Рид Грачёв – пробежавшее гаврошем, а потом и забытое дитя «оттепели», писатель и поэт (наверное, именно в такой последовательности). Родился в семье славных революционеров и НКВДшников. Ему пришлось 8 лет прожить в детском доме, скитаться по квартирам, лишиться ноги и затухать под гнётом психической болезни…

Но он оставил довольно много рассказов и новелл. В них вчитывались и Довлатов, и Бродский. Их редко печатали. Они размывают границу между счастьем и несчастьем. Они темны, и в этой тени главное всегда видно очень расплывчато…

В дополнение к осенней хандре – немного из его поэзии…

Собака

Собака я, собака,
ничей приблудный пес,
держу в приблудных лапах
приблудный мокрый нос.

Откуда приблудился?
Куда бреду, куда?
Наверное, родился
от блуда для блуда.

Блуждаю по задворкам,
по улицам брожу,
и рад бываю коркам,
когда их нахожу.

Лежу, хвостом махаю,
гляжу на сытых дам
и даже вслед не лаю
идущим поездам.

Пускай себе проходят,
пускай себе идут,
пускай себя находят,
пускай себя блюдут.

Блудливо улыбаюсь,
чтоб дали есть и пить,
и вовсе не стесняюсь
униженно просить.

Ведь я живой собака,
живой приблудный пес,
у колбасы есть запах,
а у меня есть нос.

Я под ноги кидаюсь,
под палку и под нож,
и если не китаец,
меня ты не убьешь.

Хоть я совсем приблудный,
блуждаю и блужу,
по выходным и в будни,
и польз не приношу.

Не лаю на прохожих,
не лаю на своих,
не лаю на хороших,
не лаю на плохих.

Гляжу на ваши шрамы,
глотаю слезный ком,
зализываю раны
шершавым языком.

(1962)