***
Я во сне услышал твой голос;
Словно пардус, к нему побежал,
Спотыкаясь о каменный подступ,
В заостренный терновник упал.

Истязав себе вены упреком,
Мне влагались чернила в грудь:
Что стихи мои будут намеком
О былом, что никак не вернуть.

И страницы неизданной прозы
Остаются лежать на столе,
Как все дивно-цветущие розы,
Увядая, лишь пахнут во мгле.

Но твой голос уже безутешен;
Я противно опостылел тебе.
Да и куст-то терновый не вечен
Оттого, что ты пела не мне.

Пробуждаясь от света кинкета,
Понимая констелляцию чувств,
От стихов Мандельштама, поэта —
В благозвучии рифм растворюсь.


Никита М.

Мертвый чабрец
попадает в чай.
Дни летят, как летняя стрекоза.
Сентябрь-дальтоник
так и не узнал,
какого цвета мои глаза.

Убийца — подруга.
Гадает: любит — не любит.
Обожжённые солнцем
рябины горят.

Вечерний сумрак
выдавил тюбик
разбодяженного ноября.

Полюбовным апрелем
расстались метели.
Дождётся ли март любви?
Отливы, приливы
так сильно хотели
увидеться —
но не смогли.

Июни-июли
погрели, погрели
и охладели.
Увы.

Маяки в океанах
в воду глядели —
вечность быстра,
Вот тебе ко‌’мпа‌с - компа‌’с,

Или охапка звёзд,
Рассчитай широту
моего зрачка
по размеру слёз.

Февралём закончатся ссоры
под льдом задохнувшихся вод.
Как листопады весне чужеродны, —
был ли ты мне знаком?

Объятий твоих лабиринт,
январские брань и холод...
Ты сам-то в глаза мои посмотри —
какого они сезона?

Акс.
Участник ПЗК

Я – страница из беллетристики,
Наброски судорог, строчка в диктанте.
Место мне – графа в статистике,
Вселенский критик зубы скалит.

Меня написали случайно, шутки ради –
Так легли генетики карты.
Я лишь слово в одинаковом ряде,
Чего еще тебе надо?

Реплика из дешевого бульварного романа –
Не дочитав, бросают навзничь в камин.
Вставляют то в досуг меломана,
То в старый потрепанный детектив.

Мной кроют неверного, а милого – гладят.
Мной воскрешают и отправляют на паперть.
Я – невольник того, в чьих я руках.
Сценарист, оратор, а может быть, враг?

Я – часть картины Дэвида Линча,
Кусочек поста статьи заграничной.
Диалог в российском сериале,
Я запятая, я точка. И буква в начале.

Хотелось бы – без оценки, смысла со стороны,
Ни абзац из комедии, ни строчка из мистики.
Я подхожу. Предо мной чернеет обрыв.
А на дне его – страница из беллетристики.


Кантарелла

***

Посвящается Илье Степанову

Идти босым - сама погибель.
Ах, если б, если б сапоги были!
И ноги мёртвые грязь месят,
Хрипит груди сырой колодец...

Ступнями окровавленными месяц —
По колючей проволке канатоходец.
Раскаленная песня ржавых шипов,
Вдаль натянута запекшаяся босая тропа...

За спинами лютеет холод штыков,
Карликовые деревья, как ветров черепа.
А за серым туманом проволочных пут
Небо задумывается жуткий побег.
Живые падают, мёртвые ещё идут:
Человек человек человек человек


Автор стиха: Артемий Мороз

Автор иллюстрации: Тим Фей

Дорогие друзья!

Вы превзошли все наши ожидания. Онлайн-запись на открытый микрофон и основную часть закрыта. Если на самом мероприятии мы поймём, что успеет прочитать кто-то ещё, то мы обязательно об этом скажем, и вы сможете записаться. А пока – поэтов и их откровений уже и так слишком много.

Обнимаем!

Мы задыхались от огня,
Смеялись громко, вроде мило.
Но ты шептал мне — «не моя»,
А я тянулась всё бессильно.

В окне дрожали города,
И дождь стирал твои касанья.
Я верила, что навсегда,
Ты обнимал, как на прощанье.

Я видела в тебе любовь,
Ты видел во мне только тело.
Я разбивала ноги в кровь,
Когда по Лиговке летела.

К тебе. Ты только напиши -
Я сразу каблуки надену.
И тихо-тихо я в ночи
Закрою за собою двери.

Я снова здесь, я снова под тобою,
И лишь сейчас, когда мы так близки,
В твоих глазах горит хоть что-то -
Возможно, это знак любви?

Но ты закончишь и закроешь двери,
Ты оттолкнешь, не дав прийти в себя.
Я вспомнила, что мне подруги говорили -
Ты лишь хотел, и не любил меня.


