой помощи: мудаки, блядь, вы, долбоебы, даже не можете на месте осмотреть больного, у него просто ноги грязные! Понаберут же долбоебов. Один из долбоебов начал жарко доказывать, что был лучший на своем курсе.... Долбоеб был под два метра ростом, а девчушка врач не выше метр шестьдесят, голос у нее был реально девичий, но объяснять она умела доходчиво.
Очередного мужика привезли прямо с дачи. Я понял, как я глубоко ошибаюсь в людях. В моей табели о рангах он тянул на интеллигента. Хотя может он и был таким. Неделю уже ничего не ест. Вчера блевал водой. Сегодня начал блевать кровью. Врач (та самая девушка) бесстрастно спросила: употребляли алкоголь сегодня. Мужик также спокойно: да. Сколько? Две бутылки водки....
Я был на грани. Тело извивалось на кушетке. Не от боли. От .... сами понимаете, от чего.... Я хотел кричать: прекратите, остановите это!!!!
Спас меня врач: анализы крови, узи, еще какая штука в кровь и съемок на машине Дженерал Электрик в виде бублика (а я мысленно радовался, что эта американская штука до сих пор работает в России).
Я приехал в больницу в полдень, к десяти вечера я был на грани нервного срыва. Я надеялся на антибиотик. Врач был неумолим: меня отвезли в палату, а в час ночи тот самый здоровый, лысый грузин резал меня на операционном столе.
Избавление наступило часа в два, когда меня обкололи обезболивающими, и проваливаясь в сон, я решил, что для меня дорога из Чистилища была все-таки в рай...
Вынужден признать: я попадаю в больницу чаще среднестатистического россиянина. Единственное оправдание– отчеты по этим посещениям. Аллюзия на Уальда. Пошло.
Попав на ресепшен, я кое-как убедил меня зарегистрировать и получил прописку в Чистилище... Это место первичного приема, после которого нас, грешных, кого в ад, кого в рай. Мой рай была надежда получить антибиотик и уехать домой. Мой лечащий врач (здоровый, лысый грузин с безнадежно циничным выражением на лице) потратил на опрос минуты полторы, после чего меня оставили на кушетке на четыре часа.... Разговор с врачом убедил меня, что в этом месте не действуют обычные менеджерские законы (переговоры, манипуляции, убеждение и прочая эта вот хрень), поэтому я просто заткнулся, подложил под голову рюкзак (я не забыл взять ноут, две книги, но забыл взять мыло, полотенце и, простите, запасные трусы) и растянулся на кушетке.
Смысл Чистилища я понял очень быстро, в помещение на каталке завезли женщину, которая неожиданно резко и пронзительно закричала:
- Снимите мне боль! Снимите мне боль!!!!
В этот момент я понял, что надо писать великий рассказ, потому что жить с этим голосом дальше было непонятно как... Мои фантазии развеялись быстро. За четыре часа я насчитал восемь женских голосов. Восемь голосов на разный лад просили унять боль. Резкие, скулящие, даже бас. Никакого великого рассказа... Это будни. Персонал больницы не спешил помочь: молодой рыжий и смазливый медбрат успевал флиртовать и даже, простите дамы, хватать проходящих мимо медсестричек, а главная дама устало повторяла, жениться тебе надо, барин. Барин себя оправдал позже, когда сбегал по моей просьбе в магазин.
К исходу примерно второго часа я понял, что задержка со мной (женщин все-таки увозили и что-то делали) это благо для меня: значит у меня не все так серьезно. Я попытался просто включить внутренний приемник.
Инвалид, слепой. Допился до того, что у него отказало мочеиспускание. Ему предложили вставить катетер, он, разнося перегар вокруг, кричал, чтобы ему проткнули дырку там, и он поедет дальше бухать...
Еще один пенсионер. На фоне пьянок у него развился атеросклероз, ему отрезали часть ноги, врач удивленно спрашивала, тебе не пора задуматься над образом жизни? Пенсионер не пытался ответить. Ногу ему перебинтовывали напротив меня, я не смотрел, но запах....
Еще один бомж с вокзала. Врач размотала ему ногу и стала орать на бригаду скорой помощи: мудаки, блядь, вы, долбоебы, даже не можете на месте осмотреть больного, у него просто ноги грязные! Понаберут же долбоебов. Один из долбоебов начал жарко доказывать, что был лучший на своем курсе.... Долбоеб был под два метра ростом, а девчушка врач не выше метр шестьдесят, голос у нее был реально девичий, но объяснять она умела доходчиво.
Очередного мужика привезли прямо с дачи. Я понял, как я глубоко ошибаюсь в людях. В моей табели о рангах он тянул на интеллигента. Хотя может он и был таким. Неделю уже ничего не ест. Вчера блевал водой. Сегодня начал блевать кровью. Врач (та самая девушка) бесстрастно спросила: употребляли алкоголь сегодня. Мужик также спокойно: да. Сколько? Две бутылки водки....
Я был на грани. Тело извивалось на кушетке. Не от боли. От .... сами понимаете, от чего.... Я хотел кричать: прекратите, остановите это!!!!
Спас меня врач: анализы крови, узи, еще какая штука в кровь и съемок на машине Дженерал Электрик в виде бублика (а я мысленно радовался, что эта американская штука до сих пор работает в России).
Я приехал в больницу в полдень, к десяти вечера я был на грани нервного срыва. Я надеялся на антибиотик. Врач был неумолим: меня отвезли в палату, а в час ночи тот самый здоровый, лысый грузин резал меня на операционном столе.
Избавление наступило часа в два, когда меня обкололи обезболивающими, и проваливаясь в сон, я решил, что для меня дорога из Чистилища была все-таки в рай...
🙏22❤12💔8👍3🎉1