Белла

неравный брак, мезальянс —
страшные слова придумали люди.
это непременно ожидает и нас,
никаких вариантов больше не будет.

смерть в нищите и большой любви,
любовь, наверное, нас прокормит.
я совершенно не претендую на другое, пойми,
и всё-таки что-то меня беспокоит.

вот представим мы наше будущее:
я его вижу достаточно чётко —
коммуналка, недосыпы, тушёнка, измены, прощания, возвращения, вопли.

примерно так мы и будем жить.
с другой стороны — сплошное веселье:
ведь я всё-таки выбираю быть
с тобой и прощать все твои сомнения

во мне и в том, что я твоя муза,
в своих стихах (ты думаешь, они безыскусны),
в том, что мы сможем оплатить квартиру
и не поедим до среды, как минимум.

но это будет любовь,
не искусственно яркая,
пугающая моих родителей; вряд ли бы
они благословили такой союз.
для них ТЫ — абсолютное зло
(ты груз).

а я выбрала тебя проспиртованного,
тебя изувеченного и крайне сломанного,
и мне наши мытарства заменили спокойствие;
теперь такой у меня дом, мне не свойственный.

но это будет любовь
в самом чистном её проявлении,
любовь без времени и дней недели,
любовь с невозможными потерями.

ты — моя совесть нации,
совершенно честный предел.
воображать, что мы не вместе,
означает принять удел

вечно страдающей и быстро стареющей,
за всё прощающей и млеющей
от твоих гримас искусства,
от твоих алкогольных чувств.

и мы будем жить долго,
и ты будешь писать верлибры,
и пусть этот жанр уже отжил —
мы пока ещё живы.

Марфа

Наш дорогой друг, прекрасный поэт, участник команды Бюро и просто хороший человек Ян Лён написал заметку о Первых Зумерских в рамках своей новой рубрики, где он обозревает поэтические мероприятия🤫

Я попытался обозреть это прекрасное мероприятие как для чтецов, так и для публики. Постарался делать в такой форме, чтобы интересующую вас информацию было проще найти.

https://teletype.in/@yanwelemirowich/zametka-2-pzch

Быстро читаем!

И под свечами выпивая
Бокал и рюмку за одной
Мы молча из бутылки наливая
Друг друга грели, общею судьбой.

С тобой не туго, попивая Ягер теплый,
И вливая ледяной лонг дринк,
Мы в верности поклялись, нажираясь в сопли.
Не напугал и крепкий как объятия на прощание, джин.

Выйдя в ночь, не важно осени иль лета,
Мы пили все и пили.
Наслаждаясь красотою друг друга и момента.
Верно, мы допили.
Все что у нас было..

Но не пропили наше слово!
Которое в хмельных потёмках,
Но все же дали, перед богом.
И меж собой, накинем треха.
Чтоб было, нам о чем не помнить,
И было что-то вспомнить вместе.
Закинув по последней. Прямо в сердце.

Александр Кастро

#ПЗ_стихи

Это всё любовь

Капли алкоголя на сенсоре экрана,
Выстрел в темноту крышечкой от пива,
Портреты на стене какого-то тирана:
Всё это кажется лиричным и красивым!
2% на айфоне и 40° в желудке,
100₽ на карте и 0-IQ в поэте,
Снаружи дяди, тёти,
А внутри лишь дети
Эти «прогужбанили» в маршрутке.

Ночное рандеву с усталыми ментами.
Крик, что кто-то голым к школе убегал.
Лично я не видел, сосчитайте сами,
Первый день, второй... С корабля на бал!

Третий день подряд и к ряду пива
Природнилось нечто явно крепче,
Отчего поцеловались в перерыве
Наутро позабыв о глупой встрече.
20л ви‌ски и 200г тоски,
30 рож на вписке,
Вздутые виски‌.
Поцарапал бровь, ночевал во рве:
Это всё любовь,
Дайте сразу две.

Саша Сон

#ПЗ_стихи

Элегия

Сапоги на мне белые-белые,
И глаза твои карие - карие.
Без тебя мои годы потеряны,
Оттого и хожу неприкаянный.

По расщелинам паводков осени,
Сантиментов страниц непрожитых,
Я галопом скакал на лошади,
Но невольно остался брошенным.

И тонул я в стынущем озере
С сапогами, как лунь, белесыми.
Всё - глаза твои опалово-карие
Не тянули мне руку помощи.

И расхристанным вышел из омута,
Поднимаясь к вулкану дальнему,
Где я в сумраке мреющей просеки
Остаюсь Эмпедоклом отчаянным.

Никита М.

#ПЗ_стихи

Покуда вечность не права
в пустотном гуле абстинентном,
вода не дрогнет под цементом,
бездвижна палая листва.

Не отключили интернет
в прибрежной опухоли ада.
Горела тухлая лампада,
и не сошёл с ума поэт.

По безымянным адресам
не приходило откровений,
и клятвы полные томлений
трещали по небрежным швам.

Не вдохновившись ноябрем
гвоздика вышла из петлицы,
ноябрь нынче обратиться
метафизическим нулëм,

Кровоточил иконостас
маньяк с винтовкой был спокоен,
безумный Леонардо Коэн
молчал по ящику о нас,

Из зазеркалья в бездну рта
слова брюзжали жёлтой пеной,
казавшись фразой несомненной,
что жизнь не даром прожита

Не ныло пустотой нутро.
Мы шли вдвоём, скрывая лица,
и не сумев никак влюбиться,
потом рассыпались в метро.

Окурок утонул в бензине
Наивных глупых долгих мечт.
И не найдя любимых плеч,
никто не кончит с собой ныне.

Горит рекламное табло
с призывом мигом застрелиться.
Сегодня в Северной столице
вдруг что то не произошло.

Владислав

#ПЗ_стихи

"РОССИЯ ДЛЯ ГРУСТНЫХ"

За серым забором не видно
Успеха и света софитов,
Пускай убеждают вокруг,
Ничто не забыто,
Что скоро настанет,
Коль не устанешь,
День открытых дверей,
Но на каждой, однако, надпись:
"Закрыто".

Дорога лежит
По задворкам трущоб,
Где жизнь порою
Может представить счёт.
Собачий лай и вой сирен
Добавят ночью проблем,
Ах если б представить мог
Куда путь заведет,
То не пытался бы даже
Покинуть бетонных стен.
Ведь иногда посещают
Умные мысли:
Не покидай комнату
И не совершай ошибки,
За окном уж светает,
Пробуждается Мегаладон,
Утром надежды сгорают
Под тяжестью мыслей тонн.
Снова закурит Парнас,
Кто-то откинется в Жмурино,
Купчинский декаданс,
Солнце над Кудрово щурится
Выжигаяя нечисть
В подвалах Дыбенко
И подгоняя в подземку
Спальников отщепенцев.

Кто по автобусам,
Кто по трамваям,
Но не один из них
Не ходит до рая.
Такие проблемы
У вагонетки,
Что толкаешь
В попытках
Сбежать
С лестничной клетки,
Что держит каждого
Взаперти
Не давая стимул
Бросить все
И идти.
Этот поезд в огне,
А за окнами мгла,
Мы заперты в темноте,
Что являет страна,
Меж огней вечерних,
Что манят
Выйти из дома
И уйти навсегда.

Мы все затерялись
Меж бастионов
Панелек,
Выйдя ночью
За хлебом,
Но прийдя вместо этого
В ближайший росал
Лазали по дворам
В поисках правды,
Но находя вместо нее
В закладках
Тревогу и паранойю.
Страна пожирает детей,
Тут Босх и Гойя
Пишут сюжеты
Для новых картин,
Что подхватят
Быков и Балабанов,
Вращай барабан
Русской рулетки
Сегодня с телеэкранов
Новые сводки
Российских реалий:
Орды с востока,
White Trash,
И безликий электротат
Такой местный здесь
Бестиарий.
Пойди разбери
В это смутное время
Кого валить
Или когда валить
В темень.

Звук выстрела.
Кончилась молодость.
Тут или думер
Или просто умер,
Русская смерть
От грусти плацебо.
Плакал весь двор.
Здравствуй
Свинцовое небо
И серый забор.

На сером заборе лишь видно
Следы наркотегов,
Колючку над хмурым небом,
И надписи из трех букв,
А также черной краской
"Россия для грустных"
Такой
В этих серых широтах
Негласный эгрегор.

Александр Грим

#ПЗ_стихи

-Здравствуйте, я пришёл на собеседование.
-Первый вопрос: расскажите о себе.
-Тут такое неудобное сиденье. Не подскажете, сколько сейчас времени? Телефон забыл, не на чем было написать стихотворение, газету пропустил в метро, пришлось на отрывных объявлениях.
-Час дня.
-Волнуюсь, руки дрожат, подподзаебала некоторая хуйня в виде тёмной онтологии, а трансгуманизм наступающий растягивает горе.
-Заплатите штраф за использование мата в официально-деловой беседе. С вас четыре тысячи девятьсот девяносто девять рублей и девяносто девять копеек.
...
-Вы бы и так не перезвонили, а я бежал сюда истребителем.
-Не задерживайте очередь, позовите следующего посетителя.

09.09.2025